|
|
Два голоса в трубке любили друг друга,
Лаская словами сознанье в тиши,
Шептала она «напишу тебе, милый!»,
А он отвечал "жду, родная, пиши!"
Два голоса в трубке – симфония счастья,
Порою безмолвный надрывистый крик,
А может быть, это и было причастие
Один материк и другой материк.
Два голоса в трубке – надежда на встречу,
И стон, надрывающий душу в ночи,
"Бери же билет поскорее, я встречу,
Но только, родная, прошу не молчи!"
Два голоса в трубке – почти сновиденье!
Услада и нежность без губ и без рук,
Два голоса в трубке – фантазий безбрежность,
Но только опять километры разлук....
2003
Летних дней к закату клонит
Колесница.
Солнце просится в ладони
Красной птицей.
Хлопья пены море кружит,
Блики света
Чешуёй на спину суши
Сыплет лето.
Так пронзительно-протяжны
Крики чаек!
Мир корабликом бумажным
Нас качает
В зыбкой солнечной купели,
В сонных водах
Моря , августа, безделья
И свободы …
Нам прибой играет гаммы
Как по нотам.
Этот вечер станет главным
Для кого-то,
С золотыми от заката
Небесами…
Ты ведь помнишь – так когда-то
Было с нами.
Месяц ласковый, бедовый,
Быстротечный…
А казалось – будет вдоволь,
Так беспечно
Дни бросали , как монеты
В море – горстью!
Вновь до будущего лета
Расстаёмся …
*
Музыкальная версия – см.http://music.lib.ru/s/smelin_a_n/
Это бесстыжее декольте
В отрешенности вожделения.
Бездонностью пьется алиготе,
Парением зомбится временным.
И я уж не тот, да и вы не та:
Оcознаны неосознанно,
И смазаны оба с одного листа
Ударом молотка: "ПРОДАНО!"
Раб и рабыня в одной петле,
В криках и стонах оглохшие,
Над черной Москвой на одной метле
Бессовестны, нагие, сложные...
Краскою похоти зарится кровь,
В нас это слово и дело – ЛЮБОВЬ!
Студент играл на фортепьяно
По нотам точно и красиво
По клавишам стучал украдкой
И нажимал педали смело
В трубу дудел , пел под гитару,
Гармонь растягивал умело,
По барабанам бил и по литаврам
Трёс маракасами и бубном
Затем студент пустился в пляску
Гопак плясал, кадриль и польку,
Пластично очень вальс исполнил,
С задором станцевал чечетку
Он зачитал стихи поэтов
Крылова, Маршака и Гетте
И завершил студент экзамен
Этюдом о черве огромном
Хотел студент стать педагогом,
Искусства разного, толковым...
Но он не мог... был инвалидом
Был от рожденья – безголовым.
* * *
Непросто поверить, понять, согласиться,
Но всё же, но всё же мы помним, мы знаем:
Мы бывшие птицы, мы бывшие птицы,
Хотя уже тысячи лет не летаем.
Игорь Лагерев. “Перевод с пингвиньего”
http://rifma.net/rifma.php?curr_node=110&post=383551
* * *
Имею привычку я с детского сада –
Всегда, оказавшись свидетелем драки,
Бесстрашно, решительно... пятиться задом,
Шепча, как молитву: «Мы – бывшие раки».
А как бы хотелось, чтоб было иначе!
Но годы проходят, а я неизменно
Ехидно смеюсь над чужой неудачей...
Я знаю, я чую, что мы – экс-гиены!
Союз нерушимый республик свободных
Давно развалился, но правилом стало
Растаскивать всё, что считалось народным...
Так кто же мы в прошлом? Вороны? Шакалы?
Выходят газеты, журналы и книги,
И копятся знанья годами, веками...
Используя их, я сплетаю интриги –
Да, были когда-то и мы пауками!
В привычном тумане хмельного угара,
Держать равновесие сил не имея,
Опять на бровях выползаю из бара
С единственной мыслью: «Мы – бывшие змеи».
