|
|
Тропа заросшая.
По ней шагают кони еле слышно.
У наших стоптанных сапог
Снуют разбуженные мыши.
Рассвет еще не наступил
И птичий хор еще не слажен,
И незабудками туман
В голубоватый цвет окрашен...
На листьях дикого плюща
Роса дрожит,
И пахнет мятой.
Тяжёлой сыростью ночной
В логу осока чуть примята.
Сейчас закончится подход,
Наш проводник коней стреножит,
Начнём маршрут,
И каждый сам свою тропу теперь проложит.
А когда вечер соберёт
Нас у костра на шумном «вече»,
На карте тоненькой чертой
Мы этот день увековечим.
Самолетами редко летаем
В обескрыленной нынче стране.
Рейсов ждем в тихом зале.
Скучая,
Пассажирка подсела ко мне.
То да се. Про погоду, про цены,
А потом – про курортный роман.
«Дома муж –
то попойки, то сцены»,
Извинялась за летний обман.
Мне-то что? Улетела-забыла.
А подругам не скажешь. Зачем?
И своим сокровенным делилась,
Не стыдясь,
с незнакомой совсем.
И не юная – помолодела,
Звонкий голос
срывался на дрожь.
Видно, жизнь только тем
и согрела,
Что уже никогда не вернешь.
Хорошо бы, чтоб так и осталось,
Чтобы случай не свел
как-нибудь
Пусть он жизнью живет,
что досталась
У тебя ж свой, хорошая, путь.
Пусть в душе будут долгое лето,
Южный берег и ласковый бриз,
И глициний нежнейших букеты,
И прощальное танго на бис.
Рейс назвали. Ушла на посадку.
На огромном, в полнеба окне
Заплясали дождинки вприсядку ...
Пассажирка подсела ко мне.
2007-06-02 17:16Прощание / Малышева Снежана Игоревна ( MSI)
Всё замирало.
Грустная собака
беззвучно плакала
от жажды
колбасы и ласки.
Пустела остановка,
замолкали
обрывки фраз
в морозных испареньях.
И холодели губы без желанья.
Глаза пытались врать.
И как спасенье –
последняя маршрутка.
В брызгах фар
растаяла неловкость.
Темнота.
И грустная собака…
Плачу я.
Давай с тобою помолчим
Мы, просто так, без всяких смыслов.
Глянь, над землёю ночь повисла
Ажурным звёздным коромыслом
Притихли птицы. Петь устали
Вчерашний день. И даже тень,
Что так плясала шаловливо,
Уснула в веточках рябины.
Смотри – слетев с Луны, витают
Над нами чьи–то сны. Вбирая
Дыханье тёплое весны,
Ничтожность мыслей исчезает.
Нас двое... Мы сидим на крае
Полупрозрачной тишины….
По лукоморью бродит Леший.
Он местный бард. Шансон поёт.
И плачет конный, плачет пеший.
Им хриплый голос – душу рвёт.
Рыдает Леший о любимой
Яге, что целых двести лет
Слыла сварливой, некрасивой
И гарцевала на метле.
Жила Яга в уединенье.
Ягою местный люд пугал
Детей, что б громко не шумели,
Когда хмельной папаша спал.
И только Леший знал – насколько
Была Яга добра, мила
И что рыдала очень горько,
Прибив случайно комара
И как мечтала стать красивой,
Чтобы детишек не пугать.
Под смех, заливисто–счастливый,
Над лесом – в ступе их катать.
И вот, как будто бы, случайно,
Залётный ветер ( хитрый он )
Принёс в избушку лист рекламный
Про новый красоты Салон.
Им управляла Василиса,
Премудрою она была.
Ведь, даже, из лягушки лихо
Красавицу слепить могла.
Яга прочла. В тот миг решилась,
Кота и ступу продала,
С любимым Лешим – объяснилась
И, за мечтой, в Салон пошла..
Прошёл лишь год.Случилось Чудо!
Мисс Лукоморье стали звать
Ягу. И принцы отовсюду
Спешат Любовь ей доказать
И – руку с сердцем – без сомненья
Ей предлагают там и тут,
А зеркала все в восхищенье:
«Милее нет » – взахлёб поют.
