|
|
Я у Зевса
украл огонь.
Хватит всем
на Земле тепла.
Пусть дымится
моя ладонь,
для людей
я сгорю дотла.
Ради истины,
на костре,
утверждая
наук начала,
я cгорел звездой
над толпой,
чтобы плоской
Земля не стала.
Под картечью
пурги, вперёд,
я иду,
побеждая стужу.
Замерзаю.
Под кожей лёд.
Полюс мне
позарез нужен.
Режет горло
стекло воды.
Вспышка взрыва.
Провал мрака.
Я и мёртвый
на зов трубы,
после смерти,
пойду в атаку.
Будь я проклят
эпохой зла,
одуревшим,
слепым веком.
Зверь во мне,
негодуя собой,
станет зрячим,
как Бог,
ЧЕЛОВЕКОМ.
Вечер в амурных тонах.
Встреча: улыбка-поклон.
Облако; что-то в штанах;
Смех-анекдот, телефон.
Томно-бессонная ночь.
Дрема. Зачем-то жираф.
Негенеральская дочь
И неопознанный граф.
Глупо-забытый роман:
Омут, отчаянье, всплеск…
Шавка-верблюд-караван.
Миф-эпопея-гротеск.
4.11.06.
Ты, ты, ты, ты,
Ты ушла далеко.
Ты любишь цветы, собираешь цветы,
А я люблю молоко.
Я, я, я, я,
Я ждал и я буду ждать,
Пока от цветов не исчезнет земля,
Не встанет молочная мать.
Тогда ты уронишь, уронишь букет,
Я на пол смахну стакан.
Цветочный цвет и молочный свет
Прольются сквозь облака.
И где-то, за тысячу верст и лет,
Ребёнок увидит сон,
Где нет меня и тебя где нет,
Где в ясном свете цветов букет
И молока бидон.
«Прочти меня, Господи», –
Слово шептало,
Покорно ложась на лист.
И,словно прощённое,
Вдруг оживало.
И лист становился чист.
Прости меня, Господи,
Я не поверил,
Что каждое слово – Ты.
В бумагу стучусь,
Как в закрытые двери,
Твои начертав черты.
Художники! Всё не при вас ли делалось?!
И кисть, и кус бросали, жить закаясь.
Но страсть палит, а с ней – куда мы денемся,
Куда пойдем? Нам каждый путь заказан.
Как пригвожденные, за это ли мы маемся,
Что своим сердцем человека красим?..
Беря на бога, масса всею малостью
Нас и кляла, и обливала грязью.
Художники! Мы этим миром мазаны,
Он руку приложил здесь, он помог.
Художники! Или расцветим массу мы,
Иль та всей серостью нас бросит на помост…
И замело, как будто отлегло…
И закрутило, будто отпустило…
И вечером покоем окатило,
А утром – океаном разлило…
И в брод не перейти, не переплыть,
А мы бредём, плывём, винты теряя…
Лишь проведенью слепо доверяя,
КомпАса нет и звёздный свет закрыт…
Но ленточки упрямо закусив,
Хватаясь за борта да за перила,
По Ноябрю, болтаясь, как кадило…
Не сдавшийся – божественно красив!..
И вечером, причалив наконец,
Раскинем паруса по батареям…
Горячий чай прольётся до сердец…
Согреемся… И, может быть, согреем…
/2.11.06/
Проходят дни в бездействии и муке.
Вновь ожиданье сковывает руки…
Враги решат, что маешься от скуки…
Друзья поймут печаль твою в разлуке…
Ты испугаешься, услышав стуки,
И отворится запертая дверь…
А в комнату войдет печальный зверь,
И тихим голосом прикажет: «Верь!» –
В далеком городе губернском Тверь
Проходят дни в бездействии теперь.
С Рембо в руках…
Дождь занавесил мне окно
Какой-то мокрой серой шторой,
Но мне уютно всё равно
В вечернем сумраке лиловом.
Два кресла, столик у стены,
Шопена бюст на пианино.
Здесь столько мирной тишины,
Воспоминаний дух невинный.
И книг старинных целый ряд
Стоит в потёртых переплётах.
Я с трепетом священным рад
Порыться в этих книжных сотах.
Часы двенадцать стали бить.
Так, сидя в кресле, не скучая,
Хотел бы я всю жизнь прожить
С Рембо в руках и чашкой чая.
2.11.06
В круговерти
Мокрая полночь повисла на ветках,
День суматошный навеял усталость.
Пойманной птицей я бьюсь в своей клетке,
Жизнь словно с ветром куда-то умчалась.
Мыслей нахлынула целая стая –
Думы о вечности, взлётах случайных,
Власти, падениях и чьих-то тайнах,
Всяких проблемах глупых, банальных.
Люди проходят по жизни, как тени,
Жадно пируют, забывши о смерти.
Сколько прошло уже так поколений
В этой сжигающей всё круговерти.
2.11.06
Мне килограммчик яблочек по двадцать пять.
И еще дыньку, да-да, вон ту.
Ты сидишь дома. Ты стар. Что ещё сказать?
Ах, да: у тебя одышка, тучен ты и сутул.
Не молодильных, а этих, да-да, вот-вот.
Сочная мякоть трескается на зубах.
Когда тебя вынесут отсюда ногами вперёд,
Яблочный запах пойдёт впереди в двух шагах.
Но ты не стремишься назад, ты угрюм и твёрд.
Ты набиваешь яблоком полный рот.
Где-то комета хвостом задевает сады,
И запах печёных яблок вдыхаешь ты.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...760... ...770... ...780... ...790... 795 796 797 798 799 800 801 802 803 804 805 ...810... ...820... ...830... ...840... ...850...
|