|
|
Стихоплетая пространство,
время стихослагая,
лживые сбросив убранства,
правда восходит нагая
на пьедестал позора,
почести, порки, почета,
не опуская взора,
держит на привязи черта.
Ах! И стыдливые нимфы
отводят глаза поэтов,
на уши вешают мифы,
на шеи – венки сонетов.
Эй, прикройся немного,
здесь неприглядным не место,
и даже господу богу
ты не нужна, как известно.
Правды речам не внемлют
ни на земле, ни выше,
лжи наклевавшись, дремлют
ангелы в ряд на крыше.
Надпись на пьедестале
«По...» – дальше смыто, затерто,
правда бормочет – Достали...
и отпускает черта.
Недели отбивают такт
И пропадают в бездне.
А ты живешь, как за стеной,
На краешке земли.
Себя жалею? Это так,
Но, если очень честно,
Мы вместе долго быть с тобой
Могли и не могли.
Просвета нет. Со всех сторон
Всё гуще тьма ночная.
И Сценарист потёр виски,
Тревоги не тая.
О чем напишет завтра он -
Сегодня сам не знает...
И молча рвёт черновики
В мансарде бытия.
Я, совершенно, ни при чём.
Не я пишу.
А мною – пишут,
Земля, небесный окоём,
Луна, трава, осенний клён.
Мне, только надо, их услышать.
Анатолий Сутула
.......................................
Как часто, незадолго до рассвета,
Как будто слабый отблеск маяка
Приходит озарение поэту -
Из ничего рождается строка.
Слова текут к нему из ниоткуда,
Как ливень из разверзнутых небес,
И постепенно возникает чудо,
Не просто чудо – чудо из чудес.
Поэзия даётся людям свыше,
Стихи нам посылают небеса.
Поэту остаётся их услышать
И просто без ошибок записать.
Олег Нечаянный
..................................
Из ниоткуда вновь упала строчка,
Родился непорочно стих живой?
Но, как сказал герой Шекспира дочке:
"Из ничего и выйдет ничего!"
И будь сто раз ты трезвый иль поддатый,
В башке твоей неприбранный бардак.
Ни рыбку съесть, ни даже сесть куда-то
Не сможешь без упорного труда.
Мечтаешь: прилетит шальная тема
И упадут халявой чудеса?
Владыка слов, ты зря готовишь темя,
Его всей пятернею почесав.
Нетерпеливо выслушав мой шепот,
Поэт ответит кратко: "Мать твою!
Ученого учить? Пошел ты в жопу.
Скажу тебе: что слышу – то пою!"
 Наших жизней разобщённых быстротечностьНе причина для унынья – ну и пустьМежду нами страны, люди, даже вечность,Но гоню, как грех, о невозможном грусть.В янтаре души моей, поди, бессмертнойЯ стихи твои for ever утоплю,Цену им и без комиссии экспертнойСердце точно обозначило: "люблю!"Да, люблю в них тонких чувств златые нити,С мира собранные нежно по однойЧутким гением возвышенных наитий,Скрытых тщательно словесной пеленой...
Я, совершенно,
ни при чём.
Не я, пишу.
А мною – пишут,
Земля, небесный окоём,
Луна, трава, осенний клён.
Я, только должен их услышать.
Пора идти, закончив байки:
Я уловил усталый взгляд,
Который сонная Хозяйка
Скосила вновь на циферблат.
И не вздохнет печально Муза,
Не зарыдает, как вдова...
Лишь бросит в печь тот мелкий мусор,
Что за стихи я выдавал.
* * *
У матросов нет вопросов -
С корабля гурьбой в шалман,
Ну, а кто посмотрит косо,
Получает сходу в жбан.
Тяжела морская доля -
Анекдоты с бородой,
Если вырвались на волю,
То гуляют на убой.
Братство, спаянное ромом,
За друзей стоит горой
И в убожестве портовом,
И на вахте штормовой.
Стонут ночью переборки,
Тают в дымке рубежи,
И вперёд девчонкой тонкой
По волнам судьба бежит.
* * *
У поэтов нет ответов,
Где достать на опохмел,
В общем, песенка их спета,
Прозябают не у дел.
Во саду ли, в огороде
Нет забавнее ребят -
По ночам в рунете бродят
И друг друга матерят.
Ни издателей широких,
Ни фанатов, ни подруг,
Позабыты, одиноки,
И сужается их круг.
Век поэтов канул в Лету,
Вспоминается как сон…
Не ругайте зря поэта -
Может быть, последний он.
* * *
С душою вечно не в ладу,
Он коротал жизнь, как в аду.
Искал потише уголок,
А попадал на уголёк.
Заказан был ему покой,
И даже месячный запой
Не в состоянье заглушить
Был вой его больной души.
Во всю недюжинную прыть
Он ей старался угодить:
Конюшни чистил, льва порвал,
Нажил и про́пил капитал…
Хоть был мужчина не дурак,
Но всё душе не то, не так.
Ушёл в леса, построил скит –
Она и там вовсю болит.
Зато, когда попал он в ад,
Стал чёрт ему и сват и брат.
А ты ли моя радость?
А то ли мое счастье?
Остыли дни, что рядом,
поодаль – вянут в чате.
Ни слову не прикажешь,
ни телу, ни светилу.
Не солоно хлебаешь
текилу через силу.
Поэтому – подальше,
чем блядь от херувима.
Поэтово, – зевавши,
влюблять другое имя,
твое же – выть и слезы
ронять на пепелище,
тревожной и тверезой,
и забывать, что ищешь.
Байрон там, Гомер и Пушкин?
Что ни житель, то поэт?
Впрочем, так себе горушка.
Не Кавказ и не Тибет.
Олл инклюзив на Парнасе:
Тискай муз, нектар глотай...
А гора – скорее, насыпь.
Не Урал и не Алтай.
Гениальные поэты
Там зачитаны до дыр?
Но холмишко неприметный -
Не Саяны, не Памир.
Мне отчаиваться рано.
Боже, сделай добрый жест,
Дав команду графоману:
"Шагом марш на Эверест!"
Страницы: 1... ...10... ...20... ...30... 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 ...60... ...70... ...80... ...90... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|