|
|
Почему плачешь ты, ангел дождь?
Простирну платьишко, отстегнув брошь,
подарю девице у ворот,
может ей стерпится, повезет.
Подарю камушки в серебре,
выходить замуж ей в сентябре,
ну а я к тому времени
привяжу суму к стремени,
a внутри свечи венчальные,
сухари да песни прощальные.
Горяча вода мыльная,
вороной всегда – с крыльями,
полетим над водами, чащами,
непогодами, больно частыми.
В синем небе том семицветный мост,
дождевым платком рыжину волос
освежу и соль бесполезную
смою вольною водой, пресною.
1
Отпустились небесные вожжи
и судьба моя вскачь понеслась!
Кто теперь нам с тобою поможет
на просторах судьбы не пропасть?
Кто крутые спрямит повороты,
о засаде навстречу мигнет?
Но полет, пусть предельно короткий,
это, все-таки, будет полет!
И, рискуя сломать себе шею,
с нарастанием скорости мчу,
не боящийся совершенно,
что в небесный кювет улечу.
...За пределами звука и света,
за секунду, как хлынула кровь,
отделилась от сердца поэта
предпоследней ступенью – Любовь...
2
В зеркальном отражении огней
дорога, и в машине я на ней.
Лечу ... Летать, вообще, в крови моей,
но не догнать в даль улетевших дней.
Под шинами кипит асфальта гладь,
но самого себя – не перегнать.
Елозю в пробках,снова в даль лечу,
в полете его частью стать хочу.
Лечу, чтоб мир вместить в себя смогло
не ветровое – ураганное стекло.
Авто – машина времени моя,
столбы, ГАИ, да это вы все зря,
на тормозах заржавлена педаль,
а я еще,- газку ввалил, поддал!
Но, завизжало справа колесо,
машину развернуло ...понесло!
Но – изнутри в меня вцепилась ты
и удержала в метре от черты,
где борзый «шестисотый » «мерседес»,
мне, целя в лоб, на встречную залез.
Любила б ты его, тогда из нас
господь, наверно, не меня бы спас, –
...три раза развернуло по оси,
и ...оказался снова на Руси...
...колесами расстроено шурша,
моя «тойота» «мерседес» нашла…
Качнулось рулевое колесо,
прости, Шандор, тебе не повезло.
Небесный снайпер в стереоприцел
бил по обоим, я остался цел.
Я закурил бы, но я не курю,
заплакал бы, но сопли не люблю,
я сел за руль и лишь турбины свист
перевернул дороги новый лист.
Меня обогнала лишь, не спеша
на небеса, цыганская душа...
3
Зацепила меня эта смерть...
Смерть всегда за живое цепляет,
виновато являя на свет,
то, что в жизни себя умаляет,
и слетает с души шелуха,
проявляется черное белым
и последняя строчка стиха
на губах твоих пишется мелом...
.
* * *
...На дороге к замку, у реки,
Где поют шмели-медовики,
Встретил деву очень юных лет
Беззаботный молодой поэт:
«Разучить нам вместе не пора ль
Триолет, сонет иль пастораль?..»
...Прятала от незнакомца — за
Шелковою сеткою — глаза...
...И струну он тронул, заиграл
Кантилену... Рондо... Мадригал...
И звенит в прибрежных травах шмель:
«Бержерет...» «Элегия...» «Рондель...»
...Вот уж вечер на реку упал —
Он дорогу ей не уступал...
...Слушала, откинув с глаз вуаль,
Сегидилью... стансы... пастораль...
Тихо струны он перебирал:
Ода... Гимн... И снова — мадригал...
...И — сняла мантилью вдруг, в ночи,
Из зеленой с золотом парчи...
...В небеса уносит резонанс
Серенаду, оду и романс...
Сердцеед, бродяга, менестрель...
Триолет... баллада... ритурнель...
...А наутро деву — там и тут —
В трубы трýбят — ищут — не найдут,
Лишь — нашли мантилью трубачи
Из зеленой с золотом парчи...
...Все на свете, друг мой, пустяки;
Музыка важна лишь и стихи,
Слов старинных магия и хмель —
Вилланелла... альба... ритурнель...
Дифирамб... канцона... триолет...
