|
|
Д. М.
* * *
Мой Кай, прими для бодрости стакан,
Живи вовсю, пока в порядке печень.
Застыл под елью снежный истукан
И думает, наверное, что вечен.
Козы́рный туз в колоде зимних карт,
Колдующий ночами по привычке.
Но мы-то знаем: на подходе март,
А он расставит точки и кавычки.
Здесь не задать с испуга стрекача,
Заноют разом скованные раны,
Начнут ручьи безумствовать, журча,
И мат поставят снежному болвану.
А ты, мой Кай, свободен и здоров,
Твоя стрела стоит на цифре восемь,
Есть время наломать немало дров,
Ведь далека, как сказка, жизни осень.
Храня лояльность правилам игры,
Ты всемогущ в пределах фотошопа,
В твоих руках рождаются миры. . .
Но встань со льда, не то застудишь жопу!
Засмотревшись на тебя, губы жег зеленым чаем.
Слов твоих неосторожных колокольчики ловил.
Был японский ресторан тишиной не опечален,
Даже если мы молчали – получалось о любви.
Как тебя мне научить ловко пользоваться хаси?
Этих палочек привычка нескрываемо сильна:
Видишь, верхняя тверда и подвижна в одночасье,
А другая отстраненна, как молящийся монах.
Ты спокойна и светла, но глаза темнеют к ночи.
Отступать уже, похоже, невозможно. И теперь,
Ощущая, что вокруг бродит жизнь, меняя почерк,
Остается перед жизнью распахнуть пошире дверь…
* * *
Я думаю: смерть – не старуха с косой,
А юная дева нагая,
Поманит – и следом я брошусь трусцой,
Мосты безоглядно сжигая.
Как сон, промелькнёт, обрываясь, за миг
Вся жизнь, что зовётся судьбою.
И Смерти влекущей прельстительный лик
Меня уведёт за собою.
Мы с ней вознесёмся в межзвёздную жуть,
Пусть будет полёт тот смертелен…
- Эх, жаль, что без тела! – я деве скажу, -
Забавнее было бы в теле!
Купил ноль семь, на закусь – пончик.
Мой зимний день почти закончен,
Иду в загул.
Пускай к утру опухнет будка...
Я так хотел стать Божьей дудкой!
Но Он не дул.
Я лишь пытался быть поэтом.
И получил сполна за это:
В бутылке дурь.
Налил в стакан и залпом вмазал...
Не дунул Бог, увы, ни разу
В мою дуду.
Но, может, вечером воскресным,
Когда владыке звездной бездны
Не до хлопот,
Зайдет ко мне Господь веселый,
Изобразит на дудке соло...
И подмигнёт.
Ты помнишь картину – грачи прилетели
в советском учебнике для папуасов
Александр Кабанов
* * * Силки и капканы из старой лианы, Во тьме затаившись, плетут папуасы, А в Новой Гвинее, могучей и славной, Горилка рекой и горой ананасы.
2022-02-17 03:43Кидок / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
А день... какой был день тогда?
Ах да – среда!..
Владимир Высоцкий
* * * Дым и грохот утром ранним,Просыпается страна.Как всегда, по расписаньюНачинается война.Артналёты, перестрелки,На войне, как на войне.Мы давно сидим на сделке,А по праздничным – вдвойне.Почему же в эту средуМир в объятьях тишины?Доложили нам к обеду:Наложил, мол, враг в штаны.Победили б и на танцы,Но кукуем на мели́.Да и что возьмёшь с засранцев?"Пидманули, пидвели!"16.02.2022
* * *
Она с рожденья бродит по ночам,
Тихонько что-то в рифму бормоча,
Худа, невзрачна, призрачно одета,
Гуляет, зябко ёжась на ходу,
Одиллия скорее, чем Одетта,
А, может быть, Офелия в бреду,
Рождая строфы томного сонета,
Который нам не прочитать, увы.
Внимают ей лишь белые слоны
На этажерке в лучике луны
И персонажи фото со стены.
Порой она выходит на балкон
И продолжает вне его движенье,
Не раскрывая глаз, как Рубикон,
Преодолев земное притяженье.
Она жива. Проснувшись, примет душ
И даже состоит на службе где-то.
Твердят: «Больна!» Но это просто чушь -
Сомнамбулизм обычен для поэта.
Заправлены в планшеты космические карты,
И штурман уточняет в последний раз маршрут.
Давайте-ка, ребята, закурим перед стартом,
У нас еще в запасе четырнадцать минут.
. . .
На пыльных тропинках далеких планет
Останутся наши следы.
Владимир Войнович, 1960 год
На картах Галактических империй
Моя деревня выглядит нелепо,
Угрюмый край дремучих суеверий
И черное, прокуренное небо.
Дмитрий Мальянц, 2022 год
* * * Совсем немного времени до старта,Ещё глотнуть успеем кока-колы...Я думаю: наш мир на звёздных картахОтмечен, как кунсткамера прикола.Куда летают в уикенд туристыРазвеять скуку надоевших буден...А нам лететь, наверное, лет триста,Точнее, спать. Автопилот разбудит.У них помойка сыщется едва лиИ нет ни мудаков, ни террористов…А мы свои пенаты так засрали,Что нужен новый дом, большой и чистый.Теперь, когда по силам скорость света,Имеем шанс свалить живьём отсюдаС надеждой на приличную планету,Как завещали мэтры Голливуда.
Любовь бежит от тех,
Кто гонится за нею,
А тем, кто прочь бежит,
Кидается на шею.
Вильям Шекспир
......................
Вколочено пером,
Как топором с отмашкой.
Но кажется порой:
Любовь – игра в пятнашки.
В те давние года,
Как, впрочем, и сегодня,
Непросто разгадать,
Кто жертва, кто охотник.
Давно не смеялась всласть, не ластилась, не лилась
Я ливнем твоих полей, давно не гремела в сводах
И в одах твоих давно я не звучала напевом.
О если бы моя власть...
Ты сгинул бы в талых водах
Моей неразумной жизни и был всегда самым первым.
Давно не сжигала слов я в топке печатных строк
Давно не касалась правды и не вскрывала душу.
Лишь заготовила впрок упреков несказанных гущу.
Да сэлфи бессмысленных сток.
Ты сядь, отдохни, покушай.
А я преподам урок, как раны запрятать в в рюши.
Я преподам урок как предавать свою веру,
Как забывать свою землю,
Как славить чужих вождей,
Как плакать не зная меры
За плотно закрытой дверью
И больше не верить в людей.
А как бы хотелось всласть смеяться , надеяться, верить
Что Боги нам счастья отмерят, не лозунгов, не идей….
Страницы: 1... ...10... 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 ...40... ...50... ...60... ...70... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|