|
|
Ты знай: не дожди разлучили их,
А чьё-то негромкое слово:
"Прощай... Расставанье не ново...
Ты слышишь... не ново..." и голос стих...
Любовного эха раздался звук:
«Постой...» И неясное вторит
Он: «...с той...» – растворяется в море...
Разлукой-печалью разомкнут круг...
.
Uchilka – natizhar (2007-03-13 09:44) :
"браво-браво! вы просто в ударе
последнее время!"
( бастня )
Хавронью в крайности бросало:
Приснилось ей: она – Мессия...
Проснулась в луже... и сказала:
«Bonjour, немытая Россия!..»
.
Зимою это было или летом,
Но разругалась Пуля с Пистолетом.
Скандал такой перенеся с трудом,
Он приказал ей свой покинуть дом.
Та, с треском вылетев, летала так, пока
Не встретила другого мужика.
Был красотой тот намертво сражён...
...Поссорившись, не прогоняйте жён!
Гуманность проявите, дорогие.
Вы пострадали. Но причём другие?
Поющая дева.
Доступность припева.
Запретный сладок вокал.
И пьёшь – не напьёшься.
Уснёшь, но проснёшься,
и пуст твой похмельный бокал.
Не хОлмы, а скалы,
и воют шакалы
пронзительный вокализ,
и мёртвая влага
течёт по оврагам,
и души, летящие вниз.
12 марта 2007 года
.
* * *
...Понимаешь – душа по ночам на луну воет...
Я пришел к тебе сам из глухой из лесной чащи,
Я устал от холодной своей сволочной воли,
Только здесь ей завылось тоскливей, протяжней и чаще…
Отпусти, не томи, ты прости, ты пойми – страшно,
Ведь собаке любой – ей ведь легче, она – с детства...
Я же – пришлый, чужой, хоть сижу на цепи стражем,
Так куда ж, наконец, мне податься, куда деться?..
Я пытался – учился, себя я ломал долго,
Видел слезы твои – а что твоих слез стоит?..
Но – коль волком родился, судьба – помирать волком.
…Понимаешь, – душа по ночам…
.
Люблю бродить по переулкам,
Когда размоет землю март,
Когда последние сосульки
Уже беспомощно дрожат.
Когда ещё холодный ветер
Заставит кутаться в кашне,
И мысли, мысли, мысли эти
И о зиме и о весне...
Но шёпот слышится мне тайный –
То вздох проснувшихся ветвей,
Уже стыдящихся хрустальной,
Раздетой хрупкости своей.
Она ушла, исчезло вдохновенье,
И три рубля, должно быть, на такси…
В. Высоцкий
Санкт-Петербургский порселен
Мои ладони греет
И под защитой старых стен
Мне в эту ночь теплее.
Пока ещё горит свеча
На призрачной голгофе
Кровь, словно кофе, горяча,
Хоть ночь темна, как кофе.
Пусть на дисплей, то вкривь, то вкось
Стихов ложатся строчки,
Но я надеюсь на авось
И не дойду до точки.
На звон Кастальского ключа
Припрётся Мефистофель,
Кровь, словно кофе, горяча,
А ночь темна, как кофе.
Тихонько щелкнул ключ в замке,
Она вошла устало,
Её рука – в моей руке,
А времени так мало.
Мантилья падает с плеча,
Я вижу нежный профиль,
Ведь кровь, как кофе, горяча,
А ночь темна, как кофе.
Что хочешь, у меня проси,
Небесное созданье…
Взяла лишь денег на такси,
И всё, и до свиданья.
Мне было б лучше умолчать
Об этой катастрофе
Да кровь, как кофе, горяча,
И ночь темна, как кофе.
Ну где ж мне взять такую прыть,
Чтоб ей не стать обузой,
И как прикажете мне жить
С моей капризной Музой?
Так не ругайте сгоряча,
Ведь я пока не профи,
Пора переходить на чай,
И бросить чёрный кофе.
вот кто-то с горочки...
вот кто-то вышел прямо в космос
(как тот же космонавт игнатьев)
вот из клозета вышел кто-то
а кто-то и в газете вышел
вот финишною лентой порван
закрывший все мишени фишер
он свен стрелять его работа
и над лыжней летать морозной
(как прежде космонавт гагарин)
вот олимпийским чемпионом
стал написавший илиаду
другой четырехстопным ямбом
устал и начал пятистопным
язык остругивать сначала
в конце предполагая память
той самой правильной нулевкой
для шомпола и для гранита
(свинцом отлитый в бакенбарды
и бронзой в полудетский профиль)
вот кто-то с горочки спустился
шаги считает до упаду
и кто-то говорит сходитесь
а кто-то потирает руки
уставившись в иллюминатор
(где комаров-пацаев-волков
и добровольский машут мимо
ядру похожему на землю
что так напоминает пулю
заряженную в пистолете
который холодит перчатку)
вот кто-то снова вышел в космос
пересчитать на шышел-мышел
всех кто там вышел и не вышел
…а ты за мною не соскучилась.
Ну, что же, что ж…
Любовь ведь тоже дело случая,
как в драке нож.
На лад дела пошли неважные,
из отпусков
и то, довольна сумка каждая
пузатостью своих боков.
Повеселела ты, так что же я,
пойду на милое войной?
Тоска моя неосторожная
расплещет зыбкий твой покой.
Душа изранилась, измучилась,
сама с собою же в борьбе…
Я многое
хотел
сказать
тебе,
но ты за мною не соскучилась…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...690... ...700... ...710... ...720... 727 728 729 730 731 732 733 734 735 736 737 ...740... ...750... ...760... ...770... ...780... ...800... ...850...
|