|
|
Влажность воздуха, вязкость увядшей
Мягкой, охристой, мокрой травы
И изгиб абрикосы уставшей
День прошедший, где все не правы,
Где желания бьются о стену,
Где любовь зажимают в кулак,
Где не знают преграды измены,
Все живое пускают под лак.
1.
Побывала как-то Ольга
В населённом пункте...
2.
У моей подружки Ольги
Папа был в проливе...
3.
В Бирму ездил папа Анин,
Там он видел город...
4.
В Панаме как-то был Давид
И жил он в городе...
5.
Был на Кубе дядя Ольгин,
Там он видел город...
6.
Знает мой знакомый Джеймс
Две реки с названьем...
7.
Мой юарский дядя Джордж,
Приглашает в город...
8.
Довелось бывать, Елене
В малом городе...
9.
Завтра друг мой Изяслав
Едет в город...
10.
Этим летом дядя Колин
Видел чешский город...
16.04.10
Одна луна и пара звезд,
семь нот в учебной гамме,
попутным ветром сорван мост
и домик оригами.
В душе нет ада, ничего
там нет, и рая тоже,
стучится вор, впусти его,
пускай крадет, что сможет
найти в пустых твоих шкафах,
там пепел звезд и лилий,
из гаммы выпавшая фа
и горстка лунной пыли.
* * *
Уходить – так выпив лишнего,
Под истошный бабий визг
Оставляя долю нищую,
В лоскуты, в дымину, вдрызг.
Уходить – так чтоб ни чуточки
Не осталось на столе,
Наперёд смотав все удочки,
Отлюбив и отболев.
Чтоб рванула, как от солнышка,
В страхе нечисть всех мастей,
Ни покрышки чтоб, ни донышка...
И ни строчки новостей.
Стихоплетая пространство,
время стихослагая,
лживые сбросив убранства,
правда восходит нагая
на пьедестал позора,
почести, порки, почета,
не опуская взора,
держит на привязи черта.
Ах! И стыдливые нимфы
отводят глаза поэтов,
на уши вешают мифы,
на шеи – венки сонетов.
Эй, прикройся немного,
здесь неприглядным не место,
и даже господу богу
ты не нужна, как известно.
Правды речам не внемлют
ни на земле, ни выше,
лжи наклевавшись, дремлют
ангелы в ряд на крыше.
Надпись на пьедестале
«По...» – дальше смыто, затерто,
правда бормочет – Достали...
и отпускает черта.
Недели отбивают такт
И пропадают в бездне.
А ты живешь, как за стеной,
На краешке земли.
Себя жалею? Это так,
Но, если очень честно,
Мы вместе долго быть с тобой
Могли и не могли.
Просвета нет. Со всех сторон
Всё гуще тьма ночная.
И Сценарист потёр виски,
Тревоги не тая.
О чем напишет завтра он -
Сегодня сам не знает...
И молча рвёт черновики
В мансарде бытия.
Я, совершенно, ни при чём.
Не я пишу.
А мною – пишут,
Земля, небесный окоём,
Луна, трава, осенний клён.
Мне, только надо, их услышать.
Анатолий Сутула
.......................................
Как часто, незадолго до рассвета,
Как будто слабый отблеск маяка
Приходит озарение поэту -
Из ничего рождается строка.
Слова текут к нему из ниоткуда,
Как ливень из разверзнутых небес,
И постепенно возникает чудо,
Не просто чудо – чудо из чудес.
Поэзия даётся людям свыше,
Стихи нам посылают небеса.
Поэту остаётся их услышать
И просто без ошибок записать.
Олег Нечаянный
..................................
Из ниоткуда вновь упала строчка,
Родился непорочно стих живой?
Но, как сказал герой Шекспира дочке:
"Из ничего и выйдет ничего!"
И будь сто раз ты трезвый иль поддатый,
В башке твоей неприбранный бардак.
Ни рыбку съесть, ни даже сесть куда-то
Не сможешь без упорного труда.
Мечтаешь: прилетит шальная тема
И упадут халявой чудеса?
Владыка слов, ты зря готовишь темя,
Его всей пятернею почесав.
Нетерпеливо выслушав мой шепот,
Поэт ответит кратко: "Мать твою!
Ученого учить? Пошел ты в жопу.
Скажу тебе: что слышу – то пою!"
 Наших жизней разобщённых быстротечностьНе причина для унынья – ну и пустьМежду нами страны, люди, даже вечность,Но гоню, как грех, о невозможном грусть.В янтаре души моей, поди, бессмертнойЯ стихи твои for ever утоплю,Цену им и без комиссии экспертнойСердце точно обозначило: "люблю!"Да, люблю в них тонких чувств златые нити,С мира собранные нежно по однойЧутким гением возвышенных наитий,Скрытых тщательно словесной пеленой...
Я, совершенно,
ни при чём.
Не я, пишу.
А мною – пишут,
Земля, небесный окоём,
Луна, трава, осенний клён.
Я, только должен их услышать.
Пора идти, закончив байки:
Я уловил усталый взгляд,
Который сонная Хозяйка
Скосила вновь на циферблат.
И не вздохнет печально Муза,
Не зарыдает, как вдова...
Лишь бросит в печь тот мелкий мусор,
Что за стихи я выдавал.
Страницы: 1... ...10... ...20... ...30... 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 ...60... ...70... ...80... ...90... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|