|
|
Среди дерев горы Масличной
при свете беззаботных звёзд
Гиллель с учеником привычно
общались так: ответ – вопрос...
Был любознательным наш Сади:
“Что делает там человек,
ведь ночь уже?”- спросил он, глядя
на одинокий силуэт.-
“Кто под деревьями склонился?
Вот ниц упал... как бы взмолился,
вздевая руки к небесам
и потерявши счёт часам ...”
Гиллель в ответ:”Садок там плачет,
к могиле сына наклонясь.
Хотя... должно быть всё иначе :
вам, детям, хоронить бы нас...”
“Как, неужели он не может
прогнать печаль, что сердце гложет?-
В народе мудрым он слывёт,
что ж горестно так слёзы льёт?”
“Муж праведный... Но разве скорби
не может чувствовать святой,
и горе плеч его не горбит?
Все думают, что лишь покой
в его душе... Но кто притворно,
Господней воле непокорный,
в обман свой втягивая нас,
улыбкой дарит всякий час,
тот – лжец. И этим оскверняет
он душу.” – “Что же позволяет
всё ж преимущество иметь
пред глупыми таким вот, мудрым?”
Гиллель ответил: ”Перламутры
горчайшие из глаз на землю
текут, она их все приемлет...
А мысли... в небесах живут!
Округу стоны оглашают,
и слёзы холм собой питают,
но взор его... взор – к небесам,
туда, где Бог! – ты видишь сам.”
милая К.
завтра – не будет.
поверьте.
все звезды – только об этом,
город пестреет издевкой: КОНЦЕРТ ОТМЕНЕН
- в очередь, сукины дети!
- сдавайте билеты
те, кто толкались к вечности на приём.
милая К.
завтра не будет и нет,
ни к чему сентименты
есть лишь теперь – и – в погоне за славой времен -
допережеваны к черту все киноленты
перетасованы списки имен
милая К.,
не грустите
вечность – сегодня,
вечность забила на всех
и одна под луной
что-то такое танцует себе в подворотнях
что-то такое читает себе одной...
милая К.
завтра – не будет...
а может быть, нам и не надо?
что-то таят уголки приоткрытого рта...
сколько там времени – есть – между взглядом и взглядом?
сколько там разницы – между теперь и всегда?
 Принцессе пятый шёл годокПринцессе пятый шёл годок, Сестра была моложе, Но ненамного – на чуток. «Ах, Господи мой боже!» – Стонал синхронно нянек хор, Покоя ни минутки Не знавший, ежели во двор Шли погулять малютки. Всяк встреченный дворцовый пёс (по нянек недогляду) Был обнят, поцелован в нос, Усажен чинно рядом. Всяк встреченный дворцовый кот Уложен был в коляскуИ с соской, вставленною в рот,Смиренно слушал сказку. И только грозный дед-король, Напоминавший тучу, Метавший молнии порой, Любил проказы внучек. Он с ними отдыхал душой, Венца лишая темя. Он сам проказник был большой... Жаль, не вернуть то время.&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&Сестра Риммовна
Мы шальные и странные люди.
Проще нас на Руси не бывает.
Нас, изгоев, и в праздник, и в будни,
каждый пёс обрычит и облает.
По холодной, голодной России,
неприкаянность жизни почуя,
не кляня, не любя и не каясь,
мы бичуем, бичуем, бичуем.
Мы Христа некрещённые дети,
христарадники, бомжи, уродцы.
Наши песни – до времени спеты.
Дом родной, под асфальтом колодцы.
Белым светом – отчаянно маясь,
чёрных будней – колоду тусуя,
не кляня, не любя и не каясь,
мы бичуем, бичуем, бичуем.
Мать-Россия, жалеть нас не надо.
Не молись за бурьян придорожный.
Мы достойны кромешного ада,
за характер российский, острожный.
По холодной, голодной России,
неприкаянность жизни почуя,
не кляня, не любя и не каясь,
мы бичуем, бичуем, бичуем.
Между волей и пропастью между,
пролегла бичевая дорога.
Потерявших себя и надежду,
не кляните в сердцах, ради Бога.
Белым светом – отчаянно маясь,
чёрных будней – колоду тусуя,
не любя, не кляня и не каясь,
мы бичуем, бичуем, бичуем.
1987г.
они говорят
стихи от большого счастья не пишут
не пишут
да и что ты такое ищешь в сплетеньях слов?
