|
По лестнице которой нет. Держась, за облака-перила. Спускаюсь я – с твоих небес, в мой белый свет тебе немилый.
Пусть там бездомно, но зато, бушуют – радости мужские. Я протрезвею, сняв пальто. В Париж махну – а может, в древний город – Киев.
Пусть в душу, мне метёт метель, и виноватый я – кругом, не оглянусь в пропащий день, Не – стану – соляным – столбом. _
Но – оглянулся. Двадцать – долгих лет, стою у лестницы, которой нет.
*** Не верю я, что можно повернуть, Когда наш путь – единственный лишь путь.
*** А дождь все льёт и льёт, Того не понимая, Когда мы счастливы, Он нас ласкает.
*** В оазисе зеленом Под солнцем воспаленным Все мучаются жаждой, Беспечен лишь влюбленный.
*** Нет, это не конец, а лишь начало Судьба моя переплелась с твоей. Записано во временных скрижалях, Ты – солнце мне, я – свет лучей.
*** Слышишь меня или нет? Чуть задрожавший рассвет, Самый любимый твой цвет, Всё это – я для тебя! 2004г.
Бессмысленность и бренность бытия Порой смущают дикою тоской. Что не пойму, зачем здесь я, Зачем смущаю душу и покой Себе вопросами, зачем живу, готовлю завтрак, ужин и обед…
Не жизнь, существованье наяву, Когда ни цели, ни любви в ней нет
Море, спасибо, Что ты не похоже на нас,
Упрямо мечтающих О невозможном -
О спокойствии.
(Эжен Гильвик) * * *На отмели в ракушках бледно-синихВолнистой тишиной легла заря.Мир перекроен из прозрачных линий.Лучи ломая, тонут якоря.И топот ног по трапу с криком чаекМешается, и громыхает трос;Мечтают люди выпить чашку чаюИ закупить хороших папирос.Но завтра кто-то к морю приплетётсяКрошить ракушки жилистой рукойИ будет пить за розовое солнце,За свой душевный и морской покой……и на мгновенье для него сотрётся Граница между небом и землёй
* * * Мы на драку! Не на пироги. Святки нам аукаются с печки, С правой или левой встал ноги, Вылезай, мы ждём тебя на речке. Хватит лопать с хреном холодец И хлебать стаканом самогонку, Если ты пока ещё боец, Выходи на общую разборку. Раззудись, затёкшее плечо, Прочь долой тулупы и картузы, Станет на морозе горячо, Соколом взовьётся лох кургузый. Не со зла – обычай вековой, Заграничной братии на зависть: Бить друзей дубиной ломовой, Чтоб враги сильнее нас боялись. И умом Россию не поймёшь, Не измеришь – не отыщешь мерку. Бой кулачный этим и хорош, Что потом гуртом на опохмелку.
Эти грузные-нежные, эти сложные руки Объявляют в бесценность ТЕБЯ! Невдомек горемычным, ниспосланным в муки, Что творят они слепо, любя...
Но зачем же? Зачем же так робко ласкают Эту капельку счастья в ночи? Неужели забыли, неужели не знают: Как опасен рассвет для свечи?
И уже непонятно: где сон и где крайность, И в какие ворота стучать? Двум сердцам, у которых одно лишь осталось - Друг для друга любовь завещать.
Эти кроткие-смелые, эти званые руки Завлекают, в рассветы маня... Доверяюсь безвольно ниспосланным в муки - Пусть нежней обнимают меня!
Ночь. Пологая гора. Полная луна. Полукруглая нора, Тайною полна…
Руку сунь скорей в нору, Ожидай и верь, Что пожмёт её, как друг, Там живущий зверь…
Женщины, не стройте глазки в окружении трухи, Граждане, пишите сказки, но не трогайте стихи. Если всё же стихотворный рвётся звук душевных фибр, Заносите в список чёрный мысли с призвуком «верлибр».
Мелкого калибра уже — только никакой калибр, Может быть верлибра хуже разве что плохой верлибр. В стихоформе верлиброской есть серьёзнейший изъян — Это дядя верлиБродский, наплодивший обезьян.
Нынче, в обществе поллитры, похлебав потоки врак, Может стих почти верлибром настрочить любой дурак. Борзописцев мысли точат — как известность обрести. Верлибройлер тоже хочет накалякать белый стих.
Так они, в писак играя, всех берут на абордаж, А талантов — затирают (взять талант хотя бы ваш). Но дано не каждой ноте (как пример — спортвид «бобслей») В верлибреющем полёте удержать бразды мыслей.
Ах, пардон, конечно, мыслей. Мысли, вы в какой дали? Верлибременем повисли, верлибризы унесли… Мысли нынче — ближе к кассам, любит их любой главред, В мыле весь несущий массам верлибравый верлибред.
Разве может верлибражник изобресть словесный трюк? В лучшем случае бумажник вынет он из верлибрюк. В отношении к верлибру мой вам искренний ответ: Кто верлибрит и кто тибрит, тот поэт — плохой поэт.
Если ж кто-то с тонким слухом спросит нас не о плохом: «Как погромче Музе в ухо верликрикнуть петухом?..» ........................................................................................ Только рифма гибкой кошкой может в лёгком вираже Стать изящной верлиброшкой ювелира Фаберже.
***
Вся в ожидании чего-то пред водой. Водой в тазу, в кастрюле, за окном. Жизнь проживает только образ твой; И кончится. В пролете. Перед сном.
Во сне моем осталась только тишь. И ты стоишь; и смотришь влажность простынь. Во сне молчишь. И жизнь молчишь. И лишь Обзаведешься сединой и тростью.