Над рекой ночною силуэт...
Позабудешь ты теперь едва ль
Эту, в лунном свете, пастораль...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...И уносит в Вечность резонанс
Мадригал,
Балладу
и Романс...
.
Я вырву тебя из сердца, заноза!
Вырву бездушно, как песню из глотки,
И пусть неподаренно сыплется роза.
К печали добавлю я бездны и водки.
И пьяный завязну, зависну в разгулах,
Чтобы воспрянуть с победною силой
Новою грустью на сомкнутых скулах
В шепот заветной: «Единственный, милый…»
.
* * *
…Еще вчера лишь – гость, любовник, бражник,
Завоеватель сердца и венца...
…Стоит Дидона на дворцовой башне
И взглядом провожает беглеца...
…Вчера лишь – наваждение, мираж ли? –
Впервые подвели его к крыльцу...
...Стоит Дидона на дворцовой башне
И смотрит вслед безумцу и глупцу...
…И мерный звук шагов его вчерашних
Еще разносит эхо по дворцу...
…Стоит Дидона на высокой башне,
Размазывая слезы по лицу...
.
2007-05-05 18:00* * * / anonymous
Токливым криком даль зажег,
Дыханья ритм создал прыжок,
Ты вновь один, один всегда,
С тобой лишь ветер и звезда.
И волны радости сменял
Пьянящий бег в пустыне скал,
Ты мчался вдаль от боли прочь,
Ты полюбил подругу-ночь,
Смотрел вокруг и видел свет,
Но небыл он теплом согрет
И засыпая на скале
Ты тихо песни пел Луне...
Так гложет что-то там внутри,
Ему ты шепчешь – погоди,
Но голод гонит вновь вперед,
И часть тебя опять умрет.
Лежишь, бездыханный, молчишь
И лишь в глазах застыла жизнь
И смотрит точкой в никуда,
И что-то шепчет – навсегда...
1.
Проходят годы смутной чередой...
У памяти неведомого края
обрывки давних дней перебирая,
я вспомнил вдруг безумца с бородой
в нелепой робе и дурацкой кепке,
что день-деньской на городском проспекте,
где будка с газированной водой
напротив обувного магазина,
стоял и проезжающим машинам
таинственные знаки подавал...
Бессонницей сраженный наповал
удушливыми южными ночами
я в память, как в заброшенный подвал,
дверь отперев случайными ключами,
спускался. С удивлением глазея
на горы экспонатов давних дней
в запасниках незримого музея,
в хранилищах предметов и теней,
пылящихся без смысла до поры, –
там познавал я правила игры,
в которую играет с нами время.
Мы не спешим подробности судьбы
зачислить в категорию событий,
но случай давний и почти забытый
вдруг может стать разгадкой многих тайн.
Страна Вчера огромна, как Китай,
и в ней возможны множества открытий.
Итак, я ковырялся в старом хламе
движений, звуков, запахов и форм,
мелькающих, как в бешеной рекламе,
не знающей ни логики, ни норм.
Обрывки чёрно-белых кинохроник,
цветные акварели давних снов,
фигурки носорогов и слонов,
засиженный клопами подоконник,
и лица – сотни, тысячи портретов,
запечатлённых оптикой зрачков.
Как археолог в лабиринте этом
искал я то, что стать могло толчком,
исходным пунктом сложного маршрута
к неясной цели, призрачной как сон...
Ночь отступала, приближалось утро,
и вдруг сквозь истеричный резкий звон
будильника, как сквозь звонок трамвая,
почудился знакомый баритон:
«Поберегись! Налево! Проезжаем!»
И я узнал его. Конечно, это – он.
2.
О нем ходило множество легенд.
Мол, дескать, это вражеский агент,
заброшенный для подрывной работы,
мол, в ЦРУ сидят не идиоты:
«легенда» сумасшедшего – верняк,
надёжней «крыши», чем Иван-дурак,
в России нет. Но слишком вжившись в роль,
забыл он место явок и пароль
и тронулся умом на самом деле –
видать спецы чего-то проглядели...
Еще болтали: он – учёный муж,
что груш познания объелся ненароком.
Его история должна служить уроком.
