|
|
Со стоном разлепив глаза,
Я сухость губ облизывал…
А на диване чей-то зад
В меня уперся с вызовом.
Окурков на полу гора,
В стакане четверть бублика…
Припоминаю, что вчера
Стихи читал на публику.
В дурной башке галиматья.
И рядом тело хилое.
А, может, он мужик, как я?!
Проверил. Боже миловал.
Призна́юсь я как на духу:
Подвержен мракобесию
С тех пор, как кто-то наверху
Послал меня в поэзию!
* * *
Мы с внуками сидели у костра,
Я плёл им сказки под душистый чай.
Их жизнь пока наивна и проста,
Неведомы тревоги и печаль.
И дед для них ещё авторитет,
Вопросами засыпали меня.
Им на двоих всего пятнадцать лет,
А я седьмой десяток разменял.
Немного пусть успел, но воплотил
Я самые заветные мечты.
Они на старте долгого пути,
А я уже у финишной черты.
В туманный омут канула звезда,
Кукушка вновь открыла счёт в лесу.
Костёр почти потух, но не беда –
Подброшу дров, что внуки принесут.
Окрасил июльский закат
полнеба, цветущий кипрей,
возьмём у судьбы напрокат
беспечность на несколько дней.
Морщинки забудь и лета,
туда все дороги легки,
где ловит руками ветла
скользящие блики реки.
Напьёмся водицы живой,
покормим с руки голубей,
и тени платок кружевной
накинут на плечи тебе.
На счастье – минутный тариф,
трава скроет наши следы...
а в памяти дремлющих ив
останемся рябью воды.
Валерий Мазманян
Кленов пламя в лиловом дыму,
Городок задремал под горой,
На кряжу хорошо одному
Помечтать предвечерней порой.
Ждешь ли встречи в назначенный час
Или, с ветром о лете грустя,
Наблюдаешь как листья летят
И горит колокольни свеча.
Только дум одиноких не дли,
Чтоб не встретится с русской тоской —
Ей поманит вечерний покой,
Стоит окнам зажечься вдали.
В час, когда угасает закат,
Наших мест непонятный синдром —
Залп Варяга и пушечный гром
Плевны слышатся издалека.
То вздымает узорный покров,
Словно парус холодной зари,
Шквал, что снова и снова готов
Гнать сквозь время истории бриг.
Городская суета,
День обычный...
А у нас, как никогда,
Динамично.
Скажешь: "Долго голодал?
Всё, изыди!"
И добавишь по складам:
"Не-на-сы-тен."
Возле дома два пруда,
Дальше – пустошь...
Но, конечно, никуда
Не отпустишь.
"Жасмин туманом плыл у окон,
лилось вино и лились речи..."
Валерий Мазманян
Лилось вино, и вились речи
Змеею извивались лживо.
Они как пряди у предтечи
На блюдо для главы ложились.
И речь была от умолчанья,
От невозможности сказаться
Лишь тон порой звучал отчаян.
Слова же были лишь эрзацем.
И вот июньский день иль вечер
Закрыли ставни и глаза мы
Чтобы не слышать свист картечи...
Или осколков рвущих рамы.
Заклеим стекла в день июльский,
Придвинем шкаф к оконной раме
Чтобы родной снаряд наш тульский
Не навредил котам и маме.
 Ты мне собрал в ладошку звезды,Я их в пучину унесла.Венеры радужные грезыМерцают в переливах сна.Из млечных нитей две лягушкиТкут полосатые подушкиИ квасят зелье с бирюзой...Там, за русалочьей слезой,Полно раскованных жемчужин.В том омуте блуждает чуждо,Не замутив хмельной туман,Седой пират Альдебаран...
Ваши губы надменны, осанка горда,
Шляпы чем-то похожи на барки и шхуны,
А глаза тех оттенков, какие вода
Принимает в ненастье у края лагуны.
Возле моря встречаете жаркий закат,
Пригубляя огонь барбадосского рома,
Вспоминая, что в осень ушедший фрегат
Никогда не вернется к причалам знакомым.
Представляя корсаров, что скрылись во мгле,
Языком прижимаете к нёбу моллюсков,
Их пустые ракушки лежат на земле,
На песке, что под вечер становится тусклым.
Будет снова закат полыхать, отгорев,
Не устанут от бурь абордажные пушки,
Наше время у ног четырех королев
Закрутилось и съежилось полой ракушкой.
Я пытался галантно подать тебе шарф
И, казалось, что справился с ролью,
Незаметно в ладони ладонь удержав
На секунды десятую долю.
Мы еще посторонними были людьми,
И ничуть я не бредил тобою...
Но мерещится мне: ускользающий миг
Ты тогда увеличила вдвое.
2022-07-28 06:59Маугли / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
У каждого свой личный Эверест.
Дмитрий Мальянц
* * * Кто я такой – не знаю, право, мало ли?..Полным-полно непознанных чудес.Но кажется порою, что я Маугли,Вокруг шумит дремучий, тёмный лес.Постичь пытаясь страстно тайну Божию,От боли часто корчусь и стыда.Ведь на Земле мы, в сущности, прохожие,Забывшие, откуда и куда.Душа моя по жизни тихой странницейС надеждами в кургузом узелкеИдёт неспешно и почти не старится,Сквозь годы пробираясь налегке.Кому-то жизнь, что оперетта с песнями,Другому – словно служба на войне.У каждого своя голгофа, местная,И личный рай, заслуженный вполне.
Страницы: 1... 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 ...20... ...30... ...40... ...50... ...60... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|