Но всё же порой я упрямо и тупо
Мечтаю о чуде, мечтаю о чуде –
Я вдруг совершаю Геройский Поступок,
Победно воскликнув: «Мы всё-таки – люди!».
* * *
Ты верещишь, а я хриплю
и наш кураж корежит ложе.
Тебя неистово люблю
и ты меня безумно тоже!
Спонтанный флирт, синхронный старт,
и эта чувственная нежность,
и этот бешеный азарт,
и всех оргазмов неизбежность...
А наша поза фору даст
порнографическому фото:
аллегро темпа – градом с нас
буквально льются реки пота.
В переплетеньи тесном тел
услада ласк и мазо-садо.
Я как хотел тебя вертел,
и ты была вертеться рада.
И в этом гибельном огне –
и очистительном, и грешном –
мы были грешными вдвойне,
но и невинными, конечно.
Не трансформируем в слова
никак язык прикосновений, –
мы заслужили волшебства
хотя бы несколько мгновений.
Ни одиночество, ни страх
границы секса не нарушит.
Здоровый, знатный, взрослый трах
объединяет наши души.
Футболисты идут по полю
И певиц на руках несут
А певицы голосом звонким
Мудрые песни поют
Свеже вспахано поле
Скоро озимых сев
Футболисты идут часами
Ни разу не присев
На руках держат крепко
Голосистых красивых певиц
Потому что они команда
Футболистов и певчих девиц
Ну а первым в этой команде
Ведя за собой остальных
Идёт вратарь очень гордо
Держа на руках двоих.
Очень рыхлый парень Коля
Он не может отжиматься
И подтягиваться то же
Он не может на турнИках
Пробежать пятнадцать метров
Непосильная задача
Зад и пузо весят много
Килограммов граммов разных
Но зато как в шашки сядет
Николай играть с друзьями
Сразу видно в спорте этом
Нету равных Николаю
То он шашку передвинет
Ловко пальцем безымянным
Королём походит смело
То тузом ударит резко
Мат он сделает отважно
И потушит папиросу
О колоду ярких шашек
Разноцветных пешек всяких.
У каждого в жизни, наверно, есть Маленький принц,
Пусть мысленно мы задаём ему наши вопросы,
И пусть он играет для нас даже множество лиц,
Старается он отвечать нам на всё, что мы спросим.
Порой он философ, порой – лишь капризный малыш,
Взывающий к нашей любви и не знающий злобы,
Потопает ножкой -посыпятся звёзды и...тишь...
А Роза...характер тяжёлый у этой особы.
Уверенность в чём-то бывает по жизни тонка,
А эти шипы может, правда спасут от Барашка,
И тянется снова к мальчишке с вопросом рука,
И пусть будет Роза... Простит его нынче Ромашка.
Небо смотрит на меня и улыбается лукаво,
Тёмно-синим взглядом мне дырявит душу...
Грустных мыслей накатилась огненная лава,
Трудно убедить себя мне их не слушать.
Звёзд на небе нет, а это чуточку тоскливо...
Я блуждаю где-то в непонятном измереньи.
Силуэты тёмных башен хмурят пики молчаливо,
А мне кажется, что в окнах притаилось привиденье.
До зелёных ярких искорок глаза я напрягаю,
Замерла, прислушиваюсь к странным звукам.
Тишина опять. Я с облегчением вздыхаю,
И зачем же заставлять шагать себя по мукам.
Мазохизм – моё врождённое, родное. Я не спорю.
Только мне сегодня надо бы уйти в сторонку...
Как – не важно, хоть по суше, хоть по морю,
Чтоб не слышать его злого шёпота вдогонку.
Не хочу полос я черно-белых в жизни. Надоело.
Надоело ждать – вот-вот!, но снова жду я...
Только полосы всё чёрные мелькают то и дело,
Будто ведьма где-то рядом мечется, колдуя.
Небо тёмное сверкнуло непонятным светом,
Может молния, а может всё-таки сверхсилы?
Я не обольщаюсь правильным ответом,
Я ведь только выслушать меня просила...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...810... ...820... ...830... ...840... 847 848 849 850 851 852 853 854 855 856 857 ...860... ...870... ...880... ...890...
|