Все понемногу всяческую чушь
учили как-нибудь, но он в глубоком
проникновении в сплошную суть вещей
смысл жизни видел и, как царь Кащей,
он чах над книгами. Уже в тринадцать лет
закончив школу с золотой медалью
он получил студенческий билет
и знания своей манили далью...
В семнадцать – он уж кандидат наук,
профессор – в тридцать, в сорок – академик...
Осваивал он гитики наук
не ради славы и не ради денег,
вот-вот, казалось, Истина сама
объявится разгадкой теоремы,
что накорябал на полях Ферма.
Но от мозгов всегда одни проблемы,
и гений втихаря сошел с ума,
на улицу – «косить» под светофор...
Но, впрочем, это все – досужий вздор.
А было так: сквозь утренний туман
сиял на небе белый шестигранник,
а в нём летел таинственный посланник,
который для межзвёздного контакта
на Землю прибыл. В поле мирный трактор
урчал мотором. Рядом – агроном
и тракторист (приятель агронома)
гасили термоядерным вином
густой пожар похмельного синдрома.
Так звездный странник оказался «третьим»...
Мы выпьем литр, и даже не заметим,
но слаб инопланетный организм.
Он пил за галактическое братство
и незаметно так сумел набраться,
что неземной его метаболизм
нарушился. Он напрочь позабыл,
что он – пришелец на чужой планете.
Грустил, пуская слюни, как дебил,
и откликался, если звали Петей.
Его лечили. Но не до конца.
Врачи ему вернули часть рассудка,
но память – нет. Такая злая шутка
постигла межпланетного гонца.
Коморка в коммуналке и топчан.
Чужая биография в бумагах.
Он часто просыпался по ночам
и в тесноте земного саркофага
пытался вспомнить. Памяти паук
опутывая липкой паутиной
приоткрывал безумные картины
непостижимые для всех земных наук.
Он днём старался в книгах отыскать
разгадку тайны тлеющей в подкорке,
от книг уж места не было в коморке,
но память, не желая оживать,
молчала. Из своей мышиной норки
он выползал наружу в мир людей,
но хаос и бессмысленность пугали,
и книги с новой силой вовлекали
в пространства образов, догадок и идей.
Разрегулирован вселенский механизм,
куда идти – никто не знает толком,
да будь ты псом, лисою, или волком –
не разглядеть во тьме, где верх, где низ;
а люди и подавно – стадо стад,
бредёт, не зная, где перёд, где зад
и только блеет, что своей наукой
рассеет мрак. Да сколько ни аукай –
вокруг ни зги на тысячи веков,
лишь лысины учёных байбаков...
В нём вызревал порядок простоты,
здесь все не так, не то и не оттуда,
но он вдруг вспомнил – миром правит чудо,
а не холодный хаос пустоты.
Оно ведь рядом, стоит лишь свернуть
за поворот, как сразу станет ясно,
что жизнь не бестолкова, не напрасна,
и полон смысла этот странный путь.
Над ним смеялись с пальцем у виска,
земная участь ангелов жестока,
и бирку городского дурака
молва спешит навесить на пророка.
Чудак, безумец, звёздный Робинзон,
смешной «регулировщик» одиноко
на перекресток шел, как в страшный сон,
там управляя хаосом потоков
машин и тел, ползущих еле-еле,
указывал им путь к заветной цели.
А время становилось на дыбы.
Базарная торговка перестройки
тащила с исторической помойки
какой-то мусор. Новые жлобы
иною правдой искры выкресали
и на костях противников плясали
победный танец классовой борьбы.
А он бессменно на своем посту
стоял на перекрестке дирижёром,
как будто управлял небесным хором.
Его мы узнавали за версту;
стакан портвейна, чёрствый бутерброд –
невелика награда за юродство.
Пророчества извечное сиротство
лишь от судьбы подачек не берёт.
Он говорил, что правда – не в вине,
кто сам не прав, тот ищет виноватых,
а крылья прорастают на спине
у тех, что и без этого крылаты;
вселенная пуста, а если уж,
одна любовь – энергия без меры;
мир – лишь мираж, и только веер веры
в него вдыхает воздух наших душ;
безбрежен свет, что брезжит из сердец –
он освещает путникам дорогу,
и нужно быть готовым к повороту
где всех нас ждёт неведомый ездец...
