|
|
Представьте: день зелёный,
И старики, и дети
Сидят себе под клёном,
Кто вяжет, кто поёт,
Кто книгу достаёт,
Кто трубочку зажжёт.
Представьте: время замерло,
И свет бледно-зелёный
Всё расставляет набело:
Курильщика – сюда,
Вязание – туда,
А песенку – всегда.
А взрослые колотятся
В оконное стекло:
Их время истекло.
Все цифры пересчитаны,
Все буквы переписаны.
Всё было. Всё – прошло.
* * *
...где чинара и явор неспешный ведут разговор
где своей наготой никого не смущает платан -
приходи – ты же знаешь где вьется тупик сикамор
где последних пол-года своим ожиданием пьян
в это лето нечасто услышишь жужжанье стрекоз
в это лето все время идут затяжные дожди
и давай избежим театральности жестов и поз
не стучи ты в окно никого не пугай приходи
заходи посидим не дадим мы свободы огню
может выпьем чуть-чуть перед тем как отправиться в путь
ты ступай – через миг я конечно тебя догоню
только чур – уговор – ты дорогу обратно забудь...
Он разбудит меня на рассвете.
- Это что так шумит?
- Просто ветер...
С океанов по нашей планете
Разгулялись шторма...
И цветы
С берегов – самых дальних и южных -
Из венков понавырвав, ненужных
Нам, спешащим всегда и простуженным,
С этой дьявольской высоты...
...Вниз
Зловеще, а может, напутственно.
Я венков подвенечных почувствую
Тонкий дух – словно кто-то присутствует
В этом мире, помимо людей,
Просыпающихся и зевающих,
Вспоминающих сны, забывающих...
Я спросонья смотрю умоляюще:
- Почему у нас нет детей?
Он разбудит стихами из Пушкина...
Он с друзьями уйдёт, я – с подружками;
Дом – стеклянный, набитый игрушками -
Разлетится от ветра, звеня.
Небо будет покрыто веснушками,
Но под ними не будет – меня!
За Вами львы бежали, мраморные...
Какие, к чёрту, львы? Я увлекаюсь.
Я помню, как Вы у ограды замерли...
Да почему же «Вы»? Я все пытаюсь
Напомнить что-то – что-то вдохновенное.
Такая чушь. Возвышенное прошлое.
Не стоит. Я люблю тебя. Любил тебя.
И жизнь моя словами не разменяна.
Я вижу в ней убитое, хорошее,
Живое даже. Солнечная, мудрая,
Ты до сих пор стоишь в мире моём.
Как девочка. Где в комнату входит утро.
И мы вдвоём.
Но ты уйдёшь. И снова львы, всё это мраморное,
Святая инквизиция, будь ты проклята.
Я вижу твой костер, где плачет Жанна,
Я слово слышу, тонущее в рокоте.
 Я ВСЁ СКАЗАЛ...Как тяжело, как скорбно ты влюблён В неё, когда она проходит мимо,Об амфоры её высоких ног Подола василькового поток Ласкается... Тебе необходимо Знать вкус её? О, вкус её солён!Ты долгим взглядом следуешь за ней По улице... Она заходит в лавку, Мне покупает фиников кулёк,Разглядывает с книгами лоток,По корешку поглаживая КафкуИли кого другого, поскучней...Но не пугайся, с Кафкой – это трюк,Мир несвободы ей неинтересен. А также скорбь с понурой головой. Весёлой суждено ей быть... вдовой. Я всё сказал. И, ныне бессловесен, Ем финики из тёплых, мягких рук.&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&Сестра Риммовна
.
* * *
"...Утром уснет у окна одинокого..."
Я лес таинственный нашел
В ночи, меж двух безмолвных рек,
И лес вздохнул, как человек,
Лишь я в него вошел...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...Мелькнул кометы дальний хвост,
И стало вдруг светло, как днем,
И небо вспыхнуло огнем –
В нем семь пылало звезд...
Звенело всё вокруг... И ввысь
Рванулось сердце из груди,
Но громкий голос позади
Сказал мне: "Обернись!"
И – замер я... Всё стихло вмиг:
Высокий, в голубом – до пят,
Глаза, как угля два, горят –
Стоит седой старик.
"Я знаю всё: издалека
Забрел ты в этот лес..." –
Блестят на пальцах старика
Семь золотых колец...
"Я вижу, путник, твой вопрос, -
И – два луча из-под ресниц, -
Открою я тебе и смысл,
И тайну этих звезд".
...Поет Полуночи Труба...
"Скажи – которая из них
Звезда надежд и мук моих?.."
"Все семь – твоя Судьба...
...На первой – слышишь? – смех и плач,
Огни веселые кругом,
И разрисованный фургон,
И юноша-скрипач...
...Ну а под этой – ты рожден,
Вех дальше, выше всех, она
Ночными звуками полна,
И хмелем, и дождем...
Всю ночь – пока она видна –
С ней, как в бреду, ты говоришь,
Под утро засыпая лишь
У одинокого окна...
...А третья – свет волшебный льет;
Тот счастлив – ты из их числа –
К кому она щедра была,
И кто любил ее...
Там кипариса тень легла,
И слышен дальний звук зурны...
На холмах этой стороны
Лежит ночная мгла....
...А эта – северных лесов –
Тобой забытая – звезда
Тебе лишь снится иногда –
Но ты не помнишь снов...