словно проклятый
каждый раз – пытаясь взлететь – всё выше
от своих глупых страхов
и снов
они говорят
напоказ
а слова за словами липнут
в междустрочьях
исповедь или истерика
плач день ото дня
что не выплакать или не высказать -
превращаешь просто в молитвы
за себя
говорят... и тебе между этими
верю
не верю
пробегать – по привычке – по лезвию
бред
не бред
этот чертов способ вскрывать себе вены
по 7 раз в неделю
чтоб потом возрождаться
как феникс
но ты же не феникс, нет
они говорят
эксгибиционизм
твой путь к очищенью
или просто невыплаканная суицидальная жуть...
но
(скрестим пальцы)
быть может
однажды
в одном из перерождений
всё окажется лучше
чуть-чуть
Твоя душа отворена,
Ничто не скроешь.
А я всего лишь у окна,
А я – всего лишь.
Звезда, тропинка, стрекоза,
Паучьи сети.
Охапку сумрака в глаза
Швыряет ветер.
Смола на липовом стволе,
А у оврага,
Во влажной втоптанной золе
Лежит коряга.
Я слышу стрёкот голышей
В морском прибое.
Мы утром панцири ежей
Ножами вскроем.
Мы будем жить с тобой, как два
Аборигена,
Как непреклонная трава,
Самозабвенно…
Ты спишь, а я тебя храню
Без стрел и палиц.
И удивляюсь, как огню –
Неандерталец.
.
* * *
Этой песни и нету в мире...
Этих слов никогда и не было...
Это голос в ночном эфире...
Это больше мне помнить некого.
Это боль моя, это мука,
Это голос твой – дальнний – льется
Это снова тоска-разлука,
Это сердце сейчас разорвется...
16.07.09
5.39
Родниковые вечерние водопады,
Рыб серебристых злая игра.
Что, молчаливый старик, тебе надо?
Золотая рыба твоя лишь вчера
Задохнулась от холода скверного утра
И от пресной мертвой чужой воды.
Что, старик? Кто назвал тебя мудрым?
Кто хвалил тебя? Где те склады,
В которых корыто, от дома крыша,
От дружбы людской золотые ключи,
А ты делаешь вид или точно не слышишь,
Как старухин голос над тобой звучит?
А ведь была и любовь, и восторги мая,
И трепетность первых ночей и первых же слёз.
А что теперь? Неужели не знаешь?
Неужели и ныне там твой грУженный воз?
Добыча не слов, не чувств, не смятенья
в прОжитой в общем-то зря судьбе,
Добыча – всего лишь приобретенье
Воды родниковой, не нужной тебе…
Ночные шорохи и жертва мотылька,
Сжигающего крылья на огне,
Пришедшая из прошлого строка,
Печаль, не утонувшая в вине...
Луна не выцвела как летние цветы,
Со спутницей в обнимку спит Земля.
И где-то под Луной задремлешь ты
На палубе земного корабля.
Окутан тайнами, вздыхает небосвод,
Засыпал сон глаза твои песком...
Не виденный ни разу, снится тот,
Кто... каждое мгновение знаком.
Борис Сподынюк.
Зачем?
Что в этом мире держит нас,
И для чего в него пришли мы?
Чтоб ощутить восторга час,
Когда влюблёнными мы были?
Или постичь предметов суть,
Понять, попробовать, проверить?
И в Высший разум, хоть, чуть-чуть,
Колеблясь, мучаясь, поверить?
Иль для того, чтоб наплодить
Себе подобных, мал-мала?
Домов настроить, накупить
Машин, одежды, барахла?
Сидеть как сыч на этой куче,
Вертя по кругу головой.
Отслеживая, кто же круче
Сегодня, среди нас с тобой.
И если таковой найдётся
Тотчас: «Ату его, ату!»
А сам, по головам пройдётся
Чтоб переплюнуть эту высоту.
Нет! Не для того мы в этот мир пришли,
Чтоб подарить его мамоне.
Не для того Господь нас создавал в любви,
Такими же, как сам, как лики на иконе.
Он дал нам выбор, творчество и руки,
Чтоб мы, как наши деды и отцы,
В любви создали образцы
Искусства, зодчества, науки.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...340... ...350... ...360... ...370... 377 378 379 380 381 382 383 384 385 386 387 ...390... ...400... ...410... ...420... ...430... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|