|
|
 Ещё не скомкана постель, И у Отелло нет резона, Ещё щебечет Дездемона… Пока Шекспир пьёт в пабе эль. Он Чи́нтио* перечитал И, в воротник закутав уши, Вдруг понял – хватит бить баклуши, Пора садиться за финал. Подумав: – Кончим плагиат… Хмельной поэт берёт бумагу. Ревнивый мавр пронзает Яго И дальше режет всех подряд. Ему рассудок до звезды, Важней брутальная интрига. Убиты Кассио, Родриго… А кровь смывает все следы. Дом тих и пуст, погибли все. Теперь молчок о плагиате. Лишь Дездемона на кровати Спит сладким сном во всей красе.__________Примечание:* – Джамбаттиста Джиральди Чи́нтио (1504-1573),итальянский учёный и писатель, автор новеллы«Венецианский мавр», по мотивам которой УильямШекспир (1564 — 1616) написал трагедию «Отелло».
Вот если б люди позабыли,
Что жил на свете Блок А.А.,
То я без шума и без пыли
Украл бы все его слова.
Макс Неволошин
.............................
Эх, мне бы времени машину!
Со свистом в прошлое влетев,
Я б стал поэзии вершиной,
Мечтою жен, соблазном дев.
И, покоряя век старинный,
Под вздохи дам: “Орфей воскрес!”
Я при дворе Екатерины
Читал бы Пушкина А.С.
Я б не вязал, наверно, лыка,
Приняв под царскую уху.
Но дал бы орден Петр Великий
Мне за “Мудищева Луку”!
Стихи Есенина Сереги
Я мог бы выдать за свои.
И гимназистки-недотроги
Шептали б мне: “Уи! Уи!”
Но зная, что полезет в драку
Завистник с криком: “Замочу!”,
Я б молодому Пастернаку
Не стал читать его “Свечу”.
* * *
Неделей сложной душу искалечив,
Страдая от чиновных сколопендр,
Отринуть офис в пятницу под вечер
И возвестить горнистом уикенд.
Пропиться вдрызг, гонять бутылкой белку,
Лицом опухшим рухнуть в холодец
И хрипло простонать со страстью терпкой:
- Быть иль не быть?.. И скоро ли конец?
И, в караоке не попав ни разу,
Уйти со сцены Гамлету под стать,
Излить печаль в гальюне унитазу
И долго тупо в зеркало взирать.
Бродить по скверу, потеряв барсетку,
Не узнавая местность ни черта,
И – чудеса! – сырую сигаретку
Стрельнуть у одинокого мента.
Для шагов неосторожных
Хватит парочки причин.
Проходя по жизни, можно
Даже ноги промочить.
Я хожу пешком по лужам,
Не подав команды «стоп».
И тебе уже не нужен,
И себе – не очень чтоб.
* * *
Шаманы зиму напророчили,
И на дворе немного с минусом.
День оборвался многоточием
И без хвоста нырнул за плинтусы.
Шумит бульвар, пустеют офисы,
Ковидный шухер всем до лампочки.
А в переулках ветер с посвистом
С прохожих сдёргивает шапочки.
Ползут по фронту тучи с севера,
Стекая пеною по глобусу.
И шквалом вырванное дерево
Помяло крышу у автобуса.
Что ж, пусть пока погода хмурится,
Бардак осенний перемелется,
И осень в душах и на улице
Зимою ясной, снежной сменится.
Под ногами месиво,
Тает снег опять.
В декабре невесело
И темнеет в пять.
Дома сны нелепые,
Окна – на восток.
И от было-небыло
Белый лепесток.
Впрочем, время гончее
Унесется в май.
Ты на то, что кончилось,
Больше не гадай.
Не пеняя нá небо,
Помни, что сполна
Захлестнет когда-нибудь
Новая волна.
И снова снег, штормит погода.
Пустыней белою озер
Бредет закутанный убого
Любитель стуж и фантазер.
Ему привиделась в метели
Красотка с русою косой
И птицы будто бы пропели...
Готов идти он хоть босой
За призраком любви вчерашней.
За сказкой в прошлогодний снег.
И чудится , что пахнет пашней
Заросший камышами брег.
* * *
Фарфор, тончайшая эмаль,
Чай, кофе… Может, потанцуем?
И нас волной уносит вдаль,
Мы тет-а-тет, лицом к лицу, и
Реальность плавится, плывёт,
И томно льнёт к плечу головка,
Синкопой джаз зовёт в полёт,
Но в платье крыльям так неловко!
И, то не в лад, то невпопад,
Не попадая дружно в нотки,
Мы рвёмся к звёздам наугад…
А, может, пива или водки?
Хрустальный звон подлунных сфер
И до краёв заставлен столик.
Но, мой достойный кавалер,
Частить, по-моему, не стоит!
Скажите тост, вернее, спич,
Пока совсем не похужело…
Но вы уже пороли дичь
И пили виски из фужера.
И в дрожь литавр бросала медь…
Зачем вы так спешите, право?
Нет, мне за вами не успеть -
Увы, я из другой октавы!
Вновь зима скулит дворняжкою
В подворотне по ночам,
Дворник, споря с долей тяжкою,
Жахнув сотку, заскучал.
А в подъездах и на лавочках
По окрестным рубежам
Ждут меня в дозорах дамочки,
От которых я сбежал.
Телефоны обесточены,
В магазин хожу тишком...
Хватит связей замороченных
И бессмысленных стишков.
Перед пропастью бездонною
Мелочиться – моветон,
Пропадать – так уж с мадонною,
Не целованной притом!
Борис Булатов
............................
Зарычал декабрь овчаркою,
Но, приняв на посошок,
Сапогами дворник шаркает
И метлой метет снежок.
Не ползут по стенам трещины,
И скандалы не гремят,
Где живут с другими женщины,
Что сбежали от меня.
А душа свернулась ежиком,
Значит, дело на мази.
И заботливые ноженьки
Снова тянут в магазин.
Эх, судьба моя насмешница
Гонит в лавку и домой,
Где мадонна померещится,
Зацелованная мной.
* * *
Мы вырастаем из самих себя,
Вчерашних дилетантов-недомерков,
Что, пригибаясь, проходили в церковь,
Нательный крестик робко теребя.
Стал по колено старый отчий дом,
И родина мельчает год от года,
Как ни чекань: "В семье не без урода!"
Но детство вспоминается с трудом.
Нам маловат в плечах удел земной,
Материки – площадки для крокета,
И между ног шутихами кометы,
А Млечный Путь, как комариный рой.
Мы вырастаем из своих стихов,
Из братии романтиков натужных,
Любви до гроба, бескорыстной дружбы,
Но до сих пор никак – из мудаков.
Страницы: 1... ...10... 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 ...30... ...40... ...50... ...60... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|