|
|
* * *
Как ни кручусь, но с каждым годом чаще
Я ощущаю леденящий страх:
Мне чудится, что я не настоящий,
А высосан из пальца второпях.
Придуман сочинителем бездарным
Случайно, между прочим, как бемоль,
Под треньканье расстроенной гитары,
Закуску и дешёвый алкоголь.
Ему-то что – проспится и забудет,
А мне его конюшни разгребать.
Я – плод не оправдавшихся прелюдий,
И нас, таких навыдуманных, рать.
Я прозябаю в сочинённом теле,
Написанный дрожащею рукой,
Срифмованный навскидку еле-еле.
Но не пристало петь за упокой.
Я сам горазд придумывать сюжеты,
Сложу судьбу любовно, не спеша,
И пусть не окажусь большим поэтом,
Но в строчках заживёт моя душа.
Вселенную создам не понаслышке -
На ощупь, проверяя каждый штрих,
Трудиться буду, не жалея «мышки»,
До буковки отлаживая стих,
До совершенства подгоняя ноту,
Не зная скуки, не жалея сил.
И стыдно станет горе-рифмоплёту,
Что выдумал меня и в мир пустил.
На сайте прежде было клёво,
Сегодня он лежит пластом.
И там, где дух витал здоровый,
Теперь руины и застой.
К нему привязан, как невольник,
Я был. (Хотя и без оков).
Когда, рыча, кусался больно
Морской волчара Кондаков.
Тогда великий и ужасный
С небес спустился к нам Ю.Ю.
И графоманов ежечасно
Вертел привычно на ... В бою
Есть упоение. Училка,
Пронзив стихом никчемный шлак,
Горела к сайту страстью пылкой,
Пока в монашки не ушла.
Плеснув в бокал тосканский кьянти,
Убрав из голоса металл,
Начальник штаба мудрый Антик
Полеты трезво разбирал.
Скупые реплики роняя,
Стихами лезя на рожон,
Косил под циника Куняев,
Скрывая то, что нежен он.
На сайте пасся конь крылатый,
Рос на березах шоколад.
Водился в омуте Булатов...
А где Булатов, там и Платт.
Пора шальная миновала,
Другой не будет ей взамен,
Когда стихами колдовала
Ветрам распахнутая Ленн.
Девчонки, сопли... Но при этом
Дышала тайной глубина.
Не поэтессы, но поэты!
Могу назвать их имена.
И вот источник стал рутиной,
Болото тиной заросло...
Был карнавал. Была Кристина.
Всё это было. И прошло.
Пауза бывает громче грома.
Громче – камнепада,
скверных слов.
Пауза – немеет – как,
восьмая нота до крещендо.
Как – неизречённая – любовь.
Пауза – бывает, тише тишины.
И нежнее – полевых цветов.
Если, навсегда – любовь.
Я прятал себя под эстетство,
Расстраивал грусть как струну,
Натравливал время на детство,
А сам… У порока в плену
Как зверь одиноко метался.
И только молил об одном:
Чтоб все не напрасно – узнался б
Я в ней, как разбуженный гром,
В горячную тайнопись жизни.
Туда, где судьбу навлечет
Мне сладость с оскоминой вишни,
С ошибками наперечет.
Я прятал себя под эстетство,
Чтоб с ней – как мальчишка из детства.
* * *
Я не из тех, кто бегает от бед,
Щедра судьба изрядно на невзгоды,
Но я нездешней, видимо, породы -
Во мне живёт отчаянный поэт.
Лишь лягу спать, кричит: "Проснись и пой!"
Неймётся, понимаешь, рифмоплёту!
А мне с утра пораньше на работу,
И так необходим ночной покой…
Ему-то что – продремлет целый день,
А я верчусь, кую металл презренный,
И он же мне устраивает сцены,
Что я, мол, приземлён и туп, как пень.
Сидит во мне, как в яблоке червяк,
И вечно недоволен сердцевиной,
Я гну в поту за стихотворца спину,
А он твердит, что жизнь моя – бардак.
