|
|
Фотографии дата
Далеко-далеко.
На лошадке в тридцатом
Ты сидишь мотыльком.
Надоело, родная?
Не спеши, погоди.
Я таинственно знаю,
У тебя впереди
Лет грядущих громада,
Изнуряющий труд.
И война, и блокада,
И победный салют.
И осенние лужи,
И весенняя синь.
Плечи крепкие мужа
И единственный сын.
Привкус времени горький,
Быстрой жизни зола.
Ты пришла только-только...
Ты уже умерла...
По мотивам И. Бродского
Падучая звезда, тем паче – астероид
На резкость без труда твой праздный взгляд настроит.
Взгляни, взгляни туда, куда смотреть не стоит.
Иосиф Бродский. Пятая годовщина (1977)
* * *
Шофёр там не в ладу с философом Платоном.
Там в Англию везут убийственный полоний.
Там гибнет отпускник в войне на Тихом Доне.
Как будто век назад, там Сталин в моде снова.
Там слово «либерал» как матерное слово.
Там, говоря «Крымнаш», злорадствуют сурово.
Там Первый врет канал о мальчике распятом.
Там хмурый бородач грозит колонне пятой.
Опаздывает вождь на встречу с римским папой.
Там главный прокурор крышует рэкетиров.
Там ненавидят «Дождь», что правду льет в эфире.
Там призывает вождь врагов мочить в сортире.
Там киллер из Чечни стреляет в демократа.
Там боль и гнев страны зовут колонной пятой.
Там полуостров Крым украден старшим братом.
Из шахматных ходов там в моде рокировка.
Ломают двери там, штурмуя Третьяковку.
Надежда там в тюрьме продляет голодовку.
Рокфор и пармезан там давят тракторами.
Простить не могут там далёкому Обаме
Того, что всё не так, а что – не знают сами.
Там в кружевах трусы запрещены законом.
У пресс-секретаря часы за миллионы.
Там лётчик ВКС сбит турком за кордоном.
Там снова одобрямс расцвёл цветком особым.
Там Юнна (вот те на!) воюет с русофобом.
Чиновник там следит за бизнесменом в оба.
Обидно, что умом страну понять непросто.
Обидно, что клянут во всем америкосов.
Обидно, что друзья мои в тех девяноста
Процентах тех, что «за» вождя двумя руками,
Как будто бы он был завещан им веками.
Сошелся клином свет, нашла коса на камень.
05.03.2016
* * *
Я истину искал на дне бутылки -
In vino veritas – и в благостный астрал
Нередко воспарял душою пылкой
И в омут вдохновения нырял.
У жизни я в любимчиках не числюсь,
Блуждая часто в дебрях небылиц.
В погоне за пугливой, юркой мыслью
Меж днём и ночью чётких нет границ,
Терзает круглосуточно забота.
Идёт, порой то в лад, то невпопад,
За тайною Творения охота
По тёмным закоулкам наугад.
Густой туман вокруг, и ноет печень.
На выдохе, дыханье затая,
«Ещё стакан – и вот уже полегче» *
Несносная нелепость бытия.
* Прим. – Цитата из песни В.Туриянского
Был старенький светильник слабоват,
И тени на полу лежали густо.
«Ты только не меняй его на люстру!» -
Хотел сказать. Но кончились слова.
Мы думали, конечно, об одном
И, чуть смущаясь, не скрывали это,
Покуда ночь дымком от сигареты
Струилась в приоткрытое окно.
Ты знаешь, мой московский друг,
у нас зима, и этой ночью
начнется дождь, и по прогнозам
два дня продлится непогода.
На третий день дождь прекратится.
Недавно, в прошлую субботу
был сбит иранский беспилотник,
что нашу пересек границу.
В ответ был сбит наш истребитель
ракетой, тем же русским «Буком»,
которым в небесах Донбасса
был сбит (ты помнишь, там погибли
три сотни) малазийский Боинг.
И в тот же самый день в соседней
стране в районе Дейр-эз-Зора
от страшных бомбовых ударов
погибли более трех сотен
лихих наемников российских
из ЧВК, чьё имя Вагнер.
При чем здесь музыка? Кто знает?
Прости, но мы договорились,
что о политике не будем..,
Но что поделаешь, коль скоро
она, политика, вмешалась
и в нашу жизнь, нарушив грубо
привычное теченье жизни
от вас далеких палестинах...
Представь: шабат, святой, беспечный
пронзает страшная сирена,
напомнившая то, что было
во времена второй ливанской...
Что-ж, о политике ни слова!
Как плещут волны в синем море!
Как мягко светит утром солнце!
