|
|
Полоской яркою луна
Застыла в небе,
Холодным утром тишина
Купалась в неге.
За горизонтом облака
И в небе чисто,
Не прозвучал ещё пока
У речки выстрел.
Горит свеча, не спит поэт,
Слова теснятся,
И сочиняется сонет,
Чего стесняться.
Последний раз, последний крик
Души мятежной,
Запишет он, как ученик
Любови нежной.
А нам потом читать тот стих
И удивляться,
Но огонёк свечи затих,
Пора прощаться.
Готов неверный пистолет,
Для сердца пуля,
Но не спросил себя поэт –
«А доживу ли?»
Ему огонь любви святой
Дороже злата,
Вот так и умер молодой
Поэт когда-то.
Оставил лишь любови свет,
Чужой, опасный,
И недописанный сонет
С мечтой напрасной.
Полоской тонкою луна
Неярко светит,
А есть ли где ещё она,
Любовь, на свете…
Жил да был один чудак,
Всё, что делал он, – не так,
Всё, что скажет – наугад,
невпопад,
Не разбойник, не злодей,
Сторонился он людей,
Не догонят, не побьют –
он и рад.
Он по улицам ходил,
Ничего не говорил.
Что напрасно говорить –
кто поймёт?
И наверно потому
Мы смеялись вслед ему,
Говорили: «Вот идёт
идиот».
Он не слышал, он не знал,
Всё по улицам шагал.
Да ему и дела нет – что там вслед?
У него свои дела –
В парке роза расцвела,
Очень нравился ему этот цвет.
Розы красной лепесток
Позабыть чудак не мог
И унёс в душе своей солнца свет.
В синем небе облака
Провожали чудака,
И смотрели мы ему молча вслед.
Увидел в зеркале случайно
свое помятое обличье
и сам себе сказал печально:
- Ты, брат, зарос до неприличья.
Волос нечесаные пряди,
ни капли шарма и харизмы...
Ну, прямо- "честных правил дядя"
эпохи постсоциализма.
А ведь не все еще забыто.
В глубинах памяти хранится-
я стригся как – то в Доме Быта
у популярной мастерицы.
Нависнув бюстом обалденным
над непокорной шевелюрой,
священнодействовала феном
она за нужную купюру.
И намекала, что не против
мне, как клиенту и как другу,
оказывать – не на работе-
разнообразные услуги.
А я, надушенный сверх меры,
как в парфюмерном магазине,
взяв шоколадку... (две!) и вермут,
стремился к Вам, моя богиня.
И весь восторгами объятый,
Вас угощая шоколадом,
с улыбкой полу – виноватой
смотрел на Вас влюбленным взглядом.
Наивный, молодой, свободный,
с наружностью весьма приятной,
И – верится с трудом сегодня -
подстриженный столь аккуратно
Сонет безмолвию
Безмолвие, вливаясь в русла строк,
застыло, словно мёд в гранёных сотах,
так паузы звучат в затихших нотах,
иль сумерки сгущаются в свой срок,
иль осень разорённая в щедротах...
и ей самой, пожалуй, невдомёк
роптать, отдав урочный свой оброк -
- безропотность баюкана в дремотах...
Прислушайся, что шепчет тишина,
распахнута, заветна и тайна:
"Черпни глоток живительнейшей влаги:
криничные студёные ключи -
- в колодезном меж строк нутре бумаги -
- нависшие Дамокловы мечи..."...
06.01.10.
 Пьета ( Микеланджело Буонаротти, Оплакивание Христа, 1498-1499, Рим, собор св. Петра)...рыдать нет сил, и мрамор не прожгутсолёной горечью напитанные слёзы,все прошумели – до последней! – грозы,и перерезан самый тонкий жгут......переплетая судьбы, словно лозы,не жизни этой маленькой лоскут,но Замысел бездумно пресекут...и не сменить окаменелой позы...Небытия бездоннее и глушемой вопль немой:"Малыш, малыш, послушай!Я жду, как подаянья, только Знака,как быть теперь и что поделать впредь?Сумею ли за жизнь – Тебя оплакатьи Воскресение Твоё – воспеть?"07.01.10.
(сонет)
Наш мир – иллюзия, ведь он
Реален только в наших мыслях,
Страстях, эмоциях и числах,
Определяющих закон,
Где аниону – катион
Дан в соответствие. Их жизни
Выстраивают механизмы,
Которыми и сохранён
Наш мир. Его существованье –
В невыполнимости слиянья
Двух антиподов бытия,
Которому помеха – время,
Как невозможность расширенья
Земного – в горние края.
© Борычев Алексей
2010-01-10 18:57*** / Елена Кепплин ( Lenn)
Поводи меня по воде,
Хоть в ошейнике, хоть в узде.
Хочешь, за руку подержи.
Кто я – пёс или конь, скажи.
Я грыз кости и ел траву,
За тебя растопчу, порву…
Он сказал: По земле иди,
Не убий и не укради…
И проворную воду рек
Пей, покуда ты человек.
Играли ангелы. Лукаво
Звучали дудки на ветру…
Я каждый прошлый шаг неправый
Легко из памяти сотру.
Укрою гордость пледом старым,
Запрячу нежность в тайну глаз,
И дней прошедших мемуары
Сгорят, не открывая фраз.
Сплету венок из расставаний,
Раскину ночи кружева…
И вновь к тебе быстрее лани
Летят … фальшивые слова…
Ведь даже ангелы лукаво
Из божьей дудки звуки льют…
И ты, и я – мы оба правы.
Прости фантазию мою…
Я просто упаковщик ваших слов
В красивую ритмичную обертку,
И мысленно обычною отверткой
Ослаблю душ невидимый покров.
А если совпадение частот
Непрочную разрушит оболочку,
То значит – я рисунок выбрал точный
И в душах не останется пустот.
Но так же, как без ветра вянет флаг,
И песня погибает без созвучий,
Чтоб те слова услышали вы лучше –
И мне навстречу сделайте хоть шаг.
Я просто упаковщик, и не более,
По вашему желанию и воле…
* * *
В етеран, за кило уходящий,
Горевал у окна в тишине:
"Гниль кругом, а народ настоящий
На последней остался войне.
Шестерит за бабло мелочёвка,
Педераст, чёрный маклер и вор,
Дать бы сукам гранаты, винтовки
Да зачислить всех в Антитеррор
И в горячие точки направить,
Пусть хлебнут и, быть может, поймут..."
Как забавно устроена память:
Помним пряник,
забыли про кнут.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...290... ...300... ...310... ...320... 328 329 330 331 332 333 334 335 336 337 338 ...340... ...350... ...360... ...370... ...380... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|