Всегда – с тобою, в час любой,
Она от бед тебя хранит,
Во сне с тобою говорит
И плачет над тобой..."
..."Но эта, пятая, ответь, –
Мне верно ль кажется, что..."
"Да.
Твоя печальная звезда –
Её ты будешь петь..."
Он смолк. И понял я, что он
Исчезнет в следующий миг –
«Но две последние, старик?!.»
И – в кронах – легкий стон...
И потемнело, словно медь,
Всё золото колец:
"А эти звезды – Жизнь и Смерть,
Начало и Конец."
1988
Айнажи
.
Вы спрашиваете, как это – писать стихи?
Сложно ли безо всякой подготовки?
Отвечаю, оставив ха-ха и хи-хи:
данное производство требует некоторой сноровки.
Хоть говорят поэты, есть такая вещь как муза
(особь женского рода нематериальная),
которая свои виртуальные узы
перевоплощает в буковки реальные.
Хватит вам лгать, господа поэты!
Самих-то себя обманывать хватит уж!
Закон сохранения энергии опровергает этот
несусветный бред поэтических душ.
Из ничего не портят бумагу,
вот такая вот физика и логика.
Недостаточно было таланта и ума бы,
если бы отсутствовала физиология.
Нужен пример? Примеров масса.
И хотя мы не считаем это обузою,
вряд ли можно от пола отжиматься,
накаченному всеми своими музами.
Мужчина-поэт – он из группы риска;
едва заприметил – и в душу запала.
Вчера еще жизнь он жевал как ириску,
сегодня он спичку подносит к запалу.
Она вся из тайны, горит на работе,
в свободное время штудирует Ницше.
Он – гениален, как Микеланджело Буанаротти,
но без нее себя чувствует нищим.
Внешность – не то чтобы неотразимая;
к таким даже можно испытывать жалость.
Баба как баба (ну не образина!),
какого дьявола к сердцу прижалась?
И ходит поэт будто бы отмороженный,
себя оставляя за пыльными верстами.
Ему говорят: будь же ты осторожней,
не раз ведь ломал себе зубы о черствое.
Но он верит ей, словно фермер синоптику,
хотя она врет чаще раз в пятьдесят.
«Пойми, дорогой, я же девушка с опытом,
вся грудь в орденах – погляди как блестят!».
Но женщинам многое в жизни прощается.
А гордость твердит: ну-ка сопли кончай!
Пока она там черти с кем-то вращается,
бери, поэт, ручку да не подкачай!
Вот так мы и пьем вдохновенье по капле,
любуясь твореньями, в сути чужими.
Когда уже в пору отбрасывать тапки,
поэты еще шевелятся чуть живы.
Вы спрашиваете, как это – писать стихи?
Сложно ли безо всякой подготовки?
Сложно остатки вдохновительной шелухи
смахнуть опосля движением ловким!
=)
Врач умеет очень просто
Наше горло проверять -
Он всегда при этом просит
Эту букву называть.
Наш барашек букву знает,
Только чуточку смягчает, -
Я пока его учил,
Сам ее почти забыл.
Во дворе такое было:
Кура буковку учила,
Только так и не смогла
Завершить ее на «а»
Что тут сложного такого! -
Почему же, почему,
Эта буква у коровы
Произносится на «у»
Если сделаю я губки
Очень тоненькою трубкой,
Звук потом произведу,
То услышишь букву...
Взяли «эн» и справа ножку
Растянули мы немножко,
Да свернули буквой «о»-
Ну, и что произошло?
Что мне делать, как мне быть?
Как исправить мне язык? -
Я ее произносить
Вместо паузы привык!
У картавого Володи
Эта буква не выходит,
И, конечно, очень странно,
Но выходит у Полкана!
Если маленькой чертой
Букву «о» перечеркнем,
Потеряем букву «о»,
Но другую мы найдем!
У моей соседки гусь,
Он пугает всех сердито
Этой буквой алфавита,
Но его я не боюсь!
Ответы вразбивку: э, ш, а, ф, б, м, р, к, ю, у
Жизнь озиралась у вокзала:
Никто её не провожал.
В вагон взошла и заскучала.
Налево тронулся вокзал,
Поехали дома, деревья…
И прошлого уж не вернуть.
Газету разверни скорее,
Внимательна, серьёзна будь.
А я уж как-нибудь, помалу
Перекантуюсь, отлежусь,
К весне доеду до вокзала,
В деревню к бабушке вернусь.
Белой полночи тень...
Поседевшим мальчишкой,
Наглядевшись на крылья и арки мостов,
На простуженной кухне общаешься с книжкой,
Рассыпая пыльцу с верхних срезов листов.
Этот лиственный мир испещрён запятыми,
Постранично нанизан на главную нить.
На бессмертный сюжет – умирать молодыми -
Ляжет картой надежды желание жить.
Препинания знаки сжигаемы страстью,
Вспыхнет карточный домик, займётся крыльцо...
Красноватый закат оживёт и погаснет,
Осветив напоследок любимой лицо.
Целовала в слова, что тебе говорил я,
На бубновых гадала седых королей...
Все ремарки закончились, Эрих Мария!
От бумажной любви возвращаюсь к своей...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...340... ...350... ...360... ...370... 379 380 381 382 383 384 385 386 387 388 389 ...390... ...400... ...410... ...420... ...430... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|