|
Далеко от Москвы – я умру от тоски, в моем ближнем, чужом зарубежье. Как, мне хочется знать – ты как, прежде нам мать? Любишь ли, суверенных – как прежде?
Далеко от Москвы я умру от тоски, по высоким её небесам. Как хотелось, бы мне – не поверить молве, что, Москва, ты не веришь слезам.
Далеко от Москвы я умру от тоски, по Арбату и Чистым прудам. Позови, я приду – через тьму и беду, к храмам светлым и, белым снегам.
Последний лист кружился и парил, с насиженной рискнув сорваться ветки, придерживаясь линии перил, блестевших вдоль... Осенний дождик редкий встречал его в мерцающих кругах фонарных желтых пятен; уж ему ли- впервые видеть скованность и страх шумевших независимо в июле, а ныне перепуганных гостей, слетевших или сорванных с ветвей сырым холодным ветром...Одинокий прохожий глянул мельком и ушел, под всхлипы дождевого караоке, что будет все когда-то хорошо.
Я в далёком когда-то детстве О волшебном мечтал наследстве.
Получить, например, миллион эскимо И годами питаться – но:
Заболел с осложненьем ангиной И зимою ужасно длинной
Две недели лежал, ничего не желал И здоровый однажды стал.
Не мечтал я том, что лето Принесет мне тепла и света,
Но с течением дней всё плохое ушло, А хорошее произошло.
И теперь мне не надо бояться, Что мой галстук может измяться,
И что мой бутерброд муравьиный народ Перед школой во сне погрызёт.
Мне завещано всё и сразу: Эскимо, недоступное глазу,
Страны и города, где везде и всегда Карамельная плещет вода.
Я тебе непременно хотел рассказать, Как нам следует нашу дочку назвать,
Чтоб жила она счастливо так же, Как мы жили с тобою однажды.
Мне во сне это имя комарик шепнул И, как рыбья чешуйка, во мраке блеснул,
Я забыл и хожу как в тумане: Катя, Оля, а может быть, Аня.
Непременно мне надо заснуть и опять На опушке лесной комара повстречать,
Чтоб счастливое имя напомнил, И чтоб я его крепко запомнил.
Обниму я руками упругий живот, Где счастливая дочка неслышно живёт,
Окруженная вещими снами, Катя, Оля, а может быть, Аня.
Пробираясь по снегу, по чьим-то следам, То есть след в след для удобства, Он идёт, согнувшись, в универсам, Ощущая в себе сиротство.
Покупает бритву и блендамед И, на женщину глядя в кассе, Напряженно думает: Сколько лет... В параллельном училась классе.
Возвращаясь назад по следам чужим, По чужим, не ставшим своими, «Маша!» – вздрогнул... Каким дорогим Было женское это имя.
С васильками бельё постельное, Застиранные цветки. Ноготки на венке поддельные, Пластмассовые огоньки.
На берёзе пичуга сельская Ни в одной из ноток не врёт. А на кладбище – тишь имперская Всё из бронзы лилии вьёт.
Одинокое в небе облачко, Васильковый огромный цвет. Скачет мальчик через верёвочку. Притворимся, что смерти нет.
Josef_sonn
Но окунуться в радостный бедлам уже не мне... Такая доля злая. Здесь ветра нет, не носит ветер лая, и поделила б сердце пополам,
но это сердце, порванное в хлам, кому теперь – не вижу и не знаю. В своём аду, пожалуй, коренная, я знаю счёт лопатам и вилам,
рифмовкам душ, их заживожареньям, и смол табачных смрадным выделеньям, крестам на строках.. нет пути назад.
И всё-про-всё, которое имели, - всё в печь!.. Звучит забавно, как: «Все в сад!», но мы ведь знаем, как на самом деле.
2008-11-30 11:12Печка / anonymous
Ляг на печку, Иван, поспи За Россию, за всю посопи Схорони вековой вопрос Сноведенья дающим в рост.
Ни кола ни двора, Николай Крест нательный сними, обменяй На осиновый твердый крест Бог не выдаст, червяк не съест
О стране все расскажет букварь, Жили в ней человек и тварь... И с картинок в твоем букваре Брызнет красная акварель
Крыльями на ресницы, тенью на крыльях птицы ищет душа границы, чтоб в темноте не сбиться.
