|
|
Брейк танцую я весёлый
Улыбаюсь, наслаждаюсь
Танцем этим молодёжным
Энергичным, романтичным
На руках хожу украдкой
Волны исполняю телом
И трясу кистями рук я
Очень быстро словно робот
Баянист мне помогает
Музыку играет звонко
Чтобы было веселей мне
На башке вращаться быстро
Эх, удачно я родился!
Хорошо, что в наше время!
Ведь лет сто назад, наверно
Не было Брейк – танца вовсе!
Срывается с ветки лист.
Сидит за столом человек.
Он медленно падает вниз:
И человек, и лист.
Он руки свои раскрыл,
Коснулся пальцами век,
Он медленно, медленно плыл
И медленно, медленно был.
Касается лист земли,
И вспыхивает земля.
Внутри человека болит –
Что именно, говори.
Вокруг тополя, тополя...
От соли глаза горят.
Все было совсем не зря.
Все было почти не зря.
И человек встаёт,
Выходит в горящий двор
И первый, случайный лист
Берёт с земли наугад.
А время сорвалось вниз
И тихо плывёт, плывёт.
Идет человек назад
И тихо чему-то рад…
Посмеявшись над глупой мечтой,
мы живём, как живёт, скажем, червь,
ибо как же исполнится то,
что не знает – исполнится чем?
Я поспорить могу на пари,
что горб истин собою томим, –
как узнать нам другие миры,
если сами неведомы им?
Мы вдогонку пеняем судьбе,
но ее ухмыляется лик, –
как полюбит нас то, что в себе
полюбить не умеет других?
Но не Мебиус гений петли,
коль сбывается то, чего нет,
если жителей этой Земли
только тьма и выводит на свет.
В означенной осмысленной стране,
Где каждое движение – как символ,
Как чёрточка на каменной стене,
Где всё так значимо и всё – невыносимо,
Где зонт раскрытый означает дождь:
Не больше – и не меньше. И не больше.
И дождь идёт. И ты под ним идёшь
И в дом заходишь. И тарелку моешь.
А после – вешаешься. Ангела спроси:
К чему я здесь? Что знаешь ты об этом?
Но ангел промолчит. И нету сил.
И ничего в движенье этом нету.
ОН
машет, скачет,
Кричит, кричит
И на бумажках
Строчит, строчит,
Потом ушами
На телефоне
Висит…
Пот, это всего лишь пот,
Талая вода из подмышек,
Страха пот,
Волнения пот
И предвкушения пот.
Он дышит-дышит-дышит.
Глаза его,
Секундной стрелкой обратясь,
Вращаются, смеясь,
И вытекают от любви,
И мысль чудовищно смердит,
И лампочка свистит,
А сердце...
Сердца нет уже давно,
Оно сбежало, сквозь окно
Пробив свой путь,
Теперь несет кому-нибудь
Свое тепло и ищет грудь,
Чтобы в нее нырнуть,
Уснуть,
Меж ребер отдохнуть.
Дома наскакивают на
Соседние с собой дома.
Вопль, вопль, вопль из дверей,
Из ставней, шкафов и щелей.
Он покидает горизонт,
Летит над тающим мостом,
Над исчезающей рекой,
С ума сходя с самим собой...
ОНА,
Со счету сбившись от помад,
От туши, страха, бигудей,
От лака для ногтей,
От центрифуги, где, крутясь,
Летает все, летает вся, –
Там комната, где лопасти зеркал
Крушат столы, ковры, диван;
Волос сплошная кутерьма,
Бровей предательский изгиб
И декольте предсмертный хрип;
Там, где часы стоят все сразу
Который год на месте на одном;
Так как же тут не опоздать? Потом
Придется плакать час за часом...
А, может, нет,
А, может,
Все
Путем
Пройдет?
Лишь телефон
Молчит, скотина, словоглот,
Холодный, белый, как сугроб,
Уверенный, что всех переживет.
