|
|
Отлученный ныне от стихов,
я теперь в тайге под бухтой Ольга
свою душу чищу от грехов.
Но я ...в ней. Мне ...больно.
Пью ли мутный сок змеевика
или в даль плетусь, гоним норд-вестом,
я стихи забросил на пока...
Но я ...в них. Я весь ...там.
Десять дней, чтоб раны зализать,
чтобы сверить жизнь с девятым валом,
с амплитудой каверзных глиссад,
чтобы впредь сильней не поломало.
Что поддаётся пересказу,
поэзией не может быть.
Огонь увидите вы сразу –
не надо опыта копить.
И воздух очевиден также,
и мир несущая вода.
Вот так поэзии пейзажи –
коль есть они – видны всегда.
Расходясь с похорон,говорят
о таких пустяках,что нелепым
предстаёт погребальный обряд,
разорвавший житейские скрепы.
Или прячут тоску и испуг?
За спиною кресты остаются.
А учитель,товарищ и друг
не вернётся,как все не вернутся.
Приглушённо звучат голоса,
за оградой мелькают машины.
А сознанье страшат небеса
и пугают большие глубины.
Потому говорят о семье,
о делах,о грибах,о соседях.
Потому позволяют себе
раствориться в случайной беседе.
Ибо мучает плотский итог –
красный ящик и чёрная яма.
И ложится осенний листок
на ступеньку высокого храма.
Остынь. Твоя отрада –
Мой беззаботный рок.
Загадывать не надо.
Все выйдет точно в срок:
Косматые метели
Задуют мой огонь.
На год и три недели
Остынь и снов не тронь,
Пока я не воскресну
Из бытия потерь
Веселый, но не пресный
Вернусь к тебе, поверь.
Поохаю о прошлом,
Твоей печалью горд,
И заберу все ноши
И отмету тот год,
Тот год и три недели,
Что был в твоей судьбе
С косматыми метелями
В печалях обо мне…
Кто чем в действительности дышит –
у каждого свой личный сад:
поэты истинные пишут,
а бездари руководят.
Степан Иваныч, как же вы того...
Иголочка иголочку заденет.
Под ёлкой не осталось ничего...
Кто дедмороза пьяного разденет?
Кто спать уложит? Кто ему нальёт
Рассола огуречного на утро?
Ну типа здравствуй, жопа новый год.
Чего с утра ругаешься? Так худо?
Так выпей и иди на белый снег,
Повесь на ёлку бороду из ваты.
Сегодня ты обычный человек
И дети во дворе тебе не рады.
Иди, иди за белым сквозняком
Туда, куда уехали олени.
И к женщине, с которой незнаком,
Вдруг подойди и бухнись на колени.
ты ценила меня за чёткость и нетипичность примет,
я себя – за уменье сливаться с любой толпой
до неузнаваемости. полустёртая пляска черт
не залог того, что я – это я, а не кто-то другой.
и кому уже знать, разгадывать сфинксовы речи
времени, кто скажет, со скольки он списан страниц,
из скольки тысяч рек питались подкожные реки.
интровертная замкнутость линий, редких ресниц
обрамленье нелепое для глаз подслеповатых,
антиэффектность (в анфас, да и в профиль)носа и лба –
впрочем, не твой просчёт. история здесь виновата,
как память, как галерея лиц, бывших здесь до тебя.
1.
...и если искать в моём положеньи плюсы,
можно просто поднять взгляд и увидеть, что
здесь – как, впрочем, везде – первозданно пусто,
и, не удивившись, руки в карманы пальто
спрятать. ссутулившись, сесть на ступеньки у входа,
чтоб увидеть деревья – взглянуть за плечо
левое, и почуять в воздухе запах свободы
той, в которой ты сам – ничей, и всё – ничьё,
2.
а точнее – Божье, то есть звёздное полотно
нас на этом пространстве совсем не случайно
накрывает безымянной ладонью, уберегая,
миллионы раскрытых глаз мыслящее как одно
бесконечное ночное январское небо,
до дна промёрзшее в своём величии,
в котором каждый, где бы он ни был,
предстанет именно в том обличии
в котором должен – каким был создан,
каким живёт, каким умрёт..
я на ступеньках считаю звёзды –
когда наступит мой черёд?
лимонной долькой в чае пахнет вечер,
и тусклостью притушенных огней
укрывшись, засыпает человечек,
смешной и незаметный для людей,
и неизвестный, и ненужный вовсе,
не крут, не свят, и, впрочем, не при чём
и если кто-то у кого-то что-то спросит,
то не его и точно – не о нём.
а он и рад – по грязному асфальту
шагает, как по тёплому песку,
влюблён в географические карты
он в небо смотрит, лёжа на снегу,
он ездит на трамвае без билета,
смеясь в ответ на лай бродячих псов,
он пьёт вино и курит сигареты,
и щурятся за стёклами очков
глаза на фонари и фары. вечер
придёт. поверивший ему,
с улыбкой засыпает человечек
без имени, не нужный никому.
И зачем ты ко мне привязался,
Нежный мальчик, верёвкою грубой?
Смотришь, смотришь, пугливее зайца,
Приоткрыв неумелые губы.
Называешь Еленой Прекрасной,
А себя дурачком называешь.
Целовала б тебя, да опасно –
И нетронутый, ты пропадаешь.
Провожаешь меня до вокзала,
А в руке с пирожками корзина.
Я сердца ещё не разбивала,
Я их просто с собой увозила.
И в вагоне на верхнюю полку
Заберусь с пирожками и книжкой.
Ну, давай поцелуемся с толком.
Ты теперь бессердечный, мальчишка!
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...560... ...570... ...580... ...590... 597 598 599 600 601 602 603 604 605 606 607 ...610... ...620... ...630... ...640... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|