|
|
Кричит во мне литература,
Наружу ломятся стихи...
Е. Валецкий
Время отдыхает на поэтах,
Пустота заполнила умы,
Рыцари полуденного света
Превратились в каторжников тьмы.
А вокруг такая раскультура,
Что трясет меня культурный шок:
И молчит во мне литература,
И не лезет из меня стишок.
Анти-натюрморт
Люблю как женщину натюр-,
когда она не -морт,
когда в ней чувственный ноктюрн
звучит а ля мажор;
люблю извилистой тропой
в таинственный лесок
вбежать влюблённо, не с толпой,
хотя бы на часок,
остановиться в тишине,
прислушаться к себе –
и вдохновенный натюрген
постичь, как дар судьбе...
В стихах, словесно изощряясь,
я чувства так живописал,
чтоб грели душу, распаляясь, –
как благороднейший металл!
И вот они как эдельвейсы
на недоступной высоте!
И даже, ради интереса,
в своей душевной простоте,
концовку я смочил слезами,
тебя желая тем привлечь...
Не сможешь, думал я, стихами
и нежной страстью пренебречь.
...А ты – читала и смеялась!
Потом сказала: – Хорошо,
но отчего же я осталась
вчера одна? Ты не пришёл,
как обещал, ко мне под окна,
чтоб серенаду эту спеть!
А я ждала... И вся промокла
от слёз непрошенных... Ответь, –
зачем писатели всё пишут,
а их язык при встрече нем;
зачем поэты гулко дышат
лишь над писанием поэм?
Ты зря, мой миленький, старался.
Пришёл бы лучше, приобнял,
стихи читал бы в темпе вальса
и – целовал бы, целовал...
Торопливой авторучкой
на газете, на ходу
описал я злополучный
случай в нынешнем году,
в дни весны, когда, в апреле,
под последний снегопад
рощи вдруг зазеленели...
Кто был этому не рад?
Но вернувшийся морозец
нити жизни оборвал!..
На клочке газетном розы
я к стихам пририсовал...
1.
С предлогом «об» тяжёлый рок -
То есть крестьянину...
2.
Нам не надо пост ругать,
Лучше доски...
3.
Из семи дощатых нар
Получился...
4.
Где много рек с тибетским ламой,
Там щит с навязчивой...
5.
Емкость-тара, клевер-кашка -
Это шустрый...
6.
По двору ходила Лена
И носила два...
7.
Есть у пони тоже мать,
Это надо...
8.
Те из нас не знают сна,
У кого кровать...
9.
Раз, наверно, этак сто я
В электричке ехал...
10.
Волки серые, не вы ли
За рекою ночью...?
15.01.10
« …всё явственнее праздничное пение
и ангельская речь
младенцев, птиц небесных,
древесной немоты…»
Марина Пашенкова
Под утро по-морскому тяжело.
Качает от усталости и веры
В спасительное Божье ремесло.
И сумерки, как мой котёнок, серы.
Как здорово, что в доме три окна,
И есть куда смотреть, чему дивиться:
За вечер у подъезда горсть пшена
Не выклевал ни голубь, ни жар-птица.
Разглядываю осень свысока –
От берега огромной чёрной лужи
Отчаливают листья, облака,
Одни достигли дна, другие – суши.
Что замерло у дерева в груди?
Набухшая от влаги древесина?
Молчание – не смерть. Переведи -
О чём оно кричит сейчас, Марина?..
Сорвёмся и недолго будем плыть
В безжизненной глубоководной муке,
Лопатками скрипеть и голосить,
Как вёсла выворачивая руки.
Забыв слова проклятий и молитв,
Мы снова, как младенцы, залепечем.
И нечем будет плакать в той дали,
Убить себя нам тоже будет нечем.
Не дай нам Бог ступить на берега,
Где каждый камень прахом обитаем.
Мы знаем как доплыть до четверга,
а как до Воскресения – не знаем.
Марина, поутру не рассвело.
И дело тут не в осени, наверно.
Котёнок лапкой трогает стекло,
А лапка у него пушиста, вербна.