Но помним мы, что две недели
назад была большая буря,
и злые волны в восемь метров
в районе хайфского залива
у побережья Кирьят-Яма
сорвали с якоря корабль,
французский сухогруз «Диана».
Он сел на мель и очень долго
стоял, стоял и ждал погоды,
и отбуксировали в море
его лишь через две недели.
Ну, что еще? Все как обычно,
как там у Бродского, ты помнишь?
«В глухой провинции у моря»
темп жизни несколько замедлен.
Здесь нет обилия театров,
что есть у вас в золотоглавой.
Мы в филармонию не ходим,
хоть и бывают на гастролях
артисты те же из России.
Мы пару раз на них ходили,
но это было так халтурно...
Играли кое-как, вполсилы,
как будто бы не за границей,
а в Туле или в Таганроге.
А в остальном, наш образ жизни
похож на ваш: есть телевизор
(у нас полно каналов русских –
и федеральных и свободных),
есть интернет, мы также вхожи
и в Одноклассники и в Фейсбук.
Ну, вот, пожалуй, все, на этом
уже поставить можно точку,
а может, только запятую.
Ведь жизнь идет, и слава Б-гу!
Пиши, я рад тебе и письмам!
Дай Б-г тебе любви и счастья,
благополучия и мира,
здоровья, радости, удачи,
и, непременно, вдохновенья.
!7.02.2018
Б.Б.
Почему-то я спокоен, словно вечен,
И вчера неотличимо от сегодня.
А за окнами темнит привычный вечер,
Значит, на день стало ближе к преисподней.
Мы с тобою неустанно словом блудим,
Я бы бросил, но нашла коса на камень...
Мне, похоже, никогда не выйти в люди
И придется уживаться со стихами.
Не дурак, но, хоть убей, не понимаю
Отчего вот так случается со мною?
Все хорошее бывает только в мае,
А беда меня преследует зимою.
Рылся в памяти. Кольнуло. Остается
Не тащить с собой того, что больно ранит.
И до финиша дойти канатоходцем,
Постоянно балансируя на грани.
Ты видишь, от бессонницы устав,
Ночь в октябре сменила мел на сажу.
Пройдемся от Дворцового моста
По набережной мимо Эрмитажа?
Растягивая путь, замедлим шаг,
И тишина шум города заглушит.
А дождик будет падать не спеша,
По капле небо собирая в лужах.
В соавторстве с Арсением Платтом
* * *
Пора идти, закончив байки:
Я уловил усталый взгляд,
Который сонная Хозяйка
Скосила вновь на циферблат.
И не вздохнет печально Муза,
Не зарыдает, как вдова...
Лишь бросит в печь тот мелкий мусор,
Что за стихи я выдавал.
Усталый взгляд и сонный голос
Мне на прощанье не солгут...
Мои стихи – горючий хворост,
Что согревает пять минут.
Я ни словами, ни делами
Не обозначен. Хоть кричи!
Мои стихи – электропламя
В убогой копии печи.
Я не сажусь в чужие санки,
Не плачу в будни февраля…
Но без стихов я – ноль без палки,
А с ними – палка без ноля.
Возможно, я надолго запил.
Но трезвость – черная дыра...
Мои стихи – перо на шляпе!
Зачем мне шляпа без пера?
Всегда с пером – покуда целый,
Судьбе не лягу под каблук…
Стихи – отточенные стрелы!
Без них на кой мне нужен лук?
Печаль нахлынула? Бывает.
Всегда доволен только псих...
Стихи – душа моя живая.
И труп ходячий я без них.
* * *
Листва укрыла старые следы,
Зима не за горами где-то,
И потянуло к девам молодым,
Как, впрочем, и весной, и летом.
В сединах голова, а бес в ребро,
Покоя нет ни днём, ни ночью –
Не откупиться от него добром,
Утехи плотской снова хочет.
Рогатому духовность ни к чему,
Ему подай большие гру́ди,
А интеллект пускай, как у Муму,
Чтоб без иллюзий и прелюдий.
И не избыть его потуг вовек,
Одно и то же – надоело!
Ведь сам я – скромный, тихий человек,
Но водит чёрт меня налево.
Мне б с внуками на саночках с горы -
Вот что для сердца дорогое.
Но непреклонны правила игры,
И нет желанного покоя!
Осень. Полночь. Непогода.
Легкой грусти полбеды.
В проявлениях природы
Нет ни дружбы, ни вражды.
Ветер сделал робкий выпад
И в оконный бьет проём...
Я найду причину выпить,
Даже если нет её.
Страницы: 1... ...10... ...20... ...30... 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 ...50... ...60... ...70... ...80... ...90... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|