Он изрекал все эти ахинеи,
мы – слушали и медленно пьянели.
И вот однажды мертвенной зимой,
когда мороз стоял почти под тридцать,
народ в кашне и шапки кутал лица
асфальт покрылся плотной белизной,
больной рассвет кряхтя вставал с кровати,
в моторах ртутью застывал бензин
и страшно было выйти в магазин,
и страшно было окна открывать, и –
едва открыв их запирать опять,
казалось, от мороза время вспять,
текло, как жидкий воздух из дюара,
сметая жизнь и мусор с тротуара,
вдруг стало ясно – улиц пустота,
отсутствием зияя, как упрёком,
смотрела в души чернотою окон
в предчувствии костра или креста,
и колыхалась ужасом утраты.
Все люди смертны, но не все – Сократы...
Его похоронили... Впрочем, нет,
такой конец банален, как издёвка.
Сияя, неопознанный предмет
висел над городом. Швартовною верёвкой
тянулся лучик-шупальце в окно
его коморки-норки односпальной,
в которой было тихо и темно;
и вдруг раздался светлый звон хрустальный,
как будто лопнула незримая струна,
и тишина иглой вонзилась в зиму,
увидели и город и страна
и целый мир, как небо в Хиросиму
вдруг превратилось; огненной воронкой
разверзлась ночь, таинственный предмет
сверкнув исчез, и вспышки яркий след
вмиг затянулся неба чёрной плёнкой...
3.
Порой проснёшься ночью: «Ё-моё! –
Да где же я?», где «я» – всего, лишь кличка,
а «где» – непостижимая привычка
осваивать случайное жильё,
когда под плотным слоем снов и слов
шевелится подобие улыбки:
тебя ж сюда случайно занесло,
на эту землю, просто по ошибке.
Должно быть стрелочник опять недоглядел,
и поезд под откос слетел с катушек.
Спаслись немногие. Но тайна тлеет в душах,
и манит их в пространства, прочь из тел.
Я помню, бежали волки
И снег был для них – батут.
А я всё искал двустволку
И страх был ядрён и крут.
Потом, я помню, смотрели
В меня ледяные глаза.
И выстрел сквозь гул метели,
И шуба с плеча сползла.
Я помню, была я волком
И вспышку огня в груди
Потом прошептали: «Well come»
Мой милый, меня не буди…
Мучительно жить не зная
Какими глазами смотреть,
Наверно из волчьего рая
Я выросла ровно на треть.
Ты улыбаешься хвостом
И с цепью дружишь,
Ты охраняешь чей-то дом
И чьи-то души.
А что взамен? На спину – зной,
Да лёд под брюхо.
Как горько плачет ангел твой
Над чутким ухом.
Тебя за старость гонят прочь,
Всё понимаешь.
В последнюю уходишь ночь
И всё прощаешь.
Тебе приказывают ждать
В привычных буднях,
И оставляют умирать
В бетонных джунглях.
Но беззаветно веря в ложь
Того Иуды,
Не сомневаешься и ждёшь,
И жаждешь чуда.
За то, что вдруг бездомным стал,
Что стал не нужен,
Ты каждый день глядишь в оскал
Блестящих ружей.
Ты каждый день в петле хрипишь
И пытки терпишь.
И снова нас боготворишь,
И снова – веришь.
Тебя как куклу продают.
Смирясь, не судишь.
Тебя извечно предают,
А ты – всё любишь...
2007-05-05 15:05Тюльпан / Малышева Снежана Игоревна ( MSI)
Изгиб змеиных шей тюльпана
Венчается цветком огня,
Зола на самом дне и я
Вся замираю. Вихрь канкана,
Величие пурпурной тоги,
Все в тот цветок вложили боги.
Цыганки шаль, одежды пап
И кровь, и радость, и закат.
То слышится в цветке набат…
Он господин и только раб
Капризных девушек, парней
Что пьют с их губ весной елей.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...660... ...670... ...680... ...690... 695 696 697 698 699 700 701 702 703 704 705 ...710... ...720... ...730... ...740... ...750... ...800... ...850...
|