|
|
Так минус превращают в плюс...
Который день ни зги не вижу,
Но с каждым днём всё проще, выше
И всё спокойней становлюсь.
На страже будущих потерь
Назад я численник листаю,
В часах песчинки сбились в стаю
И вверх летят... Я там теперь.
Там пахнет мёдом, дождь идёт,
Который простудил... простудит?..
Но там со мной того не будет,
Что снова здесь произойдёт.
В отделе мягких игрушек новое поступление –
Мягкий мужчина: вата, синтепон.
В детском мире настоящее столпотворение.
Неужели кого-то задавили? Нет, это радости стон.
Я не вечный.
И ты не вечный.
Разбилось блюдечко.
К счастью, говорят.
Кто повесил на дерево
Расписной скворечник?
Весёлые дни стоят.
Сядешь на электричку, уедешь на природу
Сигаретку покурить, рыбку половить.
Обернёшься: где мои вы, молодые годы?
Кукушка, сколько мне осталось? А она: фьюить, фьюить.
За столом дедушка,
На дедушке медали.
Его мы поздравляли,
Прожить до ста желали.
И чокались стаканы,
И пели песни пьяны.
Есть ли хоть какой-то смысл в мирозданьи?
Как понять, что жизнь твоя не лишена его?
Едут по дороге сани, набиты чудесами.
Летит по небу птичка, а за рулём – никого.
Я не еврей грузин, но мне слегка обидно
за то, что так, весьма не по уму
поймать грузина на Руси не стыдно,
похвально засадить его в тюрьму.
Не крестится мужик – неймет тревога,
хотя уже давно вовсю грохочет гром:
загадочное слово «Кондопога»
рифмуется с классическим «погром».
Энциклики властей вождей не чужды мата,
сурова бровь – убогие понты,
покуда по стране на «Адвоката!»
пинками реагируют менты.
Возможно, кое-где и не ступала
Рамзана волосатая суверенная ступня,
но раньше если в чем-то отставала,
то стала догонять теперь Чечня.
Пора бы наконец-то журналистов
немного пристрелить приструнить, а то – орут:
до глаз достал гаранта до лучистых
свободы слова этот институт.
Я нынче Конституцию облапил,
гляжу, а что ни слово, то – пробел,
и так по Щекочихину не запил,
как я по Политковской не скорбел!
В эту осень мы вниз носы носим.
За нас стыдно – краснеет ясень.
Не глядим мы в остывшую просинь
И не просим. И путь наш ясен.
Не дождаться зимы-белошвейки,
Не забыться ни вьюгой, ни югом…
Мы собьемся, серые шейки,
Но и вместе придется туго.
Мы как в воду глядели. И грозен
Тучи цвет, что темней базальта.
Пронесут нас, да. В эту осень
Пронесут нас людским базаром.
Под галдеж будут мять и щупать,
Выбирая, чтоб жира хватало.
Будет легче немногим щуплым,
Но и в них небо рухнет обвалом.
Перед этой ужасной минутой
Одиноки мы в целом свете.
И хоть знаем, что не минует,
И хоть видим, что цепки сети…
Вот он миг желанный, чудесный,
Где как души прощальным крылом,
Уносятся вдаль наши песни,
Выстраиваясь углом.
Не гони ты, судьба, не гони
Перелеском, болотами, чащей.
Я всю душу уже оголил
Своей жизнью, такой бесшабашной.
Заплутал мой нечаянный след
По чужим, видно, тропам-дорогам,
Но надежды мерцающий свет
Вновь наутро спасает залогом.
Ну, зачем же мне старая боль,
Почему за других я в ответе?
Снова волчий, тоскующий вой
Принимаю за жалобный ветер.
За доверчивость цену плачу
Одиночеством, грустью и болью,
Только песнями сердце лечу
И мечтами о встрече с любовью.
А пока мне осталось любить
Алых зорь беспокойные раны,
Да холодному небу излить
Свою исповедь, всю, без обмана.
Обнимаю гитару свою,
Глажу струны, как пряди седые.
О любви и надежде пою,
Как о самой высокой святыне.
Я свободы пьянящей вкусил,
Без ветров эта жизнь будет пресной,
На разбитых дорогах Руси
Сочинил свои лучшие песни.
Пахнет тиной озябнувший день,
Солнце спряталось за косогором,
Сиротливость пустых деревень
Смотрит в сердце с мольбой и укором.
Я певцом одиноким стою на ветру.
Как с тобой мы, Россия, похожи.