Старушкой ты поникнешь головой, Закроешь глаз, другой, Тихонько вздрогнешь. Я поцелую лоб холодный твой, Ты промолчишь. А на небе не вспомнишь.
И, детство наблюдая из тебя В окно, в село, потом в Москву, и в небо, Другого я не знала. И любя, Не встретила. А счастье глухо, слепо. 28.06.08 Москва
*** Воздух ночной сожгли, В легких моих – угли. Простынь свернуть в кулек, Тяжек мой сон, далек. Все-то они смогли... Письма мои – спали. Шерсти остался клок И нависной потолок. 21.01.09
Не только все мечты - желания ушли, и ни одной черты в злопамятной пыли, повсюду вражий тыл, но брошен пистолет, ненужный чай остыл в стакане на столе, уж солнышко в зенит, а ложка всё звенит.
Летом хочется гулять По дубравам томным, В парке пиво попивать, Светлое и темное, И на речке загорать, Ничего не делая... Летом хочется гулять, Но- горячка белая.... Осень навевает грусть, Давит желтым цветом, Осень?Ладно!Ну и пусть! Следуя за летом, Осень начала отсчет Новой жизни скачки, Старое пускай уйдет С белою горячкой... Вот и Зимушка-зима, Заметет-завьюжит, Лыжи, санки, кутерьма Хороводом кружит Вокруг ёлки, Дед Мороз Серпантин, дуделки…. Из заснеженных кустов Хитро смотрит белка… Наконец-то! Солнца луч Растопил сугробы, Звонок ручеёк, гремуч, Первых почек пробы, Скоро пиво попивать В парк? Иль на Канары? Чу! Весна ли к нам пришла? Или санитары?!
Раскрой скорей свои объятья! Я пред тобою – сущий плут. Наполни праздничностью счастья и милой нежностью сосуд своей души незавершенной… Раскрой скорей свои объятья! Как долго ждали этот кон, в котором словно оглашенные, мы провожаем серость вон. Раскрой скорей свои объятья! Я пред тобою – главный стон Я здесь, чтоб свыклось с нами счастье как вспышка радуги, как сон…
«Однажды бомж найдёт мои стихи...» Немного Солнца http://www.stihi.ru/poems/2008/09/25/1092.html
Не знал, и знать Поэт не мог, Как разделять Судьбу и рок... Вот явь и сон В одно сошлись – И поднят он Судьбою ввысь! – Вы без труда его наёдёте На книжных полках, в переплёте...
Но, что таить – Предвидел, знал, Что может быть Такой финал – Суровый быт Его добил, Упал, забыт, Без чувств и сил Лежит, непризнанный и жалкий Листами мятыми на свалке...
Не надо слёз, Душа-поэт, Где есть вопрос – Ответа нет... Ты в грязь упал У гаража, Но счастьем стал В душе бомжа!.. Порой не знает даже гений, Что есть подъём, а что – паденье...
22.10.08
2009-01-21 01:37Сад / Марина Пашенкова ( nerpa)
Как переливчат шелк и речи ручейка, так льется птичий щелк, смывая треск виска.
С лимоном апельсин соперничает: вид берет броском на синь, но запахом побит.
В пейзаже силуэт соседского кота, и форма глаз, и цвет исполнены с листа.
Художественнен свист, светла палитра трав, лишь зритель неказист, неправ.
Я отдам задёшево Всякое хорошее: Тёплышки и лучики, Чмоки-поцелуйчики, Смайлы белоснежные, Ласки светлонежные, - Всё отдать готов я За капельку любовья!
25.12.08
Избу аж до оконец Метели замели. Еще один червонец Разменян на рубли.
Куда дорога мчится? И что лежит за ней? Все дальше колесница, Быстрее бег коней...
Черствеет корка хлеба На праздничном столе. Все дальше мы от неба... Все ближе мы к земле...
Уже нам не вернуться. Уже прервалась нить. Успеть бы оглянуться! Успеть бы сохранить
Картину, где ручонкой Березу обхватив, Испуганно девчонка Глазеет в объектив.
Детство.
Как киска лапой, вымытый ландшафт. Усы довольства в простокваше…
Березы вяжут мне тяжелый шарф, И шаркают, Чтоб я доела кашу. 7.07.08 Москва
*** Не там живу. Как и не там болею, Не там течет невкусная вода, Там не было. Я медленно старею, Увы не там. Но, может быть, туда.
Старею от рожденья, и я рада, Что сей процесс укладывает зной В беспечный блеск на глади водопада, Воды падучей жадной и живой…
Как страсть внутри неветренного сердца, Как мысли пробиравшиеся вброд Сквозь озеро зачатого младенца, Не знавшего снаружи небосвод.
Я медленно живу, хотя мой остров Кружится с небывалой быстротой. Я в центре ось, шкала с табличкой «возраст», И все-таки не только. Я ковбой,
Кочующий из мысли по пустыне, Туда, где сумасбродство тишины Даст волю мне напиться, и отныне Слова мои в тот срок погребены. 2.03.08. Москва
* * * ...разбитая лампа осколки обрывки обломки упавшая на пол где нет и в помине соломки разбитая лампа из сумерек сразу в потемки холодные лапы отчаянья схватят за холку смеяться ли плакать не много в том проку и толку разбитая лампа обломки обрывки осколки...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...170... ...180... ...190... ...200... 210 211 212 213 214 215 216 217 218 219 220 ...230... ...240... ...250... ...260... ...300... ...350... ...400...
|