Забыты: лес, метла, избушка,
От счастья – кругом голова.
А Леший? Леший в прошлом жутком
Остался – словно Сон-трава…..
Он, было, запил.. Но гитара
От жалкой участи спасла,
По Лукоморью с ней на пару
Он бродит – бросив все дела.
И льётся песня переливом,
Струна гитары – душу рвёт.
Страдает Леший по Любимой
Он местный бард. Шансон поёт…
Волчонок,
Что ты делаешь?
Молчишь...
В моем мозгу
В моем мозгу –
Гнилые топи!
Не полосуй...
Не нарезай...
Кроишь?
Да что ты?
Ты же бьешь на вдохе!
Куда потом?
Скрести,
С каких столов,
С каких столов
Скрести надежды крохи?
Не люди –
Блохи...
Не пальцы –
Раскоряки,
Перетру –
Ладони в порох
Кулаки в золу...
Всплыву!!!
Всплыву,
Не души здесь –
Бараки...-
Базальтовая мразь,
Эх
Грязь...
Снова сердце почует весну
Как легавая нарыск лисицы,
И в груди закричит, как в плену,
Словно узник невинный в темнице.
Будет выход наружу искать
С исступленьем берёзовой почки,
И не выдержав натиск, опять
Звонко лопнут его оболочки.
Моё сердце румяной весной,
Так привыкшее к немногословью,
Вдруг захочет, как кровью густой,
Захлебнуться случайной любовью.
И тогда оно сможет взлететь,
Влажный оттиск оставить на звёздах,
И на лунной орбите успеть
Свить кометам просторные гнёзда.
Оно хочет ветрами дышать,
Пить воскресшей реки вдохновенье,
И на сонном лугу наблюдать
Колокольчиков звонких рожденье.
Оно хочет быть с лесом на «ты»,
Чтобы спать в горностаевых норах,
И в огне изумрудной листвы
Задымившись, взорваться как порох...
Моё сердце, но как же нам быть?
Как же выполнить эту затею?
Без меня ты не сможешь прожить,
Да и я без тебя не сумею...
......И брошки цветников на Мирабелль,
Мы там на лавочке,
В зеленом лабиринте,
И разомлел на солнце пьяный шмель,
Завис
С нектаром полной пинтой,
Набрался
Как домой, какой до... мой?
Брюз-жжит,
Кляня бесстыжие тычинки...
И я лежу, покормленный тобой,
И ты
В ладошки спрятала слезинки...
Небо одно, и город один.
Улиц неблизких пересеченье.
Лица – в осколках рыжих витрин,
В отблесках теней несовпаденья.
И небо одно, да и город один.
Воздух к телу – объятием брата.
И банкой от пива гремит Аладдин –
Кончились лампы вчера. И заката
Насмешливый глаз по лицу – Что? Опять
Восторженность юной принцессы некстати?
И делятся души на части, себя
В четыре страны посылая за счастьем.
Но небо одно, и воздух один –
И лики судьбы озаряются светом.
И плачет над лампой потерянный джин.
И осень хохочет над изгнанным летом…
Бросимся в космос – ах!
Лучше не будет. Нет, не бывает.
Цветные рубашки сорвав – ах!
Мы выпускаем стаи.
Наши сердца ни к чему теперь.
Важный снегирь. Пустая синица.
В перечислении всех потерь
Были и эти птицы.
Стаи летят. К звёздам, на юг.
В птичьих повадках – космос.
Друг мой, единственный, милый друг.
Кто ты теперь? Опомнись.
Ты ли меня обещал спасти
В птичью минуту дикую?
Хочешь бессмысленное «прости»?
Хочешь, я зачирикаю?
Мы растерялись. Из всех голубей
Только один почтовый.
Как отыскать в себе и в ней
Единственно верное слово?
Слово как взмах белоснежных крыл.
Или как выстрел ночью.
Я о тебе и вправду забыл.
Точка.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...630... ...640... ...650... ...660... ...670... 672 673 674 675 676 677 678 679 680 681 682 ...690... ...700... ...710... ...720... ...750... ...800... ...850...
|