Нет ей любви, ну что же- время пришло,похоже, то,где лишь мудрость может снять ту тоску,что гложет.
Крыльями на ресницы, тенью на крыльях птицы пишет душа страницы, ввяжет в мельканье спицы.
Римейк стихотворения Роберта Рождественского «ххх». Фрагменты:
Приходит врач, на воробья похожий, и прыгает смешно перед постелью. И клювиком выстукивает грудь. И маленькими крылышками машет. -- Ну, как дела? чирикает привычно. -- Есть жалобы?.. -- Я отвечаю: -- Есть. Есть жалобы. Есть очень много жалоб... Вот, -- говорю, не прыгал с парашютом... Вот, -- говорю, на лошади не ездил... По проволоке в цирке не ходил...
Он морщится: -- Да бросьте вы! Не надо! Ведь я серьезно...
-- Я серьезно тоже. Послушайте, великолепный доктор: когда-то в Омске у большой реки мальчишка жил, затравленный войною... Он так мечтал о небе -- синем-синем! О невозможно белом парашюте, качающемся в теплой тишине... Еще мечтал он о ночных погонях! О странном, древнем ощущенье скачки, когда подпрыгивает сердце к горлу и ноги прирастают к стременам!.. Он цирк любил. И в нем -- не акробатов, не клоунов, не львов, больших и грустных, а девочку, шагающую мягко по воздуху, спрессованному в нить. О, как он после представлений клялся: "Я научусь! И я пойду за нею!.."
...
я это понимаю!.. Только где-то живут мечты -- наивные, смешные, -- с которых мы и начали мечтать. Они нам в спины смотрят долго-долго -- вдруг обернемся и «спасибо!» скажем. Рукой взмахнем: -- Счастливо!.. Оставайтесь... Простите за измену. Мы спешим... -- Но, может, это даже не измена?!
...А доктор собирает чемоданчик. Молчит и улыбается по-птичьи. Уходит. И уже у самой двери он тихо говорит: -- А я мечтал... давно когда-то... вырастить овчарку... А после подарить погранзаставе... И не успел... -- Действительно, смешно.
Полный текст: http://lib.ru/POEZIQ/ROZHDESTWENSKIJ/alboom.txt Приходит доктор, на ужа похожий.Я сразу догадался – он – проктолог.-- Есть жалобы? – приветливо шипит.Я отвечаю -- есть, и очень много!Вот -- говорю – не стал я олигархом…Не стал авторитетом криминальным…Напёрсточником, шулером-каталой,Наркобароном, депутатом Думы,Насильником, а лучше – некрофилом –Так меньше вероятность опознанья…Он морщится: -- Да бросьте! Я серьёзно…-- И я серьёзно! Выслушайте, доктор!Не так давно у Рижского вокзалаМальчишка жил, взращённый Перестройкой.Он так мечтал о “мерсе” – чёрном-чёрном!О невозможно изумрудных баксах,Спрессованных в лопатнике тугом,И о златой цепи… на бычьей шее,Венчающей малиновый пиджак…Он жизнь любил, а в ней – не космонавтов,Не футболистов, не киноактёров,Не кочегаров-плотников-доярок…Он не врачей любил и не военных,И, уж конечно, не учителей,А девочку, шагающую мягкоНа каблучках, немыслимо высоких,С клиентом в люкс отеля “Метрополь”.Однажды, вслед ей глядя, он поклялся:“Я научусь! И я пойду за нею!Я стану знаменитым сутенёром!И самые красивые девчонки –Глазастые, наивные, смешные –Мне долю будут с выручки башлять!..”Ещё мечтал он о ночных погонях!Как лихо, виртуозно он уходитНа верном “мерсе” от ментовской стаи,Встревожившей огромный спящий городИстошным завыванием сирен…Ещё мечтал, как будет справедливоВершить священный суд над стукачами -Зальёт им ноги в тазике с цементом,И с Крымского моста слегка уронит,Чтоб сразу погрузились… в размышленья…Покачиваясь в тёплой тишине...Крича ему: -- “Простите за измену!”…Ещё мечтал из снайперской винтовкиС одной попытки грохнуть конкурента…Ведь чья-то жизнь – как сборник приключений!А я тут… Всё пародии пишу…А доктор собирает чемоданчикИ говорит: -- А я мечтал когда-то…Найти случайно восемьдесят тысяч…Конвертов с порошком сибирской язвыИ все отправить в Кремль и в Белый Дом…Угнать Конкорд и со всего размахуК кому-нибудь в окошко приземлиться…Взрывчаткой облепиться, как прыщами,И прогреметь в большом универмаге,Набрызгав на витрины и прилавкиЧастички романтической души…Мечтал однажды кокнуть президента…Сценарий покушенья разработал…Но не успел… закончил медицинский…Лечу людей… -- Действительно, смешно.***
- Паспорт верните, товарищ начальник. Стройка работаю. Видели: стройка…
- Эти узбеки совсем одичали. Мы их ловили, ловили в субботу…
- Были на рынке… Дублёнка и боты… Лифчики. Это нам Зойка…
- Всею семьей ломанулись на праздник… Паша квартиру купил в Бирюлево…
- Крутит с тремя. Представляешь, проказник. Всем подарил на восьмое серёжки…
- Мой-то напился и выбросил кошку. В форточку. В полвторого.
