|
|
Что сегодня на улице? Март,- говорят,
пусть еще не утихли метели,
но, похоже, зима не вернется назад,-
значит, год мы с тобой одолели.
Ах, как долго февраль занимал календарь,
еле-еле тянулись недели,
но, наверно, цветет уже где-то миндаль,
и готовит апрель акварели.
А под снегом ручьи и припев ворожбы,
пусть весна еще в самом начале,
снова будет апрель, ведь не зря от судьбы
мы друг друга собой закрывали.
Дай нам бог обретенного не растерять,
жить и дальше, надеясь и веря!
Дай нам бог каждый год календарь открывать
как евангелие от апреля.
20.03.2002
.
1
Хоть были все кровей одних с ним,
Но раздували в злобе ноздри:
Он от рожденья был пятнистым,
Он мог всю ночь смотреть на звезды.
И та, которую любил он,
Устала от его историй –
Ушла к могучему дебилу, –
Тот был верней и однотонней.
Я говорил ему: «Не прыгай!..» –
Он поднял голову – и смолк я...
Он тело вытянул упруго –
Взметнулись рыжие осколки.
2
«...письмо посмертно будет вскрыто...
но, прежде, чем шагну я с крыши,
тебе оставлю путь к спасенью –
вдохну тебя в стихотворенье...»
.
…Беги! Тебя повсюду
Преследовать не буду.
Беги в рассвет холодный
И думай, что – свободна.
Московскими дворами
Беги по ранней рани –
На Юг, на Север Крайний,
Сживай себя со света –
Сбивай меня со следа!
…Но – свистом дикой плетки,
Но – в горле птичьим клекотом –
Когтисто и настырно –
Влет, на бегу – настигнет,
И вдруг – как плющ, как пламя, –
Тебя
охватит
память.
.
Играет на трубе мальчишка звонкий,
И память распрямляется, тонка.
Я помню, как звенели перепонки
От папиного звонкого звонка.
Он приходил с работы неуставший
И руки мыл и улыбался мне.
И руки непохожи были наши
В следах смешных на ледяном окне.
Прошло сто лет. Но руки непохожи.
Их память злого времени прочней.
И сын идет к отцу и молвит: Боже,
Я без Тебя воистину ничей.
…………………………………………»Мне скучно, бес!» Гете
Мне грустно, бес…
По красным крышам
Уже спускается закат…
Окно распахнуто и слышно,
Как говорят…
Вперегонки с минутной стрелкой
Крадётся тень вечерних стен,
И карамельный луч на ветке
Сосны застыл, захвачен в плен…
Мне грустно, бес…
/1-2.03.07/
Я отберу у солнца луч,
чтоб не палил тебя в пустыне.
Я нагоню косматых туч.
Пусть плоть твоя в прохладе стынет.
"Поспи"- скажу. Ты будешь спать,
полна неясного томленья.
Я буду в грезы прилетать,
что слаще меда и варенья.
Ты будешь счастлива со мной.
Я буду болью и усладой.
Я на любимый праздник твой
создам сады из шоколада.
Мы там пробудем целый день.
Я расскажу стишок дурацкий.
И сотворю, присев на пень,
В туманных хлопьях «Тракт чумацкий».
- Я теперь собака без призора.
Лаю в темноте из-под забора.
Как меня прохожие боятся!
А ведь я не думаю кусаться!
Мне, поверьте, вовсе
Не до шутки:
Нет квартиры, пустота
в желудке...
А хозяева одели шорты
И вперёд-
рванули на курорты.
О ветслужба! Отлови хозяев!
Накажи бродячих негодяев!
Согреемся, хотя горячий луч
так редок в антарктической пустыне.
Наш Антик конкурсабельно летуч,
вовеки виртуально не остынет.
Кому ещё теперь не время спать?
Кому ещё испытывать томленье,
на праздник поэтессам прилетать
малиной стихотворного варенья?
Нефёд, Мистификатор! Вы со мной?
Нефёд, тебе Карелия усладой...
Мистификатор! Уж Алтай не твой...
А главное – не любишь шоколада...
Лишь верный линуксоид в этот день
мне разберёт опять мой комп дурацкий,
и будет монитор торчать, как пень,
и отражать мой смуглый лик чумацкий...
* * *
Погас последний луч,
Темно в моей пустыне,
В плену лиловых туч
Луны осколок стынет.
Пойду, пожалуй, спать –
Смешны мои томленья,
Кому-то улетать,
Кому-то есть варенья.
Но образ твой со мной,
Единственной усладой,
И я – навеки твой
(Прислала б шоколада. . .)
За днём проходит день,
Разлук удел дурацкий,
Застрял я здесь, как пень,
Живу, как пёс чумацкий. . .
Снега свечи
Мне на плечи
Льют прозрачный свет,
А под вечер
Лютый ветер
Заметает след.
Холод...Стужа...
Вновь закружит
Вьюга-карусель.
Словно копья,
Злые хлопья.
Белая метель...
Рай у печки.
Воска свечки
И спокойный свет...
С кем я встречу
Зимний вечер?
Будет счастье, нет?
Я гадала,
Коротала
Вечер у огня.
Время мчалось.
Повстречала
Суженого я!
Как метели,
Пролетели
С ним десятки лет.
Дети, внуки...
Не до скуки.
Было счастье, нет?
Кто ответит?!
Было лето.
И весна была.
Осень-слезы.
Вновь морозы.
Снегом до бела
Терло душу.
Снова стужа
Бьет на вираже.
Шаг до цели...
Были б целы,
Был бы свет в душе!
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...710... ...720... ...730... 736 737 738 739 740 741 742 743 744 745 746 ...750... ...760... ...770... ...780... ...790... ...800... ...850...
|