Ее несут, ее несет
Вперед. И дверь
Забыла на замок…
И вот
Опаздывает
Ровно
В срок
В Вене Гретта
винегрет
в вине греет
На пальме растет кокос.
Туземка целует взасос.
Не будет ли папирос?
Луна опрокинута вбок.
Хорош контрабандный табак.
Пожалуйте коробок.
Гори, спичка, гори.
Умри, красотка, умри.
Что хочешь мне говори.
Глаза твои бирюза.
Нависла над нами гроза.
Никак не могу назад.
Какой был ревнивый муж,
Какой был холодный нож.
Таити! Ну что ж,
Ну что ж…
«Сегодня многих тревожит тема души… Странно…»
Из комментариев к стихотворению Георгия Чернобровкина «Всё преходяще…»
Сегодня многих тревожит тема души…
Странно…
Ведь казалось бы: столько прекрасных есть тем,
напиши
о них славно
и пребудет с тобою во веки веков
слава.
Только тема души
погребёт под собой и задушит,
как Помпеи –
Везувия лава…
И Везувия пепел
строками наших стихов
опускается плавно
о душе...
…это кажется главным...
Это кажется вечным и верным,
как глаз Зверобоя и Римское право,
нам, уставшим и нервным,
нам, пишущим слева направо
бесконечно бессмертные строки
на тему бессмертной души
в окружении смертной, телесной оправы,
для которой положены кем-то конечные сроки,
но, право:
почему-то уверены мы,
что покуда читаем и пишем
о душе и её ипостасях, которые выше,
чем коты, облака, самолёты,
чем мира хрустальная крыша,..
…сами мы не умрём в предрассветной печальной тиши…
Это вовсе не странно:
(хоть и чуточку страшно)
тревожиться темой души.
Восславим, о други, приятные запахи пищи!
В тугом колыханье супов и урчании шкварок,
Горячем шкворчанье котлет и бульбульканье масла
Таится великая сила суставов и мышцев,
Секрет остроглазья и ухонетленности тайна,
Блаженство чудесное носа и гибель гастриту.
О, как бесподобны кусочки вчерашнего хлеба!
О, как неизбежны картошка и листья капусты!
И сочного мяса манящяя дивная мягкость,
И комья сметаны, в кипящем борще растворенной!
Уже ль мы не вспомним лихие минуты застолья?
И голос желудков, и хруст челюстей сладкозвучный,
И сальные руки, и в такт шевеленье ушами,
И нежное чавканье губ, бесконечно любимых,
И скромное пуканье под благовидным предлогом.
А как глубоки разговоры над миской салата!
В скрипение вилок вплетаются мудрые речи
О пользе жульенов, суфлей и других мармеладов,
О крепко заваренном чае и белом какао,
О странных последствиях внутреприема шпината,
О бедных французах, не знающих вкуса пельменей,
О черной икре, дорожающей с каждым столетьем
И сто раз о том, что неплохо бы кушать поменьше.
Глумитесь, гурманы, над тем, кто не в силах осмыслить
Еды скрупулезность, глумитесь и будете правы,
Меж тем, как язык и кишечник, аппендикс и почки,
Желудок и зубы, и столб пищевода, и глотка
Для вас исполняют свое многотрудное дело!
Жизнь – печальная страна,
Мы в ней – лица без гражданства.
Поражение в правах –
Как основа государства.
Таможня добро дает,
Под ноги швыряют глобус.
И по жизни нас везет
Туристический автобус.
За стеклом – прекрасный вид,
Но маршрут без остановок.
Впереди с косою гид
Ухмыляется, подонок.
Вставка вместо припева:
(хором, но явно слышен голос Владимира Вольфовича):
Однозначно, подонок, однозначно!
Время – пламенный мотор,
Гонит адскую машину.
Сердце – старый паникер,
На дороге чует мину.
Жизнь – забытая страна,
Плоским стал волшебный глобус.
С края сиганул во мрак
Туристический автобус...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...730... ...740... ...750... ...760... ...770... 773 774 775 776 777 778 779 780 781 782 783 ...790... ...800... ...810... ...820... ...850...
|