|
|
На руку опустилось пёрышко,
Сверху, из ниоткуда.
Стою и жду чуда.
Но вот же оно – чудо.
Ах, сколько красивых пёрышек
Имел я в распоряженьи...
Но это прошло время.
Круженье? Держи круженье.
И вот я кружусь в воздухе,
Как пёрышко, как столетье.
Да нет же меня на свете,
Нету меня на свете.
Собака, порвавшая голубя,
Тычется в перья мордой.
Мир ни живой, ни мёртвый.
Папа, лежишь ты мёртвый.
И пёрышко сжатое, сжатое,
До крови хрустит в руке.
Без крыльев – и налегке.
Без крыльев – и налегке.
Комья снега в лицо земли
Сыплет злое веретено.
За форпостами корабли
По команде идут на дно.
Обнесенный забором край,
Где кручу вхолостую жизнь,
Не пускает впередназад –
На заставах сугробы гильз.
Просыпаюсь с ударом бомб
И живу от стены к стене...
Это стынущий полигон,
Позабытый в чужой войне.
Зеркало – изрядная затея!
Злится пред зерцалом обезьяна,
Зад свой, изловчившись, лицезрея,
Но лишь злато сзади без изъяна.
* * *
Переведу ручья журчание – в слова,
Скота бредущего мычание – в слова,
Но стих, что спать не дал мне ночью снова,
Перевести я не умею в слово.
Переведу небес блистание – в слова,
И беззаботных птах порхание – в слова,
А как язык, убогий и увечный,
Перевести в понятные всем речи?
Переведу сердец слияние – в слова,
И глаз влюбленных понимание – в слова,
Но мысль свою, рожденную в бреду,
Как ни стараюсь, не переведу.
Я встаю на руки,
И всё осыпается:
Деревья, небо, трава.
Но только ребенок
Не просыпается,
И к солнцу летит кровать.
Улыбка печальная
Ниточкой тоненькой
На спящем его лице.
Малыш, ты случайно
Не видел сомика,
Идущего на концерт?
Когда всё вверх дном –
Мудрено напутать ли
И выйти не там, а здесь?
Твой маленький дом
Облака окутали,
И рыбы снуют окрест.
Но ты нерешительный,
Маленький, узенький.
Ты пленник бумажных фей.
Надменные зрители,
Детская публика
В сто раз умней и честней.
И сон твой чудесный
В сто раз прекраснее
Моих перевёрнутых фраз.
Ты умный, ты честный,
А мы несчастные,
Малыш, помолись за нас.
Каждый раз, слыша эти шаги,
Я просыпаюсь и жду.
Шарик волшебный ты на руке береги,
Не пропади.
И если в истерзанной снами и вымыслами груди
Ты услышишь звезду –
То встань и иди.
Эти шаги как маятники на часах –
Так тяжелы.
И если ребёнок с улыбкою на устах
Шарик возьмёт,
То в нём ты увидишь себя, прикоснёшься – и вот,
Из медленной мглы
Кто-то звезду зажжёт.
Это традиция верить в последний мир,
Даже сейчас,
Когда, просыпаясь, чувствуешь: нету сил
Снова уснуть.
Ты скажешь ребёнку: уйди, и прости, забудь:
Из тающих глаз
Кто-то продолжит путь.
Брейк танцую я весёлый
Улыбаюсь, наслаждаюсь
Танцем этим молодёжным
Энергичным, романтичным
На руках хожу украдкой
Волны исполняю телом
И трясу кистями рук я
Очень быстро словно робот
Баянист мне помогает
Музыку играет звонко
Чтобы было веселей мне
На башке вращаться быстро
Эх, удачно я родился!
Хорошо, что в наше время!
Ведь лет сто назад, наверно
Не было Брейк – танца вовсе!
Срывается с ветки лист.
Сидит за столом человек.
Он медленно падает вниз:
И человек, и лист.
Он руки свои раскрыл,
Коснулся пальцами век,
Он медленно, медленно плыл
И медленно, медленно был.
Касается лист земли,
И вспыхивает земля.
Внутри человека болит –
Что именно, говори.
Вокруг тополя, тополя...
От соли глаза горят.
Все было совсем не зря.
Все было почти не зря.
И человек встаёт,
Выходит в горящий двор
И первый, случайный лист
Берёт с земли наугад.
А время сорвалось вниз
И тихо плывёт, плывёт.
Идет человек назад
И тихо чему-то рад…
Посмеявшись над глупой мечтой,
мы живём, как живёт, скажем, червь,
ибо как же исполнится то,
что не знает – исполнится чем?
Я поспорить могу на пари,
что горб истин собою томим, –
как узнать нам другие миры,
если сами неведомы им?
Мы вдогонку пеняем судьбе,
но ее ухмыляется лик, –
как полюбит нас то, что в себе
полюбить не умеет других?
Но не Мебиус гений петли,
коль сбывается то, чего нет,
если жителей этой Земли
только тьма и выводит на свет.
В означенной осмысленной стране,
Где каждое движение – как символ,
Как чёрточка на каменной стене,
Где всё так значимо и всё – невыносимо,
Где зонт раскрытый означает дождь:
Не больше – и не меньше. И не больше.
И дождь идёт. И ты под ним идёшь
И в дом заходишь. И тарелку моешь.
А после – вешаешься. Ангела спроси:
К чему я здесь? Что знаешь ты об этом?
Но ангел промолчит. И нету сил.
И ничего в движенье этом нету.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...730... ...740... ...750... ...760... ...770... 774 775 776 777 778 779 780 781 782 783 784 ...790... ...800... ...810... ...820... ...850...
|