|
|
Все случится, когда
даже Солнце
от стыда,что сказать мне нечего,
Белым днем
за спиною лунною
спрячет в танце вину
за Лето...
За в зените тангО,
что затмением
для моих,
для щенячьих глаз...
Все случится, когда
Безмолвие
закричит не своим вдруг голосом,
Что не может вот так сидеть!
Надо мною
в зрачки мне пялиться
и разбивши окно
из этого...
Убежит
выдирая волосы,
причитая:
-Не взгляд, а плеть!
И в пробоину
хлынет улица
по квартире пройдется «гоголем»,
По-хозяйски
прочтя наставление,
спустит с лестницы
Тишину...
Все случится, когда
Надежде,
несравненной моей
покойнице,
сорок дней поплетусь справлять.
Все случится
когда-то... между...
Прежде чем полынья
небесная,
заливая мне глотку вечностью,
чуть зевая,
опустит занавес
за моею спиной...
Навсегда.
.
* * *
(Володе Кондакову, в ответ на его «Владивосток» – моя древняя – едва ли не первая – попытка стихотворения...)
Вите Ющенко
Город портовый –
джинсовый форум.
Лафа фарцовая,
раздолье вору.
Без боя сдаются
родные порты –
На рынках дерутся –
сдаются портки.
Ай, городок, –
выкинул финт:
Владивосток –
выставка фирм!
И лейблы Америки,
клёпки Японии
Столицы, деревни
и сёла заполнили.
И выжал коттон,
впиваясь в мясо,
Удушья стон:
«Культуру – в массы!»
Вранглер с Монтаной –
из-под бушлата, -
Город затянут
в подтяжки из Штатов.
Бингстоны... Борманы...
Джинсовый форум
Сверх всякой нормы
требует корма,
И сыпет на стекла
снега кокаина –
Под спейсы, дип пёрплы,
пинк флойды и квины... -
И «гильзы» набив,
взлетают высоко
В синей ряби
поклонники рока...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...Всё захлебнулось вдруг
в роковом споре:
Волной захлестнуло
ЯПОНСКОЕ море...
«Лишь бы не наше,
а так – что за горе! –
И там, на дне, спляшем
в фирменном море!..»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...Лодку уносит
вдаль океан,
Светловолосый
на ней капитан
(Лодка – всё уже,
чайка – над нею...) ,
На уши «уши»
надвинув плотнее,
Стал слушать, качаясь,
плач «Супер Стар»
И в море растаял
с улыбкой Христа...
(197...8 ???????)
.
Прекрасно жить на свете.
Прекрасно песню петь.
Прекрасно умереть.
К чему я был пригоден,
Того не помню я.
И, стало быть, свободен.
Дай руку, только руку.
И в комнату без стука
Войди.
Моя любовь случилась
На этих простынях.
Прости, я помнил имя.
Мне всё сполна простилось.
Простится и сейчас.
Ты моё имя.
Стоящий цаплей в полумраке вод,
старинный город – лесть больному глазу,
ногам – усталость и свобода сразу,
а языку немецкому – майн гот!
Хвалить не стану, подражать отцам –
убогая попытка стать взрослее.
А встретив Пушкина, его я жизнь предам
мгновенной смерти, дзен-буддизм лелея!
Могильный город, мрачный и сырой,
и даже в блеске куполов – тревога.
О Боже, его душу упокой,
при этом не лишив живого слога!
 Предъявит страсть Вдруг счёт к оплате Внезапно, оснований без, Так безалаберно некстати, Привычным правилам вразрез. На поводу у твари гибкой Придурком пляшешь и поёшь, С неузнаваемой улыбкой Легко в любую веришь ложь. Вчерашний мир мерцает еле, Он пропадёт уже вот-вот, И в, незнакомым ставшем, теле Чужая кровь кипит и бьёт Шальной, голодною пантерой, Которой разум не указ, Слова пусты, чужды манеры, И долг и честь пред нею пас. Она насытится и сгинет, Победно завершая кросс, И не понять потом, во имя Чего судьба наперекос? 13 июля 2007
Пропажа понедельников и пятниц
Желательна на летние сезоны.