- Слышали, нет? Ничего там не слышно. Что-то готовится, где-то стреляют…
- Ночью шаги громыхали по крыше. Нет, я не видел. Газеты? Смеётесь?
- Саша, молчите. Вы точно нарвётесь.
- Сашеньку, Сашеньку убивают!
Вы спрашивали, какой я национальности... А не всё ли равно вам? Да будь я хиппи, клоун, дервиш или космополит, Если цвет глаз у весны уворован, Как и у кареглазых, в груди от разлуки болит. В тоске без любви не прожить и сезона, Не объяснишь же Богу, что он в корне не прав. Всем всевышним до фени человечьи резоны, Им до лампочки те, кто нарушает устав. Странно живёт человечество, любящих – нацменьшинства... Похоже, большинство так и не научилось любить. Со стороны создателя это такое большое свинство, Что неудобно вслух перед иконами говорить. И как нас могут судить невлюблённые злые судьи? Впрочем, наверное, не хватает любви на всех... Вот потому и придумали, верно, люди, Что огромная часть любви – это табу и грех... А во грехе можно быть хохлом, кацапом или евреем, В конце концов белым негром, или кричать, что ты умудрённый жизнью удмурт. Ведь мы лежим в любви в середине мира, а уж левеее или правее, Выяснится позже, ведь не все умрут. Кто-то останется и, заинтересовавшись биографией, Будет лазить там как проктолог по прямой кишке, Заглядывая в переулки, ища фотографии, Не понимая, что было в этой поседевшей башке. Что творилось в душе его, когда он ходил по улицам, обедал, писал, пил водку И всё это время......... любил. О чём умолчала в тот день метеосводка, Когда душой, на излёте коснулся он аничковых перил... Какая ночь была, тёплая или стылая И что завезли в гастроном напротив – салями или же селяви. Но, пока я жив, обними же меня, милая! Утопи в национальности твоей любви! Впрочем... стоит ли смешивать этнос, любовь и поэзию? Хотя, последние два компонента у поэтов в чести. Хорошо жил Гоген, он искал красоту в Полинезии, А, найдя там любовь, не просил у неё: «Отпусти». Он ведь просто писал. Писал душою и кистью. Но я не умею кистью, я могу лишь просто писать. И если хватает любви, чтоб наполнить ей мысли, То то, что я знаю и чувствую – тебе придётся узнать. Узнать о любви ко всему земному и сущему, Ко всей этой странной планете ангелов и подлецов. О любви к её прошлому, настоящему и грядущему, Состоящему из детей, матерей и отцов. ……………………………………………………………………. Дождь говорит по-русски, на хинди, фарси, на иврите... Ты слышишь, это водой из глаз захлёстывает водосток. Пусть это мир жесток, Но любите его, любите! Ведь не будет иного мира ни на запад, ни на восток.
Сеет и сеет Всю эту ночку Звездная пыль, Мысли немеют, Хочется точки Ставить на быль, Хочется снами, С этим ли, с тем ли, Петь, а не выть, Красить словами Небо и землю, И – пережить!.. Знаю, что ватман Утренний, белый Вытеснит зло, Чтобы писать мне Снова – и смело, И набело.
