|
|
Вот улыбка твоя ускользает из памяти вязкой.
И движения губ так невнятны и будто случайны.
Ночи быстрые , долгие дни, всё мне кажется сказкой.
И безвольные руки скользят и ресницы печально
Прикрывают тоску, устремлённую мимо пиццерий,
Мимо мокрых прохожих и кажется близких друзей.
Забываю твой голос, и только рука панацеей
Ощущает касанье твоё .Эта жизнь – Колизей
Всё идёт по сценарию, нам не известному правда,
Всё случается так, как наверное быть и должно.
Но зачем эти встречи осенние тайно украдкой?
Разве жизнь воскресит то, что в прошлом уже сожжено?
Следила из окна за первым снегом,
Он тише света, мягче темноты.
Мой кошкин дом мне нужен для ночлега,
Для жизни нужен ты.
Действительность и сны, движенья, мысли -
Всё не по-настоящему, вчерне.
И больше не горят стихи и письма
В настольном электрическом огне.
Пугливо и доверчиво в потёмках
Зверёныш прижимается к плечу.
Я слушаю мурлыканье котёнка,
И большего услышать не хочу.
Бедро ложится на бедро,
И начинается движенье…
Но как задумано хитро
Правостороннее вожденье.
И дело, в общем-то, не в том,
Что я ничуть не сомневаюсь:
Не ты, а я веду авто,
Тебя нечаянно касаясь.
А хитрость в том, что вся знобя,
Захлопнув охнувшую дверцу,
Я села слева от тебя,
Поближе к сердцу.
2009-11-02 10:33Дневник / anonymous
Эту пухлую тетрадь время наковеркало,
Чтобы память расцвела, поглядев на зеркало
Для стареющего пня воплотит кириллица
День зеленый из чернил, города и лица.
Прослезится, уходя, жертва расстояния
И поверит навсегда в то, что было ранее,
Как переходил на плач и мечтал о ком-то
Он подростком в пионерском лагере каком-то
* * *
...эта кошка не ловит мышей.
ну, какая, казалось бы, глупая кошка...
говорят – да, гоните ее вы взашей;
и пинка на дорожку!
вовсе нет –
просто нечего кошке ловить...
но не стоит искать в этом слове сакрального смысла -
появилась бы мышь – затруднительно было б ей смыться.
потому, повторяю, что нечего кошке ловить
и она развлекается ловлею мух.
вот одна залетела и рыскает в поисках счастья,
но зеленой являясь всего лишь по масти
переплюнет сварливостью злобных старух;
и жужжит и жужжит
вертолетом заполненным грузом,
или ржавой двуручной пилою, что некий мужик
приспособить к бревну все пытается юзом.
только кошка не очень спешит
показать этой мухе где раки зимуют;
и наверное музе удастся продлить свою сущность земную
до утра – ну, а утро конечно решит,
что там правильней будет потом...
только нынче,
похоже,
никто не заметил мою оговорку.
ну, а кошка проявит назавтра кошачью сноровку -
там в углу под окном
море бъется в экстазе прибоя -
поле боя -
плащ с кровавым подбоем -
или может быть небо всегда голубое -
или некие двое -
или что-то такое,
что сводило с ума не сумев увести -
грусно песню ночную поет травести -
или глупо свистит
трансвестит.
ах ты, муза-музЫка музейная мазь мнемозины...
убирают в комоды одеяла, подушки, перины;
открывают торговцы свои магазины;
поднимается запах бензина,
тормозящей резины
в зенит
и над ухом какая-то новая мука звенит...
Мерцало в потемневшем доме
Пространство стен, покрытых сном,
Застывший звук в крутом изломе
Висел над сумрачным окном.
В котле подвальной кочегарки
Горели времени пласты,
И у дверей с текучей аркой
Лежали прошлого листы.
Сырое дерево, железо,
Сухая кровь, застывший пот,–
Смешались в вертикальном срезе
Узла затянутых широт.
Вагоны рядом проплывали
Через заросший виадук,
Непотревоженные дали
Сливались в непрерывный cтук.
Земля катилась,засыпая
Сыпучим сном,- в ночной пыли.
За ней неслись гремучей стаей
Пластмассовые журавли.
Со сладким дымом исчезали
Последний страх и белый стыд.
В остывшем доме оживали
Слова услышанных молитв.
2006
Рискованно…
Солнце запойно пиарит капелью,
бесстрашно бросает добытую радость
от светлых вечерий монашеских келий,
от детского смеха и самую малость
от собранной мною когда-то печали,
забытой уже, но заботливо милой,
апрель уносящей в запретные дали
высотных домов в капе’льные вилы…
Рискованно…
Былая аморфность зовется любовью –
энергией мира с губастой улыбкой.
Пропитая песня рождается снова
бессмертной капелью в поспешности зыбкой.
И боль с ароматом греховной соломы
крадется неслышно, чтоб свет успокоить.
Не страшно – не выйду уже я из комы...
не страшно в прострации радость утроить
...и жить...
...рискованно...
Идут солдаты – по войне,
покрыты порохом и пылью.
Жизнь прижимает их к земле.
Жизнь, прижимает их, к земле.
А смерть даёт – на небо крылья.
Солдату – обещают рай,
и память вечную, и славу.
Ты, только славу, выбирай.
Живи! В огне – не умирай!
Как сын люби свою державу.
Учись – у братства – быть собой.
Друг на войне семь жизней стоит.
Согреет – в стужу – и прикроет.
Согреет в стужу и прикроет.
В атаке на – передовой.
Снаряды – бомбы, землю рвут.
В бою – все братья, не иначе.
Тебя живым с победой ждут.
Тебя, солдат, родные ждут.
И Богу молятся и плачут.
Идут солдаты – по войне,
дорогой огненной и длинной.
Пониже кланяйся земле,
заступнице – святой земле,
с тобой, солдат, непобедимой.
Сколько лет, скажи, кукушка, сколько белых лет.
В чистых листьях поселился белый свет.
В листьях павших затаился молчаливый груздь:
Не замедлят шаг, не встретят. Ну и пусть.
Сколько лет пройти, касаясь пожилых ветвей,
Заглянуть в овраг, где грянет соловей,
И до головокруженья под большой сосной
Запрокинуть и остаться. Что со мной?
Этот лес над головою, обагрённый лист,
Чей-то вовсе незнакомый сонный свист,
Бледный свет, дрожащий бабочкой в стекло.
Всё, что всё-таки случилось и прошло.
2009-10-30 16:17Реквием / anonymous
Ноябрь девятого года…
Дожди, холода, непогода,
Бескрайняя синь небосвода
С потёками снега не ней…
Здесь жизни не конченой проза,
В кувшине сгорает мимоза
И белою маской – угроза
Гарцует на черном коне…
О, Господи, дай мне собраться!
Беспечные будут метаться,
Бездушные станут бросаться,
Безмозглые тонут в вине…
Судьба моя неопалима,
Но вы, проходящие мимо,
Безликие непостижимо –
Лишь буквы на белой стене:
Встречаете – но отвернётесь,
Пытаетесь – но не проснётесь,
Уходите и не вернетесь…
И жаль вас, несчастному, мне…
Привыкшие к смерти и блуду,
Пустившие к сердцу иуду,
Я вас никогда не забуду -
Запомню, в бреду и во сне…
Так братья мои умирают,
Так сестры мои умирают,
И смерть их навеки стирает
Из книги на белой стене…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...310... ...320... ...330... ...340... 350 351 352 353 354 355 356 357 358 359 360 ...370... ...380... ...390... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|