|
|
Ночь. Пологая гора.
Полная луна.
Полукруглая нора,
Тайною полна…
Руку сунь скорей в нору,
Ожидай и верь,
Что пожмёт её, как друг,
Там живущий зверь…
Женщины, не стройте глазки в окружении трухи,
Граждане, пишите сказки, но не трогайте стихи.
Если всё же стихотворный рвётся звук душевных фибр,
Заносите в список чёрный мысли с призвуком «верлибр».
Мелкого калибра уже — только никакой калибр,
Может быть верлибра хуже разве что плохой верлибр.
В стихоформе верлиброской есть серьёзнейший изъян —
Это дядя верлиБродский, наплодивший обезьян.
Нынче, в обществе поллитры, похлебав потоки врак,
Может стих почти верлибром настрочить любой дурак.
Борзописцев мысли точат — как известность обрести.
Верлибройлер тоже хочет накалякать белый стих.
Так они, в писак играя, всех берут на абордаж,
А талантов — затирают (взять талант хотя бы ваш).
Но дано не каждой ноте (как пример — спортвид «бобслей»)
В верлибреющем полёте удержать бразды мыслей.
Ах, пардон, конечно, мыслей. Мысли, вы в какой дали?
Верлибременем повисли, верлибризы унесли…
Мысли нынче — ближе к кассам, любит их любой главред,
В мыле весь несущий массам верлибравый верлибред.
Разве может верлибражник изобресть словесный трюк?
В лучшем случае бумажник вынет он из верлибрюк.
В отношении к верлибру мой вам искренний ответ:
Кто верлибрит и кто тибрит, тот поэт — плохой поэт.
Если ж кто-то с тонким слухом спросит нас не о плохом:
«Как погромче Музе в ухо верликрикнуть петухом?..»
........................................................................................
Только рифма гибкой кошкой может в лёгком вираже
Стать изящной верлиброшкой ювелира Фаберже.
***
Вся в ожидании чего-то пред водой.
Водой в тазу, в кастрюле, за окном.
Жизнь проживает только образ твой;
И кончится. В пролете. Перед сном.
Во сне моем осталась только тишь.
И ты стоишь; и смотришь влажность простынь.
Во сне молчишь. И жизнь молчишь. И лишь
Обзаведешься сединой и тростью.
Старушкой ты поникнешь головой,
Закроешь глаз, другой,
Тихонько вздрогнешь.
Я поцелую лоб холодный твой,
Ты промолчишь. А на небе не вспомнишь.
И, детство наблюдая из тебя
В окно, в село, потом в Москву, и в небо,
Другого я не знала. И любя,
Не встретила. А счастье глухо, слепо.
28.06.08 Москва
***
Воздух ночной сожгли,
В легких моих – угли.
Простынь свернуть в кулек,
Тяжек мой сон, далек.
Все-то они смогли...
Письма мои – спали.
Шерсти остался клок
И нависной потолок.
21.01.09
Не только все мечты -
желания ушли,
и ни одной черты
в злопамятной пыли,
повсюду вражий тыл,
но брошен пистолет,
ненужный чай остыл
в стакане на столе,
уж солнышко в зенит,
а ложка всё звенит.
Летом хочется гулять
По дубравам томным,
В парке пиво попивать,
Светлое и темное,
И на речке загорать,
Ничего не делая...
Летом хочется гулять,
Но- горячка белая....
Осень навевает грусть,
Давит желтым цветом,
Осень?Ладно!Ну и пусть!
Следуя за летом,
Осень начала отсчет
Новой жизни скачки,
Старое пускай уйдет
С белою горячкой...
Вот и Зимушка-зима,
Заметет-завьюжит,
Лыжи, санки, кутерьма
Хороводом кружит
Вокруг ёлки, Дед Мороз
Серпантин, дуделки….
Из заснеженных кустов
Хитро смотрит белка…
Наконец-то! Солнца луч
Растопил сугробы,
Звонок ручеёк, гремуч,
Первых почек пробы,
Скоро пиво попивать
В парк? Иль на Канары?
Чу! Весна ли к нам пришла?
Или санитары?!
Раскрой скорей свои объятья!
Я пред тобою – сущий плут.
Наполни праздничностью счастья
и милой нежностью сосуд
своей души незавершенной…
Раскрой скорей свои объятья!
Как долго ждали этот кон,
в котором словно оглашенные,
мы провожаем серость вон.
Раскрой скорей свои объятья!
Я пред тобою – главный стон
Я здесь, чтоб свыклось с нами счастье
как вспышка радуги, как сон…
«Однажды бомж найдёт мои стихи...»
Немного Солнца
http://www.stihi.ru/poems/2008/09/25/1092.html
Не знал, и знать
Поэт не мог,
Как разделять
Судьбу и рок...
Вот явь и сон
В одно сошлись –
И поднят он
Судьбою ввысь! –
Вы без труда его наёдёте
На книжных полках, в переплёте...
Но, что таить –
Предвидел, знал,
Что может быть
Такой финал –
Суровый быт
Его добил,
Упал, забыт,
Без чувств и сил
Лежит, непризнанный и жалкий
Листами мятыми на свалке...
Не надо слёз,
Душа-поэт,
Где есть вопрос –
Ответа нет...
Ты в грязь упал
У гаража,
Но счастьем стал
В душе бомжа!..
Порой не знает даже гений,
Что есть подъём, а что – паденье...
22.10.08
2009-01-21 01:37Сад / Марина Пашенкова ( nerpa)
Как переливчат шелк
и речи ручейка,
так льется птичий щелк,
смывая треск виска.
С лимоном апельсин
соперничает: вид
берет броском на синь,
но запахом побит.
В пейзаже силуэт
соседского кота,
и форма глаз, и цвет
исполнены с листа.
Художественнен свист,
светла палитра трав,
лишь зритель неказист,
неправ.
Я отдам задёшево
Всякое хорошее:
Тёплышки и лучики,
Чмоки-поцелуйчики,
Смайлы белоснежные,
Ласки светлонежные, -
Всё отдать готов я
За капельку любовья!
25.12.08
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...380... ...390... ...400... ...410... ...420... 425 426 427 428 429 430 431 432 433 434 435 ...440... ...450... ...460... ...470... ...480... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|