|
|
Не мною выдуман язык
Для не нуждающихся в речи.
Как птице – щебет, зверю – рык.
Не голос нас очеловечит,
А лес молчания в душе.
Не всем ясна его природа.
Как в дереве – в карандаше
Таится точность перевода.
Тебе читать мои стихи,
И улыбаться удивлённо
От нежности и чепухи
Когтистой или окрылённой.
Писать, по сути, обходить
Капканы, оземь не разбиться.
Берлоги рыть и гнезда вить
На разлинованных страницах,
Не заступая за поля,
Заполонённые гречихой.
Моя бумажная земля
Да будет вспаханной и тихой.
И ты, владея языком,
Лишённым шёпота и крика,
Поймёшь, что небо под крылом
Созрело, будто голубика.
Здесь под обветренной звездой,
В ладонях северного бога
Моё высокое гнездо,
Твоя глубокая берлога.
Пока чертил кривой пунктир
Мой любознательный ровесник,
Я обводила транспортир,
И круг был солнечным, как в песне.
Увы, добиться похвалы
На геометрии не просто.
Учитель наш любил углы,
Особенно – на девяносто.
От математик вдалеке
Стояла я в румяном гневе,
Писала мелом в уголке
Подобно мальчику в припеве:
Пусть будет мама, папа, пусть
Большое в маленьком оконце
Плывёт над нами небо... Хрусть!
Сломалось солнце.
Всей геометрии – конец.
Жизнь рисовала пентаграмму,
Когда себя убил отец,
Когда болезнь убила маму.
И я не знала, что смогу
Прожить без них. А вот – сумела
Остаться в солнечном кругу,
Где нет угла, небес и мела.
Какой пылающий обряд!
Но я, видать, неуязвима:
Здесь ровно триста шестьдесят,
Вполне терпимо.
Слева нож, а справа вилка.
Всё наоборот.
Между мною и бутылкой
С килькой бутерброд.
В совершенстве нет предела,
Сказано молвой.
Бутерброд я, нет, не делал,
Я творил его!
К центру истины безбрежной
Путь найдя прямой,
Мазал ласково и нежно
Маслом хлеб ржаной.
Как галактики, снежинки
Плыли за окном.
Рыбки серенькую спинку
Я накрыл лучком.
Но случился, как обычно,
Творческий финал.
Наверху желток яичный
Солнечно пылал.
В небе россыпь звездной пыли
Скрыли облака.
Бутерброд мне жалко было.
И себя слегка.
Небо снова цвета стали...
Впрочем, всё равно.
Я на стол уже поставил
Свечи и вино.
На диван подушку бросил
И мохнатый плед.
За окном зима как осень.
Снега так и нет.
Померещился в прихожей
Твой промокший зонт...
Дождь пройдет, и мне, быть может,
Больше повезет.
"Я -римский мир периода упадка,
Когда встречаю варваров рои,
Акростихи слагают в забытьи..."
Поль Верлен
Все было грустно, пасмурно и зимно.
На озере штормило, утки стыли.
И ветер возомнив себя Розиной,
Пел партию без видимых усилий,
В такт Бомарше закручивая сцены.
Но вот Верлена строчки отчеканил
Промерзшей памяти заученный сюжет.
И римский мир соткал узоры ткани.
О Боги! Ведь упадок! Мал бюджет!
Ворвались варвары!...
Но жажду я измены!
Пусть предадут меня!
Излом судьбы пьянит!
И под забором и на ложе Мельпомены
Я лишь пиит...
Под впечатлением дебатов о внесении понятия Бога в преамбулу Конституции...
Поглядел по сторонам
И решил напиться в хлам!
Стало просто невозможно
Не зайти в универсам.
Все проблемы решены,
Светит солнце, нет войны.
И народ доволен очень,
Что не падают штаны.
Не стучится в дверь чума,
И не вяжет рот хурма...
Хорошо! Вот только Бога
В Конституции нема.
Без такого багажа
К ней не тянется душа...
Прикрепить хотел я душу -
Не хватило крепежа.
Чтоб на матушке Руси
Было как на небеси,
Ты Творца, родная Дума,
В Конституцию внеси!
Словно юный пионер,
Побежит пенсионер!
И от жизни распрекрасной
Перепрыгнет шифоньер.
Парень бросит – наплевать.
Одиночкой станет мать?
Будет жить она не хуже,
Чем банкировская блядь.
А лирический поэт
Съест омара на обед.
И поедет милой музе
Покупать кабриолет.
«Не воруют больше, блин!» -
Скажет новый Карамзин.
А пока ремень потуже
Затяну... И в магазин!
P.S. Долго думал, как исполнить пожелание Патриарха об упоминании Бога в Конституции, но не огорчить этим атеистов, буддистов и агностиков.
Эврика! Надо написать в преамбуле так:
БОГА НЕТ!
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
...........................................
На Востоке ходит байка,
Что за полчаса
Про улитку хокку-хайку
Написал Исса.
В трех строках такая драма -
Мама, не горюй!
Забралась на Фудзи-яму
Та улитка? ... (Нет!)
Тихий ход кого-то бесит,
Но, зачем ей прыть?
Восхождение в процессе.
Некуда спешить.
Усмехается Конфуций
В белые усы.
Все улитки заберутся...
Ты, Исса, не ссы!
* * *
Пусть диктует каноны поэтика,
И фырчит недовольный Пегас,
Повседневной хлебнув арифметики,
Мы начальный покинули класс.
Пересохшие в рамках классических,
От традиций и правил устав,
Перепишем по новой – рэпически
Устаревший парнасский устав.
Что нам синтаксис и орфография?
И размер ни к чему для глухих…
Как везде, и в поэзии мафия,
А стихи… Не читают стихи!
Между Прагой и Вероной
Альп колючее крещендо
Нарастает непреклонно.
Музыкальная легенда —
Медный Моцарт, ставший брендом,
Речка Зальцах, горы, горы —
Все в снегу об эту пору.
Мирабель в тумане бледном
Утопает, и не скоро
Лепестки раскроют розы.
Только зелень старой бронзы,
Да на куполе собора
Бирюзу сквозь тонкий флёр
Ты, наверное, заметил,
Если день был свеж и светел,
Прежде чем до Унтерсберга
Начал взлёт фуникулёр…
Наведи у нас порядок,
Дорогой товарищ Бог!
Чтоб еврей с арабским братом
Жили дружно боком в бок.
Чтоб про ненависть кликуши
Разговоров не вели,
Чтоб почаще у хохлушек
Ночевали москали.
Чтобы щучие кошмары
Не пугали карася,
А зубастые волчары
Не кусали поросят!
Страницы: 1... ...10... ...20... ...30... 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 ...50... ...60... ...70... ...80... ...90... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|