|
|
Милая, ты не умрёшь.
Ты уйдёшь в зазеркалье.
Смерти нет.
Её просто не может быть.
Путь туда
это выход из детской спальни.
Смерти нет.
Есть потеря желания жить.
Милая, там за стеклом
вечный мартовский заяц
варит чай
из осколков мятежных лун.
Там цветёт
плод фантазий чеширских пьяниц -
блудный кот,
или попросту кот баюн.
Милая, ты будешь жить
в зазеркальном эдеме.
Не болеть...
Там и старости тоже нет.
Зеркала...
Изменяют пространство и время
Там закат
переходит за миг в рассвет.
Милая, нет... Тебе кажется...
Я не плачу.
Просто, я...
Не могу третью ночь уснуть.
На стене,
видишь, прыгает лунный зайчик.
Засыпай...
В Зазеркалье далёкий путь.
Я любовь на девок не меняю,
но меняю слезы на слова.
Никого ни в чем не обвиняю,
разве что теперь я понимаю,
что её я недоцеловал.
Скажет кто, ну что же здесь такого?
Много в мире страсти и огня.
Но они не знают Кондакова,
Вовку то есть, стало быть меня.
Я б сказал мадамам многим – Здрасьте!
Но сдержусь – за тайну, за мою,
вы меня, пожалуйста, не сглазьте,
я вернусь. Спою. И долюблю.
Ведь она мне, как душе – тельняшка,
как гитаре тонкий нервный гриф.
Только с ней душе моей не тяжко
целоваться, не договорив.
Только с нею я и есть с собою
на тарифе конском, но в ладу.
Оплачу любовь своей судьбою
все равно – в раю или в аду…
"...Видишь этот рубец?
Он оставлен слезой."
"... земная шваль: бандиты и поэты."
(Борис Рыжий)
Бандит, живи в стихах поэта.
Мне для тебя строки не жаль.
Мы, с точки зрения планеты,
Как ни крути, земная шваль.
Здесь камень стал метеоритом,
Подвалом – черная дыра.
Ты явно весь из палласита,
А я из веры и ребра.
Мой галактический обломок,
Без сил упавшая звезда,
Ты ночевал в траве у дома,
А дома не был никогда.
И потому так сохнут губы,
Горят от соли неземной,
Когда целую этот грубый
Рубец, оставленный слезой.
Я завидую,
Вашей тени.
В майский день,
неразлучной с Вами.
Только, я не Сергей Есенин.
Объясниться не смог стихами.
Двадцать лет, к Вам бегу,
из прошлого.
По Потёмкинской.
Через – три ступени.
Господи! Помоги стать,
на мгновение – её тенью.
К воде спускаются леса,
Из них вчера удачно вылез.
Течет река, как бык поссал.
Мой путь домой весьма извилист.
Поддали ночью хорошо...
С трудом попав в иголку ниткой,
Я зашиваю капюшон,
Стащив с себя энцефалитку.
Не сгладит даже ураган
Крутую горную породу,
И зубоскалят берега,
Поймав кураж на поворотах.
Зима случается к весне,
Как си вис пацем — пара беллум.
Ловлю губами первый снег,
Чтоб смачно жить на свете белом.
Туманна биография совы
А если всё же...
Нет, архивы – снегом,
Корнями вырванных страниц полны
Так что: увы, увы
Туманна биография волны
Архивы – пеной
Заполнены, речной, второстепенной
Да, в общем-то, и мы
Волной, зазябшие, уже не так больны
Туманна биография коня
Над миром ржание: «полцарства за меня!»
В саду, в лесу, в реке
Искали – нет архива
На нет – и нет суда
Вам, стало быть, товарищ, не сюда
Туман в саду и над рекой красиво
.
* * *
Никуда не спеши.
И куда б ты ни шел —
Отправляйся пешком и пораньше:
Ты почувствуешь, как
Эти дни хороши
И увидишь, что сад стал оранжев…
Никуда не спеши.
Сядь и глубже дыши,
Отмечай в птичьем пенье длинноты…
В тридцать лет уже можно
Писать для души —
Если раньше писал для нее ты.
Никуда не спеши —
Слушай: в ранней тиши
Разливается песня пичуги…
Никуда не спеши.
Выбрось карандаши
И пойми, что напрасны потуги…
(1985)
.
Спасибо, что ты есть,
и проклят я, что буду.
Ты вся – благая весть,
а я зову Иуду.
Я предал небеса,
поля, моря и реки,
где наши голоса
тела плели навеки.
Дрожу от немоты,
расчетливый и гадкий,
спросить боясь – как ты?
В порядке? Я – в порядке.
Все ровно у меня.
Страна, семья и куры.
За свет пришла пеня…
С соседкой шуры-муры….
Но чувства, что попал,
на глупость, как на бабки,
увы, не избежал
и выводы не сладки.
Любовь не предавай,
безлюбье будет карой,
как Аннушкин трамвай,
и как рассвет Икару.
Люби!.. – Тяни, толкай,
себя к ее порогу,
в чем хочешь – потакай,
но чтобы было ровно
и сладко ей дышать
на рук твоих созвездьи,
и бойся опоздать
из своего отъезда.
Но немота кует
свои права молчанья
и выдать не дает,
ни днями, ни ночами
и всхлипывает боль,
оглядываясь немо -
наверное, любовь,
не более, чем схема,
где он да плюс она.
А если она – минус,
то схема тем стройна,
что с ним соединилась.
Вот он и шьет чертеж
словами и мычаньем.
Ну что ж теперь, ну что ж…
Почтим его молчаньем.
Поймем его как есть.
Без всякого резона.
Он – не благая весть
и из Армагеддона…
Куда ни глянь – зима повсюду
И лёд – синоним слова «мир».
Я не боюсь поймать простуду,
Грызу нетающий пломбир.
Всё хорошо с иммунитетом,
И оттого течёт слеза,
Что ветер плещет синим светом
В полузакрытые глаза.
Нельзя мне, милый, оглядеться,
На южный полюс развернуть
Большое северное сердце,
Оно растает. Как-нибудь
Пойдёшь за мною по дорожке,
И в миг подошвой сапожка
Растопчешь льдинки, слёзы, крошки
От шоколадного рожка.
Не торопясь, не обгоняя,
Зачем нам эта чехарда...
Со мной следами совпадая,
Не замечая никогда,
Что облака на небосклоне,
Не в силах землю обойти,
Бредут, как загнанные кони,
И умирают по пути.
.
* * *
В. Б.
Повиснет гроздь
Осенних гроз,
Уедет гость —
Останется усталость.
И отдохнем.
И приведем
В порядок дом —
А что еще осталось?
Всё, что хотел,
Сказал и спел,
И улетел,
Оставив пару строк нам,
Оставив стих.
Наш дом затих…
И к тридцати –
К зиме — заклеим окна…
…Так что ж, теперь
Рвешь дверь с петель,
Твой спаниель —
С чего так вертехвостен? —
Двор освещен:
Шарф — над плащом,
Гриф — за плечом… —
Ведь дом не дом без Гостя.
1981,
Тбилиси
Страницы: 1... ...10... ...20... ...30... ...40... ...50... 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 ...70... ...80... ...90... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|