12.11.06
О чём горишь, церковная свеча? О чём твой запах, треск огня неслышный? Твой человек, ведомый и послушный Стоит во сне под остриём меча. Стоит во сне и видит, как во сне Играет дождь, идёт трамвай осенний, К стеклу прилип чужой ребенок сонный, И рельсы пролегают по стране.
О чём ещё вся эта жизнь и свет? Страна чудес, неровное сиянье? Твой человек в минуте от спасенья Как свечка, замер. А спасенья нет.
А есть трамвай, прозрачное окно. Прозрачный дождь, проснувшийся и хлёсткий. Чужой ребенок, не чужой давно. Колючих глаз насмешливые блёстки.
Рыба знает о моих детях. О моих правнуках знает она. Рыба молчит бумагой в конверте, Убористым словом полна.
Что ты знаешь о моих детях? Что о правнуках знаешь ты? Я триста лет, как один на свете, В свете особенной пустоты.
Нет у меня жены и дома. Писем никто не шлёт. Облако-ангел плывёт, знакомо. Но и это не в счёт.
2008-11-27 13:12Труха / anonymous
Труха сильней отборного бычка, Но сколько правдолюбием не пичкай, Рассыпется от легкого тычка, И загорит неистовою спичкой.
Огню нашепчет, встань и выходи, Поешь округу за меня особо, Увядшей хризантемою в груди Вооружись оранжевая злоба.
Перешагни дозволенное мне, Разубеди воинственную силу, Победосной правдой на коне Развей мой прах, как лучшую могилу
Могучая слабость – не прятаться, слёзы лия, Безвольная сила – в разлуке выискивать горе. Да ты посмотри повнимательней – вот она я: Бесчувственна даже к своей раздирающей хвори.
И что мне мосты, если сразу не вышел чертёж? В твоё кровеносное русло швыряю обломки. Ты жить перестанешь, но это не значит – умрёшь, А я так и буду стоять у спасительной кромки.
Месяц за месяцем в массовых средствах мне сообщают о кризисе жутком. Я, закаленный безоблачным детством, думал, что это буржуйская шутка.
Песню припомнив о ясене-тополе, встал и пошел всех о кризисе спрашивать: снизу соседи глазами захлопали, верхние – вовсе не знали по-нашему;
- Ты помолись, вот и станет полегше, – бабка шептала, – молись до упору! - Крайзис? Зер гут! Итс э вандефул экшн! – сын подтвердил и припал к монитору.
Телик включил, там сказал мне Медведев: - Кризис – фигня, обойдемся без стонов; мы за страну, натурально, в ответе, сбросим на рынок пяток триллионов!
Я размечтался, я понял не сразу, что триллионы не нам, а Европе; что-то мудрят они с нефтью и газом,- сливки буржуям, а мы снова где?!
Принял я как-то по маленькой с тещей, снова затронул тревожную тему,- выпив, она изъясняется проще, мне же, хоть тресни, понять бы проблему!
Теща икнула и свистнула горлом: - Дело все в Марксе и еврокредитах! Чувствую я – пониманье поперло, чувствую я, что хана дольче вита...
- Ты-то что маешься, клен мой зеленый? - рядом присела супружница Ирка, - вон, принеси лучше квасу с балкона, нам с тобой кризис – как бублику дырка!
Вышел я. Квасу хлебнул. Отдышался. Мать моя женщина! С дуба я рухнул?! Плюнул на кризис, чтоб впредь не мешался, плюнул, попал и вернулся на кухню.
Когда на берег мы придём,Ища хоть капельку вниманья,То в шуме волн покой найдём,Поверив в чудо пониманья.Нам шепчет море : "Всё пройдёт..."И всё проходит – мимо моря -Проходит день, проходит год,Смех радости и слёзы горя...Что остаётся? Море! Вот!Оно – останется, как прежде!Другим прошепчет: «Всё пройдёт...»,Чтоб жили в призрачной надежде. 18.03.2008г.
Слово
"...и из уст Его выходил острый с обеих сторон меч..." Откровение, 1-16
...острей лезвия отточена рукоять - - меч двуострый карает сурово, не дерзай ради брани его поднять: ранит жертву и автора Слово...
21.11.08
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...180... ...190... ...200... ...210... 220 221 222 223 224 225 226 227 228 229 230 ...240... ...250... ...260... ...270... ...300... ...350... ...400...
|