Этой жизни мгновенья ловлю на лету
И прошу: сохрани меня, Боже!
Сколько мне суждено прошагать
По земле этой хрупкой, ранимой,
Сколько нужно молитву шептать,
Чтобы быть тебе Богом хранимой?
Сколько нежности в песнях излить,
Не считаясь с привычною болью,
Чтоб могла ты воскреснуть и жить
Вместе с верой, надеждой, любовью.
Пусть недолог судьбы моей век,
Каждой веточкой светишься ты мне.
Я всего лишь простой человек,
Ты же, Родина, наша святыня.
Возрождаться с тобой не впервой
Вместе с песней твоих колоколен.
Моя Русь, навсегда я с тобой,
В этом выборе счастлив и волен.
1
Сегодня встретил всех, кого не надо,
всех осветила лунная лампада,
в разрывах туч октябрьских юля.
Обычно молчаливые болтали,
без ног пришли, безрогие бодали, -
тут были все, – лишь не было тебя.
Тут были все… Но где же ты? Мой шепот
день незадавшийся с досадой штопал,
но иглы слов ломались не о твердь,
ведь где-нибудь глаза твои сияли,
и в разницу пространств и расстояний
где ты была, я б мог ещё успеть.
Но кто-то все пути перекорёжил,
концы срубил, итоги подытожил,
смешал финалы невесёлых пьес,
погрыз мои орехи, выпил кофе,
удавкой воздух подловил на вздохе,
и в мою глотку водкою залез...
И получился день на жизнь похожий,
которую я проживу, как прожил, -
то так, то эдак, то вообще, никак…
Лишить меня тебя, как кислорода
лишить больного… Но удавка рока
преследует, и осень его знак…
2
Глубокая осень становится глубже,
была с полмизинца, а вот уж, по уши.
Ещё заголилась к тому же…
Сжимается небо до сгустка зрачка.
ПРОЩАЙ ЗПТ ТЕБЯ НЕТ ТЧК
Спрямились извилины мозга,-
то рано люблю я, то поздно.
Я выследил след твой в районе Луны,
глаза на полнеба, волосья льняны…
Твоя ли,- рванул я,- карета?
А нет, обознался… Комета.
Мелькнула в окне, прошуршала листвой,
ветром взвилась, обернулась лисой,
со смехом ударила оземь,
и, господи, вот уже – осень…
3
Я без тебя бы
не прожил и дня.
А, собственно, для
чего созданы бабы?
Лучшую из них,
с огнём играя,
имена, к ней, именно, подбирая,
я и втискиваю в свой стих.
Она бледнеет от злости,
когда кличка не катит,
психует, – Хватит!
Ей хочется удовольствий
от собственных отражений
во всех, во мне.
Но не по моей вине
я, как скаженный,
на разный лад
склоняя её с любовью,
её принимаю любою,
не находя разлад
с самим собою,
с гармонией мира…
(Как милое ни назови,
оно гранит твои дни
с точностью ювелира.)
...
Исчезла она.
Рыжая осень,
проснувшись в восемь,
ещё темна,
космы нечесаные на
плечи небес рукой закинет,
возьмёт луну в золотой корзине
зари. Луна
уступает солнцу
удобный путь
небеса долу гнуть
и смеётся.
Тебя нет…
Ни впереди, ни сзади…
Ночь натягивает в засаде
месяца арбалет…
...
Признать фиаско,
значит, себя
привязать к понятью «судьба»,
а это опасно.
Это значит:
ты – пыль, ничто,
перед бездной лежишь ничком,
пальцем зачат.
Все твои строфы
тобою писаные – труха,
блевотина плачущего стиха,
катастрофа.
Не в сорок лет
примерять одежды
кем-то ношенные. (Между
тем, что я не эстет).
...
Ночь… Где ты,
там, как вспышки лезвий,-
смысл желаний, любви, поэзий,
игр, мечты..
Но меня там
не поставят и мяч подать.
Тем приятней о том мечтать.
Номинантом.
...
Осень рыжие космы
закинула на
лоб, где Луна
открывает Колумбом космос.
Хмурится,
слёзы стоят в глазах,
воздух прелью запах,
улица
изогнулась горбом,
леса насторожились, набрякли
тучи, и вряд ли,
кончится это добром.
Смоет багрянец,
муть покрасит поля.
Снегу бы, что ли, пора,
но дождь начинает танец,
линией идя косой,
после стеною серой,
выгнувшись банкой консервной,
над колбасой.