Но я молчу, хотя совсем не глуп,
Не гений, но найдётся, чем гордиться,
Его ж сонетов жидкая водица,
Увы, не окупает даже суп.
Наш мир жесток, тащу судьбы хомут,
И мне подчас приходится несладко,
Я для него – рабочая лошадка,
Но пряник не в чести́, а только кнут…
Чем то и дело бить меня под дых,
Пошёл бы и добился сам успеха!
Я не шучу, мне вовсе не до смеха,
Не до стихов – остаться бы в живых.
.
* * *
Мой быт прекрасен: лампа, маховик,
перчатки, хвост ржавеющей точильни,
короткой батареи змеевик,
две крышки, мясорубка, холодильник.
(…)
Пишу об этом из таких низин,
что ниже только черви и соседи,
стоянка, продуктовый магазин,
поребрики, столбы, электросети.
Ганна Шевченко
Мой стих прекрасен, если ни велик,
Пусть кажется – бескрыл он и бескровен…
Из рифмы «маховик» и «змеевик»
Ушами шевелит сэнсэй Коровин.*
Отсев, отбор... Всё это – ерунда!
Что вижу – то пою: дверь… лампа… штора…
Две крышки… штопор… мясорубка… Да, –
Когда б вы знали, из какого сора…
Перчатка, лампа, календарь («ноябрь»),
Стол, вилка, клоп, ползущий в «Строфы века»,
Окно, канал, ночь, ледяная рябь,
Фонарь, поребрик, улица, аптека...
.
Там, где тонко, лицо диетическое
склоняет ушастых на макароны,
швыряет обильно в пласты поэтические
протухшие мысли, шаблоны и клоны.
На почве, удобренной этим навозом,
пламенеют цветы, леденящие души.
Живые и трепетные ромашки и розы
роднят настоящее с прошлым и будущим.
1.
Улетел наш ясный сокол
В городок с названьем...
2.
Отдыхать улёгся бык
У реки с названьем...
3.
Игривый, маленький бычок
Вбежал в селение...
4.
Вышли две медведицы
К берегу...
5.
Много родственников Вани
Есть в селе грузинском...
6.
И у лошади есть грива,
И селенье в Коми -...
7.
Есть в речке песчаное дно
И город на псковщине -...
8.
Знает маленькая Яна -
Есть река с названьем...
9.
Стояли три больших сосны
На берегу реки...
10.
Есть рыбка мелкая елец
И город маленький -...
10.04.10.
Я посетил пустое поле.
Я помню дни, когда красивый мяч
На нем парил, и школьники орали.
Но как-то потемнело, мяч ушел,
И дети укатились по домам.
Сидят и ужинают, делают уроки.
Но души их, ну хорошо, не души,
Их мысленные контуры, которых
Они на нитке тихо отпускают -
Остервенело бегают по полю,
Толкая жирный и блестящий мяч.
И забивают гениальный гол.
А мысленный вратарь, жуя котлетку,
Летит и гениально достает.
Мы пролетаем детство, землю, дом -
Все собрано из серебристых точек,
И в глубине футбольные ворота
Вышагивают с дикой хромотой.
Все будет – там, а здесь – ничто не будет,
Ничто не будет – там, а здесь – здесь будет все,
Все будет – но нигде.
Все собрано из точек серебристых.
И поле, на котором ни души,
Ни мысленного контура.
Сын сна вышел в коридор, стояло
Дерево с паспортного стола.
Отца моего – он доложил – не стало.
Стоял, переминался, чтоб бумага была.
Не положено, требуется освидетель.
Будете будьте протокол конца -
Налило в чашку чайного грибца.
Сын сна стоял задумчив и несветел.
Снег выпал, лег белыми пластами.
Вернулся в комнату, сел на стул.
Горчило молоко в граненом стакане.
Отца нигде не было. Устал, уснул.
Страницы: 1... ...20... ...30... ...40... ...50... ...60... 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 ...80... ...90... ...100... ...110... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|