|
|
В соавторстве с Арсением Платтом Если надо, страна до скончания эр Будет ждать изменений на карте, Ей уже не забыть драгоценный пример Сыновей, возвратившихся в марте. Натерпевшись веками, ждём дружно чудес, Обернётся быль новою сказкой, Развиваясь, пойдёт резко в гору процесс, И вернётся, ликуя, Аляска. Каждый день, как глоток родниковой воды, Словно солнечный луч в тьме кромешной, Долетит до саванны Отечества дым, И слоны к нам вернутся, конечно. И сольётся в экстазе великий народ, Как предсказано было пророком, Даже тот, кто не в силах ходить, приползёт, Чтоб устами приникнуть к истокам. Мы достойно несём Божий дух во плоти, Как бы тяжко нам ни было утром, И напрасно когда-то на нашем пути Море Чёрное вырыли укры. Раз попёрло, то ждёт нас повсюду успех, Мы любую ухлопаем гниду, Незалежной пора бы признать старый грех: Зря пустила на дно Атлантиду! 2014
Купил ноль семь, на закусь – пончик.
Мой зимний день почти закончен,
Иду в загул.
Пускай к утру опухнет будка...
Я так хотел стать Божьей дудкой!
Но Он не дул.
Я лишь пытался быть поэтом.
И получил сполна за это:
В бутылке дурь.
Налил в стакан и залпом вмазал...
Не дунул Бог, увы, ни разу
В мою дуду.
Но, может, вечером воскресным,
Когда владыке звездной бездны
Не до хлопот,
Зайдет ко мне Господь веселый,
Изобразит на дудке соло...
И подмигнёт.
Ты помнишь картину – грачи прилетели
в советском учебнике для папуасов
Александр Кабанов
* * * Силки и капканы из старой лианы, Во тьме затаившись, плетут папуасы, А в Новой Гвинее, могучей и славной, Горилка рекой и горой ананасы.
2022-02-17 03:43Кидок / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
А день... какой был день тогда?
Ах да – среда!..
Владимир Высоцкий
* * * Дым и грохот утром ранним,Просыпается страна.Как всегда, по расписаньюНачинается война.Артналёты, перестрелки,На войне, как на войне.Мы давно сидим на сделке,А по праздничным – вдвойне.Почему же в эту средуМир в объятьях тишины?Доложили нам к обеду:Наложил, мол, враг в штаны.Победили б и на танцы,Но кукуем на мели́.Да и что возьмёшь с засранцев?"Пидманули, пидвели!"16.02.2022
* * *
Она с рожденья бродит по ночам,
Тихонько что-то в рифму бормоча,
Худа, невзрачна, призрачно одета,
Гуляет, зябко ёжась на ходу,
Одиллия скорее, чем Одетта,
А, может быть, Офелия в бреду,
Рождая строфы томного сонета,
Который нам не прочитать, увы.
Внимают ей лишь белые слоны
На этажерке в лучике луны
И персонажи фото со стены.
Порой она выходит на балкон
И продолжает вне его движенье,
Не раскрывая глаз, как Рубикон,
Преодолев земное притяженье.
Она жива. Проснувшись, примет душ
И даже состоит на службе где-то.
Твердят: «Больна!» Но это просто чушь -
Сомнамбулизм обычен для поэта.
Заправлены в планшеты космические карты,
И штурман уточняет в последний раз маршрут.
Давайте-ка, ребята, закурим перед стартом,
У нас еще в запасе четырнадцать минут.
. . .
На пыльных тропинках далеких планет
Останутся наши следы.
Владимир Войнович, 1960 год
На картах Галактических империй
Моя деревня выглядит нелепо,
Угрюмый край дремучих суеверий
И черное, прокуренное небо.
Дмитрий Мальянц, 2022 год
* * * Совсем немного времени до старта,Ещё глотнуть успеем кока-колы...Я думаю: наш мир на звёздных картахОтмечен, как кунсткамера прикола.Куда летают в уикенд туристыРазвеять скуку надоевших буден...А нам лететь, наверное, лет триста,Точнее, спать. Автопилот разбудит.У них помойка сыщется едва лиИ нет ни мудаков, ни террористов…А мы свои пенаты так засрали,Что нужен новый дом, большой и чистый.Теперь, когда по силам скорость света,Имеем шанс свалить живьём отсюдаС надеждой на приличную планету,Как завещали мэтры Голливуда.
Любовь бежит от тех,
Кто гонится за нею,
А тем, кто прочь бежит,
Кидается на шею.
Вильям Шекспир
......................
Вколочено пером,
Как топором с отмашкой.
Но кажется порой:
Любовь – игра в пятнашки.
В те давние года,
Как, впрочем, и сегодня,
Непросто разгадать,
Кто жертва, кто охотник.
Давно не смеялась всласть, не ластилась, не лилась
Я ливнем твоих полей, давно не гремела в сводах
И в одах твоих давно я не звучала напевом.
О если бы моя власть...
Ты сгинул бы в талых водах
Моей неразумной жизни и был всегда самым первым.
Давно не сжигала слов я в топке печатных строк
Давно не касалась правды и не вскрывала душу.
Лишь заготовила впрок упреков несказанных гущу.
Да сэлфи бессмысленных сток.
Ты сядь, отдохни, покушай.
А я преподам урок, как раны запрятать в в рюши.
Я преподам урок как предавать свою веру,
Как забывать свою землю,
Как славить чужих вождей,
Как плакать не зная меры
За плотно закрытой дверью
И больше не верить в людей.
А как бы хотелось всласть смеяться , надеяться, верить
Что Боги нам счастья отмерят, не лозунгов, не идей….
Страх самая популярная эмоция,
практически лоция
в пандемию.
О мама мия!
Масочный режим,
давай экономику на отжим,
вытянем соки,
начнем склоки,
авось не заклокочет народная масса.
Даешь касты!
QR-коды,
В прогнозы больше воды
и все рады,
что только коды
и не: по каморкам уроды!
Все познается в сравнении,
виноваты гении
психоанализа...
Дайте обществу диализа
а то откажут почки
у доведенных до точки.
Соната дней моих звучит в миноре.
Читаю Оноре.
Он нервы лечит.
С шикарной тростью страстный был предтече
Социологии коль Энгельсу поверить.
И нарративом тема льется в двери
Сырой зимы, холодных батарей.
Пусть сладко песнь поет архиерей
Нам почему-то трудно верить Богу
Мы прожигаем жизнь свою убого
Хоть что-то сеем и конечно жнем,
Мы верим ночью и не верим днем.
И пожинаем то чего не должно.
Хотя и думаем : наверно все возможно...
Но вновь идем туда, где дружно лжем,
Надеясь на авось и отчий дом.
Страницы: 1... 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 ...30... ...40... ...50... ...60... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|