Не до…(вид действий) тебя.
Мы разница или сумма?
Истина неподсудна,
где знаменатель – судьба.
...
Поздняя осень…
Ночь
телегой грохочет прочь,
скрипя своей осью,
по колее. Млечпуть
течёт золотою жижей,
не становясь ближе,
не отдаляясь ничуть.
Были: ночь, день,
снова ночь. Осень
сутки разбила оземь,
а собирать лень.
Суетиться, шнырять
между этими, теми...
Есть ли на это время?
Выход ли– лучше врать?
Нету, и всё мол,
дней, ночей.
Есть только осень, чей
циферблат гол.
Время суток –
это осенний лист,
в темноте чист,
в свете грязен. Ну, так
поживи, зеленея
за лето,
сентябрём залитый,
в октябре-ротозее
сорвавшийся в никуда.
Время суток осенью – это
снизу холод, сверху вода.
Тоска без сюжета.
…тебя нет нигде,
ни впереди, ни сзади.
Молитва тепла в распаде,
чему не сказать, – К ноге!
...
Осень… Напополам
холода и тепла, но
хочется, даже странно,
холода, не тепла.
Снега,
сугробов бы, а?
Рыжая б стала бела.
Где ты? Молчит и эхо.
Будем же откровенны,
правит не ангел, – бес.
Капельница небес
отключена от вены.
Осень безумье жжёт,
ветви всё боле чёрны,
сажа сыплет на кроны,
горизонт ещё жёлт.
Небо сосёт синь
рек, век, глаз и -
синевой дразнит
желчь пустынь.
...
Осень,
прости, пора…
Как колеса, пера
скрип не очень-
то ластит слух
привыкших к прозе.
Едущим на паровозе
в подозренье летящий дух.
Закругляюсь, как
сама земля
в безвоздушье, для
чего знак
(зачем он, точно
не ведаю, но
в конце написанного заведено
ставить точку)
что похож на
суть всего
я и ставлю в конце того,
что возможно
и было смыслом
осени, – жизни уже без тепла.
И разницы нет, – точка это, петля.
Или выстрел.
Если я уйду – забудешь
ты меня, мой друг любимый?
Сердце пылкое остудишь
легкой песней пилигрима?
Или сам скитальцем станешь
и, от горьких слез хмелея,
полетишь за птичьей стаей,
не прощаясь, не жалея?
Если я уйду, обрушишь
боль свою на мир немилый,
черным парусом закружишь,
горькой памятью гонимый,
по морям скитаться дальним
будешь ты, ветрам внимая,
и под стук костей игральных
забывать, что я – чужая...
Там, где буду я – не плачут,
но, твоей печали внемля,
опущусь к тебе на мачту
огоньком Святого Эльма,
я серебряным капризом
к парусам твоим приникну,
боль утешу лунным бризом,
пусть печали твои стихнут,
я твоей звездою стану,
чтобы ты с пути не сбился,
чтоб над черным океаном
свет любви моей пролился.
И тебя в краях далеких
пусть надежда не покинет,
в сновиденьях одиноких
ты мое услышишь имя,
за тобой луной и солнцем
я последую повсюду,
а когда твой бег прервется,
я твоею снова буду...
С лошадью своей на поводу
Я пройду и радость, и беду.
У меня в кармане сахар есть.
Пять кусочков – только для тебя.
Угощайся. Мы уже не здесь.
Птицы незнакомые летят.
Ты всхрапнёшь, как будто кто чужой
Над твоей пронёсся головой.
Мне привычна перемена мест.
Удивленье борется с тоской.
Мы проходим озеро и лес
И закат встречаем голубой.
И, ступая медленно, впотьмах,
Забываем, что такое страх.
Страх остаться в бездне, одному,
В познанной и гулкой тишине.
Я тебя за шею обниму:
Ты на ухо что-то шепчешь мне...
На юге страны гранаты цветут,
По югу страны солдаты идут,
Весёлые песни поют.
Раздавишь гранат – сок течёт по руке.
Раздавишь гранат – кровь плывёт по реке.
Затихла война вдалеке.
И странно и весело просто не быть.
В прозрачную воду войти и забыть.
Пилотку в траве обронить.
Смотри, не спускай с меня пристальных глаз.
Смотри на лежащих и радостных нас.
Ты спас меня, знаю, ты спас.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...760... ...770... ...780... ...790... 793 794 795 796 797 798 799 800 801 802 803 ...810... ...820... ...830... ...840... ...850...
|