|
|
"Что останется после меня?
Вымытая тарелка…
Будильник, поставленный на 6.50…"
В Кондаков
А после меня останется куча тарелок
Старьевщик «богатства» эти скупит за грош.
Прялки, чайники, лошадь сделанную из опилок...
А книги, коллекцию марок пустят под нож.
Дочка сказала, что заберет может пару картин,
Может вазу прадеда из Китая и то не факт.
А я плаваю в этой среде как тупой ламантин
И балдею от каждой вазочки, но кончается фрахт.
Скоро вынесут тело, скорее всего сожгут...
а может влетит в мой дом какая та там ракета
И книги с грохотом, полки на пол падут
И будет огнем их, моим... вселенная разогрета.
Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья
Белла Ахмадулина
* * *
Накрыло ночью облако свинца
Больницу – это бил французский «Цезарь».
В такую ночь не спится мудрецам,
И не смыкает глаз Великий Цензор.
Он явно упускает нить игры,
Убрали под сукно его каноны.
Семёрками летают топоры,
Разя «двуногих тварей миллионы».
Такие вот дела: то плач, то смех,
И лишь гадать, что ждёт нас всех в финале.
Намедни разъяснял ведь Главковерх,
Что мы ещё всерьёз не начинали.
В смартфоне лжёт ублюдочный петит,
Единства нет ни сверху, ни в народе.
А детский мир на саночках летит,
И силу набирает новогодье.
Смешалось всё, уже не разобрать,
Где мухи, а где, собственно, котлета.
Поляки собирают срочно рать -
Наверное, не расхлебать до лета.
Д.М.
* * *
Когда на сто закончилась кукушка,
И гуси дружно устремились ввысь,
Над польской захолустной деревушкой
Был сбит хохлами шведский мальчик Нильс.
Летел себе домой, совсем не в теме,
Что небо стало местом для боёв.
Закрученный сюжет – куда там Сельме!
Такое и не снилось Лагерлёф.
Наш дудочник пошёл не тем маршрутом,
Свалился Мартин раненый в пике,
Ни зонтика, ни ранца с парашютом,
А крысы ликовали вдалеке.
Торчат ракеты в тыквах и укропе,
За каждой хатой прячется отряд.
Для них теперь лафа по всей Европе,
Они её имеют, как хотят.
О, бедный Нильс!
Ты жил в прекрасной сказке
И лиса Смирре победил один,
А надо бы родиться на Аляске -
Глядишь, и дотянул бы до седин!
Вестник с вечностью в конверте
Будет позже. А пока
Ожидание бессмертья
Подают по четвергам.
Тишину не потревожу
Тех, с кем не блуждать уже.
Ляжет снежная пороша
До весенних рубежей.
У лирических поэтов
Я печаль возьму взаймы.
У зимы всю жажду лета,
А молчанье – у немых.
И куда зимой, узнать бы,
Унесет меня пурга?
То ли ангелу в объятья,
То ли к черту на рога...
Я говорю – ты была.
Ты утверждаешь, – так не было.
Землю окутала мгла…
Лучше нам – синего неба бы.
Споры тут ни о чем.
Нечего, да и не зачем.
Ты тут вообще не причем…
Ну, постараюсь быть неучем.
Главное, – что в тебе,
то есть моё, в запропалости,
в этой счастливой беде,
от колыбели до старости, -
быть, понимать и любить,
и всепрощая немыслимое, –
найденное хоронить,
боль возвышая до истины.
Было ли?... Что с того?..
Этих ответов месиво
жизнь раздает легко,
всем улыбаясь весело.
Да или Нет – прошло,
не начинаясь, в общем-то.
Было всё хорошо
наедине и в обществе.
Жизнь – это ты и я.
Минус одно, другое ли...
Все мы – союз, семья, -
кого-то... и объегорили.
Не солгу и на мизинец,
я – не финт ушами,
но сегодня – аргентинец
я, – не лягушатник.
Тут не Месси, а мессия,
не Мбапе, а бомба.
Если будет там Россия –
расскажу подробно.))
Слово
зажгло лучину,
Слово
Затмило тьму.
Слово
всему причина,
Слово
финал всему.
Слово
мосты мостило,
Слово
будило бред.
Слово
в начале было,
Слово
сошло на нет.
Слово -
души затишье,
Слово -
сердечный стук…
Слово,
тебя не слышу,
Словно
замкнулся круг.
Позолотило тротуары
к прощальной встрече бабье лето,
сентябрь сжигает мемуары,
бросая в пламя бересклета.
Осенней грустью занедужит
сегодня бесконечный вечер,
боярышник считает лужи,
накинув красный плащ на плечи.
И что в душе пошло на убыль,
никто из нас не даст ответа,
а у рябин припухли губы
от долгих поцелуев ветра.
И не вернуть того, кто ближе
ни плачем, ни мольбой у свечки...
в безлюдном сквере клёнам рыжим
берёзы отдают сердечки.
Валерий Мазманян
Наши мёртвые нас не оставят в беде,
Наши павшие — как часовые.
Владимир Высоцкий
* * * Почуяв кровь, кружат вороньи стаи,Из тайных нор прут орды наглых крыс…То чьи-то сны кошмаром прорастаютВ реальность, попирая здравый смысл.Нам каждый день таких горбатых лепит!Нелепый сборник душных небылиц -Книжонки Кинга – просто детский лепет,Наивный текст от скуки для тупиц.В больницах мрак кромешный, в моргах давка,Растёт и крепнет первобытный страх.Кусает локти устаревший Кафка,И братья Гримм теперь не при делах.В чужом саду дошла до точки завязь,Настало время собирать плоды.Банкуют черти, злобно ухмыляясь,Всего полшага до большой беды.Когда, проснувшись, вздрогнет черепаха,И, как живые, горы задрожат,Восстанут наши павшие из прахаИ снова сатану низвергнут в ад.
Проседает свинцовое небо,
растекается над мостовой,
и ворона над коркою хлеба
как старуха трясет головой.
Пробежали девчонки, мелькнули
ножки, зонтик, такси пронеслось.
Дождевые прозрачные пули
прошивают мне сердце насквозь.
Кто прошел, кто остался, кто не был,
кто-то так и стоит у моста,
этот город, мосты, это небо -
все уносят в себе навсегда.
Безнадежно круги нарезает
где-то в тучах луна-светлячок,
я ныряю в вороний зрачок,
за луной? Может быть, я не знаю.
Страницы: 1... 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 ...20... ...30... ...40... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|