W. Shakespeare
Winter
WHEN icicles hang by the wall
And Dick the shepherd blows his nail,
And Tom bears logs into the hall,
And milk comes frozen home in pail;
When blood is nipt, and ways be foul,
Then nightly sings the staring owl
Tu-whoo!
Tu-whit! tu-whoo! A merry note!
While greasy Joan doth keel the pot.
When all around the wind doth blow,
And coughing drowns the parson's saw,
And birds sit brooding in the snow,
And Marian's nose looks red and raw;
When roasted crabs hiss in the bowl—
Then nightly sings the staring owl
Tu-whoo!
Tu-whit! tu-whoo! A merry note!
While greasy Joan doth keel the pot.
1598
_________
Подстрочник:
Вильям Шекспир
Зима
Когда сосульки висят на стене
И Дик-пастух дышит на замерзшие пальцы
А Том дрова приносит в зал
И мерзнет молоко в ведре
И стынет кровь, и на дорогах грязь
Тогда сова поет ночные песни (колыбельные)
Ту-ху!
Ту-вит! Ту-ху! Веселая мелодия!
Пока чумазая Иоанна трёт дно котелка
Когда во весь голос дует ветер
И кашель заглушает слова пастора
И птицы сидят, нахохлившись, в снегу
И нос Марьяны красный и больной
Когда жареные дикие яблоки шипят в миске
Тогда сова поет ночные песни (колыбельные)
Ту-ху!
Ту-вит! Ту-ху! Веселая мелодия!
Пока чумазая Иоанна трёт дно котелка.
_____
Вильям Шекспир
(Из комедии "Бесплодные усилия любви")
Зима
Когда за дверью – грязь со льдом,
И дует на руки пастух,
И Том дрова заносит в дом,
И стынет кровь, и сводит дух,
В бидон вмерзает молоко… –
Вдруг, сыч – в ночи, недалеко:
«Ту-ху!.. »
«Ту-фьить!.. Ту-ху!..» – летит с ветлы! –
И Джейн, в поту, скоблит котлы…
Когда по крышам норд гремит,
И птиц, нахохленных – знобит,
И нос у Мэриан – забит,
Глаза – от кашля – из орбит! –
И пар – от яблок в чугунке… –
Вдруг, сыч – в ночи – невдалеке:
«Ту-ху!.. »
«Ту-фьить!.. Ту-ху!..» – летит с ветлы! –
И Джейн, в поту, скоблит котлы…
1598
.
От морозного, вьюжного ветра
издымились поля серебром.
Превращается прошлое в ретро, -
а надежды пылают костром, -
и пускай равнодушные вихри
остужают белесую мглу:
всплески в пульсе ещё не утихли,
сердце не прекратило игру...
Бесполезное солнце над лесом
превращает недавно в давно,
а берёзка глядит с интересом
в ледяное от стужи окно:
скоро ль выглянет чудо с улыбкой
в сарафанчике, с белым платком?
Скоро ль зимнее, ставшее пыткой,
вспыхнет первым весенним цветком?..
Тропинкой слов бегу в стихи,
Как в свежескошенные травы.
Здесь нет следов ничьей ноги -
Я все придумал для забавы:
Придумал речку и луга,
И синий лес на горизонте...
Смеясь, кладу стихи в стога, -
Вы их, пожалуйста, не троньте,
Они придуманы для тех,
Кто любит в сене поваляться
Под солнцем ласковым утех, -
И целоваться, целоваться,
Читая строчки чепухи
Из ароматных слов-соцветий...
...А ты со мной пойдешь в стихи,
Чтоб вспомнить о весне и лете?
С днюхой! В шхере не сиди,
выползай-ка из берлоги,
наливай в стакан стихи,
пока тело держат ноги!
Выпьем сладких вкусных рифм
и созвучьями закусим,
с Музою поговорим,
а под утро и отпустим...))
Жить те долго, не тужить,
и тянуться, и поднятся.
Если цифирки сложить,
то тебе всего – двенадцать!
Так что жить – не горевать,
и в себе не помещаться.
и ещё ...влюблённа мать! -
с критикою соглашаться…)))
Страницы: 1... ...50... ...100... ...140... ...150... ...160... ...170... 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 ...190... ...200... ...210... ...220... ...230... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|