|
|
В тусклом золоте багета
Свет во множестве зеркал.
Блики скользкого паркета,
Стол. На скатерти – бокал.
В нём горит зелёный пламень,
Два глотка – бальзам и яд.
Здесь несбыточным желаньем
Созерцающих поят.
* * *
Кумир вчерашний канул в анекдот,
Оставив липкий след на пьедестале,
И пьет запоем кинутый народ –
Его пустые посулы достали.
Под разговоры о «другом пути»
Эпоха перемен ломает кости,
Все идеалы спущены в сортир,
А вместо них – палёной водки вдосталь.
Кумир вчерашний – нынешняя боль.
Как душу не корчуй до самых пяток,
Но сызмальства усвоенный пароль
Не вытравить – ведь слово стало свято.
А, наспех вышибая клином клин,
Недолго достучаться до осколков,
И на отца пойдет с дубиной сын,
И старый друг посмотрит лютым волком.
Кумир вчерашний – притчей на устах,
В столицах и любом углу медвежьем
Частят его в сердцах и в пух и в прах,
Уже лелея нового прилежно.
Хоть подарил Господь давным-давно
Простую мысль всему честному миру:
«Не сотвори себе кумира», но
У нас пока ни шагу без кумира.
Не сотвори себе кумира
в долине идолов,
не сотвори.
Не повтори ошибок мира,
что наспех выдуман,
не повтори.
И в день восьмой над тихой заводью –
всё может быть! –
на глади вод проступит заповедь,
как нужно жить.
«Прости врагу...» – святые прописи! –
святой покой,
но отчего-то не торопишься –
второй щекой,
но отчего-то храм – с бойницами,
с крестом – мечи,
и сонм святых пустыми лицами
молчит, молчит...
Извне пришедший, в Лету канувший –
назначил срок,
и вязкой притчей тянет за душу
седой пророк,
спеша знамением неистовым
упрочить дни...
Наивен слог. Но что не Истина –
в Благой Тени?
К одной двери бесценность мира
пригоршней символов –
не собери.
Не сотвори себе кумира –
каким бы ни был он –
не сотвори.
Никто не сумеет нарушить спокойствия позы:
Игривая Мурка застыла, как будто больна,
Бессильно повесили головы красные розы,
Тяжёлая складка портьеры темнО зелена,
Недвижно лежит завиток на плече оголённом,
Прозрачна рука на пушистой кошачьей спине,
Глаза загостились навеки в краю отдалённом,
В чужой и пустынной, неведомой людям стране.
Прекрасна печаль, посетившая молодость рано:
На пристальный взгляд не ответит, юна и стара,
В ней нет суеты, это ангел, осмысливший странно
Вопрос благодарности злу и прощенье добра.
Печали отпив беспричинной смертельную дозу,
Останься в живых навсегда в глубине полотна!
Никто не сумеет нарушить спокойствие позы.
Никчёмны слова, всё равно их не слышит она.
Я помню тебя молодую,
как ты в окруженьи подруг,
похожа была на статУю,
на ту, что лишилася рук.
Надменно и гордо стояла,
но годы, как варвары злы,
спихнули тебя с пьедестала,
оставив лишь горькие сны.
Теперь же в дырявой матроске
ты урны шманаешь вокруг.
И схожа с Венерой Милосской
лишь только отсутствием рук.
Кто-то на главных ролях.
Кто-то лукаво хитрит.
Кто-то уже в королях.
Кто-то еще шестерит.
Я же всего лишь шут.
Мрачный шутник и бард,
Но может сделать игру
Джокер в колоде карт.
Часто бывает так:
Лучше любых козырей
Джокер в колоде карт
Грозных бьет королей.
Мокрый ворон, черный ворон,
мутный взор ко мне прикован.
Под дождем сидели оба
в черном я, и ворон в черном.
То с насмешкой, то с укором,
он взирал на серый город.
Хриплый голос – птичий говор
рек сердито: Скоро! Скоро!
2006-08-18 14:47Пляж / Олег Александрович ( Oleg)
ПЛЯЖ
Небрежным движением скинула майку,
выгнув свои загорелые руки
и брызги, метнувшись восторженной стайкой,
разбились на радугу, выключив скуку.
Сколько достоинства в пламени тела
круто замешано на беззащитности.
Может быть девочка просто хотела
покрасоваться и все здесь просчитано?
Минута – и хочется попросту плюнуть,
проверив на практике чувств обожженность…
Как режет глаза офигительно юная
эта невинная обнаженность!
Плечи – золото дынного ломтика,
коленей свободных от фальши очерк…
На фоне неба проступающая эротика
как незримого художника почерк.
Смущенный, щурюсь на солнце рыжее,
а рядом – нежно ерошащий локоны,
ветер, влюбленный в непорочную бесстыжесть
малышки, вспорхнувшей из кокона.
Неожиданно-внезапно к нам приходит пониманье,
Что листва не будет вечной, несмотря на все старанья,
Что добро живые ценят, что для счастья нужно мало,
Деньги чувства не заменят,лучшая закуска – сало,
Скудость мысли-знак эпохи-лечится большой дубиной
И для всех рекомендуется народной медициной.
Еще денёчек от жизни прожит,
Любое дело – шаляй-валяй.
Водичкой тёплой разводим дрожжи,
Пусть разойдутся... А Баттерфляй
Куда деть крылья?.. Простая баба:
Белки на холод, желтки – взбивать...
Ах, несъедобны омары, крабы,
Душна подушка, тесна кровать!
Теперь просеем муку сквозь сито...
Пускай случилось, но не с тобой:
Изрезав ноги травой, как бритвой,
Пришла другая к себе домой.
Теперь сметану, чтоб не погасло
Броженье теста, броженье чувств.
Сейчас бы пост мне! Коровье масло...
А постным после я излечусь.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...780... ...790... ...800... ...810... 820 821 822 823 824 825 826 827 828 829 830 ...840... ...850... ...860... ...870...
|