|
|
Жизнь не всегда рулеткой
Вертится наугад,
И попадает метко
Именно
Под закат.
Тает хмельное лето
Капелькой на свече,
Осень вернёт ответы
Тысячам
Мелочей.
Именно это время
Ценится высоко...
Вдаль убегает племя
Розовых
Облаков.
- А там ничего не осталось,
где бездна была и мрак?
Хотя бы ничтожную малость
найти... Зажимая в кулак,
прижать бы пылинку к сердчишку
и вслух у Творца попросить,
смущённо додумав мыслишку,
чего-нибудь вновь сотворить.
А то – надоели мученья
в уродливом мире таком.
Так хочется духу свеченья! -
А мир – светлячков сапогом;
а мир – издевается просто
над смелым полётом мечты!
Душа устремляется к звёздам,
давно не боясь высоты,
а мир – копошится червями
на трупах великих надежд...
Потоп не приходит с дождями...
Ковчег не выносит невежд...
- Хоть что-нибудь, всё же, осталось
от бездны и мрака твоих?
У сердца ничтожная малость
согрела бы души живых...
Поди, отрежь стиха краюху
от каравая слова «Русь»!
Любому зрению и слуху
я хлебосольным покажусь:
душа от слов неотделима,
как Русь от сущности стихов.
Поэзия неутолима:
стихотворение – любовь.
Что петь набатными стихами
на колокольне духа, что
шептать нежнейшими словами -
я, Русь, тебе всегда готов!
На троекратное – целуйся,
стихами сладкими греша! -
ответит учащённым пульсом
живая русская душа...
* * *
...О Зраки Рая, что Парят во мне!..
О Разум, солнечных Идей приют,
О рой Картин Живой,
О Духи, что познать Дают
Восторг! коль вы со мной –
Творца и Рай, Души блаженный Лад
Постигнет на Земле мой Чистый Взгляд.
Мне Славы и Богатств неведом час,
Величия неведом трон,
Поколь не узрю вас,
Поколь мой Дух не Озарён.
Я лишь Скудель; не Сердце, но Гранит,
Не плоть, но Прах, – поколь
Река Щедрот не наводнит
Страстей моих юдоль.
Вы – Сладкий Дар, Живительная Влага,
Вы – Спутники Души и Кладезь Блага!
Восхищен вами в сокровенный Край,
Во Тьме земной прославлю Горний Рай.
Ол. Комков. Перевод из Томаса Трэхерна (Thomas Traherne, 1636-1674)
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?pid=327199#p327199
О, Трэхерн Томас! -
Прости за то нас
(Я – ни при чем, но и меня – прости),
Что нам тебя от Ол. Комкова – не спасти,
Что, мертвых имена перебирая,
Он – где бы ни был ты – пусть даже в зраке Рая ! -
Тебя и тексты твои вычислит, найдет,
И – глазом не моргнув -
тебя
пе-ре-ве-дет!..
Кричит во мне литература,
Наружу ломятся стихи...
Е. Валецкий
Время отдыхает на поэтах,
Пустота заполнила умы,
Рыцари полуденного света
Превратились в каторжников тьмы.
А вокруг такая раскультура,
Что трясет меня культурный шок:
И молчит во мне литература,
И не лезет из меня стишок.
Анти-натюрморт
Люблю как женщину натюр-,
когда она не -морт,
когда в ней чувственный ноктюрн
звучит а ля мажор;
люблю извилистой тропой
в таинственный лесок
вбежать влюблённо, не с толпой,
хотя бы на часок,
остановиться в тишине,
прислушаться к себе –
и вдохновенный натюрген
постичь, как дар судьбе...
В стихах, словесно изощряясь,
я чувства так живописал,
чтоб грели душу, распаляясь, –
как благороднейший металл!
И вот они как эдельвейсы
на недоступной высоте!
И даже, ради интереса,
в своей душевной простоте,
концовку я смочил слезами,
тебя желая тем привлечь...
Не сможешь, думал я, стихами
и нежной страстью пренебречь.
...А ты – читала и смеялась!
Потом сказала: – Хорошо,
но отчего же я осталась
вчера одна? Ты не пришёл,
как обещал, ко мне под окна,
чтоб серенаду эту спеть!
А я ждала... И вся промокла
от слёз непрошенных... Ответь, –
зачем писатели всё пишут,
а их язык при встрече нем;
зачем поэты гулко дышат
лишь над писанием поэм?
Ты зря, мой миленький, старался.
Пришёл бы лучше, приобнял,
стихи читал бы в темпе вальса
и – целовал бы, целовал...
Торопливой авторучкой
на газете, на ходу
описал я злополучный
случай в нынешнем году,
в дни весны, когда, в апреле,
под последний снегопад
рощи вдруг зазеленели...
Кто был этому не рад?
Но вернувшийся морозец
нити жизни оборвал!..
На клочке газетном розы
я к стихам пририсовал...
1.
С предлогом «об» тяжёлый рок -
То есть крестьянину...
2.
Нам не надо пост ругать,
Лучше доски...
3.
Из семи дощатых нар
Получился...
4.
Где много рек с тибетским ламой,
Там щит с навязчивой...
5.
Емкость-тара, клевер-кашка -
Это шустрый...
6.
По двору ходила Лена
И носила два...
7.
Есть у пони тоже мать,
Это надо...
8.
Те из нас не знают сна,
У кого кровать...
9.
Раз, наверно, этак сто я
В электричке ехал...
10.
Волки серые, не вы ли
За рекою ночью...?
15.01.10
« …всё явственнее праздничное пение
и ангельская речь
младенцев, птиц небесных,
древесной немоты…»
Марина Пашенкова
Под утро по-морскому тяжело.
Качает от усталости и веры
В спасительное Божье ремесло.
И сумерки, как мой котёнок, серы.
Как здорово, что в доме три окна,
И есть куда смотреть, чему дивиться:
За вечер у подъезда горсть пшена
Не выклевал ни голубь, ни жар-птица.
Разглядываю осень свысока –
От берега огромной чёрной лужи
Отчаливают листья, облака,
Одни достигли дна, другие – суши.
Что замерло у дерева в груди?
Набухшая от влаги древесина?
Молчание – не смерть. Переведи -
О чём оно кричит сейчас, Марина?..
Сорвёмся и недолго будем плыть
В безжизненной глубоководной муке,
Лопатками скрипеть и голосить,
Как вёсла выворачивая руки.
Забыв слова проклятий и молитв,
Мы снова, как младенцы, залепечем.
И нечем будет плакать в той дали,
Убить себя нам тоже будет нечем.
Не дай нам Бог ступить на берега,
Где каждый камень прахом обитаем.
Мы знаем как доплыть до четверга,
а как до Воскресения – не знаем.
Марина, поутру не рассвело.
И дело тут не в осени, наверно.
Котёнок лапкой трогает стекло,
А лапка у него пушиста, вербна.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...140... ...150... ...160... ...170... 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 ...200... ...210... ...220... ...230... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|