Их модницы забудут между платьиц,
Такая избирательность резонна...
А вторник – присобачить к уикэнду,
Ведь мало пары суток для релакса.
Такому без раздумий андерстенду
Научена без мата даже такса.
Среда...
Какой же олух выйдет в среду!
С похмелья, выпив пива, – на работу??
Ну, ладно... в крайнем случае с обеда...
И то не стоит, в среду – неохота.
И что мы наблюдаем в результате?
Четверг – голимей ломки наркомана...
Ну так слезать не хочется с кровати,
Тем более не хочется – с дивана.
Итак, итог логичный как котлета!
Такой проект достоин места в думе:
НЕ НАДО ВСЕЙ СТРАНОЙ РАБОТАТЬ ЛЕТОМ !
Но вот зарплату – выдавать!
Разумно???
Этот город не спит никогда,
он куда-то всё время стремится.
Он течёт и шумит, как вода,
но не может – не вытечь, не влиться.
Он подсвечен огнями глубин,
подземелий, земли, поднебесий.
Он своим населеньем любим,
как горбатый уродец Лох-Несси.
И по скрученным этим горбам,
пока он – то вовнутрь, то наружу
извивается, – катит парад
автошин по просоленным лужам.
Неумолчно, нахраписто, зло,
подрезая, визжа, куролеся,
тормозя, разгоняясь, – без слов,
мчится гул бесконечного рейса.
Человек! Отбегай! Отползай!
Ты с железом не спорь, человече!
Русский город с японским – «Банзай!»
победит тебя в яростной сече.
Прячься дома и жмись по углам,
с баб не слазь и пусть рюмка не сохнет,
да кочуй по горам, по долам,
по распадкам, расщелинам, сопкам,
по годам, по любви, по стихам…
Отдышись и вернись в этот город, -
сядь руль нагловатый и сам
ты втопи с наслажденьем сто сорок!
В саду созрело яблоко.
Кто его сорвёт?
Конечно он, конечно он, конечно он.
А если это пуля?
Кого она найдёт?
Тебя, конечно. И заплачет он.
А кто воскреснет, если
На яблоне – цветы?
Конечно ты, конечно ты, конечно ты.
А кто там смотрит,
Ветку с цветами наклоня?
Конечно я, конечно я, конечно я…
Нищий дед, контуженный и злой.
С деревянною ногой.
Обломал сирени целый куст.
Рубль – ветка.
Он не то, чтоб разорён и пуст.
Пушкина он знает наизусть
И плюётся метко.
Что тебе услуги рифмача?
Ты не ждёшь пощады от врача.
Тень летит, как птица.
Сядет на плечо, коснётся глаз...
И сирень распродана на раз.
И тиха столица.
Так ли я, случайно, между дел
Состарился и поседел,
Наслаждаясь тенью?
Ты ничья и даже не моя,
Песенка простая соловья.
Чудное мгновенье!
.
* * *
( Ф а у с т )
...Вновь плачет Добрый Ангел надо мною...
Я породнился кровью с вечной тьмою,
Холодный ветер... Света луч — все ýже...
И уж не знаю, стоя в этой стуже —
Не предпочел бы страшному родству я
Жить просто так, бесцельно существуя,
Клочок земли свой плугом обрабатывать,
Просить дождя у облака горбатого,
И пить вино устало из кувшина,
И слышать за спиной дыханье сына,
Хвалить жену за суп, за рукоделье,
«Единой плотью» быть с ней раз в неделю
На дедовской ореховой кровати,
И почитать курфюрста, Божью Матерь —
Что б обошли семью и дом напасти,
И причащаться — Боже мой! — на Пасху,
Священнику с почтением внимая
И слов его совсем не понимая...
.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...590... ...600... ...610... ...620... ...630... 635 636 637 638 639 640 641 642 643 644 645 ...650... ...660... ...670... ...680... ...690... ...700... ...750... ...800... ...850...
|