|
|
2007-12-20 12:4321 / Вайс Александра Николаевна ( SashaWeis)
Дом мотылём кружит
Рядом с палящим солнцем.
Пышущий монолит,
Выглядит добровольцем.
Мелкою рябью век
Так же не отпускает –
Так наступивший век
Падает и взлетает.
Горел восток зарею новой,
Бросая в комнаты лучи,
И на столешнице дубовой
Огарок теплился свечи.
На стол склонившись, как в подушку,
Босой, в рубашке, в колпаке
Спал Александр Сергееич Пушкин
С пером в откинутой руке.
А рядом, преломляя строчки,
Стоял почти пустой стакан
И там – на тонком ободочке –
Усами прядал таракан.
Пруссак бесшумный, темно-рыжий,
Познавший счастье и беду –
Его пра-пра-дед жил в Париже
Еще в 12-ом году.
А он через людскую в спальню,
Затем в заветнейший чертог,
По ножке, и на стол овальный,
И на стакан взобраться смог.
Поел, попил (сказался опыт),
Вися над выпуклой строкой,
И побежал, но был прихлопнут
Внезапно пушкинской рукой!
А Пушкин оглядел детально
Сей труп и, пряча интерес,
Сдул на пол, и сказал печально:
«Увы… Как жаль, что не Дантес…»
Artist’s dream (Jimi Hendrix style blues)I was having sex With a prostitute -It was only a dream, But it was so good.I woke up and set, And I looked around -It was a dark night, And I was on the ground.Oh my poor love, In the dark nightIt is always wrong – You are always right.Don’t say, the time will come We will overcome –I don’t believe you, I don’t believe you.I paint blue In the middle of a dayIn a clear view On a sunny bay.You are free to come To enjoy my art,But in the middle of a night It is always hard.In the middle of the day, Oh my flying heart,It’s a holly lie – You are always smart. Don’t say, the time will come We will overcome –I don’t believe you, I don’t believe you. Сон художника (блюз)Я занимался сексом С проституткой.Я проснулся и сел,И смотрел вокруг;Ночь была темнаЯ был на голой земле.То был только сон,Но он был так хорош.О любовь моя – грошИ ночной бред;Это всё ложь -В жизни правды нет.Не говори, что время прийдёт,Мы прорвёмся и всё пройдёт -Я не поверю,Я не поверю.В голубых тонах,Ясный вид на заливПо середине дня,Я пишу мой мир.Приходи смотреть -Только буду рад,Но по середине ночи -Это всегда ад.По середине дняСердце (память, дрожь);Что всегда умно -Всё святая ложь.Не говори, что время прийдёт,Мы прорвёмся и всё пройдёт -Я не поверю,Я не поверю.
Паук связал узор – и что, и как вам?
Когда в росе он утренней горит,
Ты молча остановишься: "Однако."
И в горле засвербит.
А что там было – в этих сладких каплях?
Быль или сон?
И жизнь давно закончилась, не так ли?
У дерева садится он
(Он – это ты) и ягоду срывает
И думает, что было: звон и дым.
И постепенно вроде исчезает.
Простимся с ним.
Если бы ты, дорогой, был моим мужем,
я бы тебе в постель приносила кофе,
я бы готовила завтрак, обед и ужин,
много б чего ещё я делала, кроме.
Если б ты выпил, я бы вела машину,
я бы чинила сантехнику, газ и даже
не закатила б истерики, глядя на спину
в синей губной помаде твоей секретарши.
А пред своим последним дыханием, милый,
я бы страдала: как жить без меня станешь?
Я не хочу, чтоб ты следом сошёл в могилу,
и потому не пойду за тебя замуж!
Но ведь липа цветёт! Так цветёт эта ли...
по росе, по дороге, по небу земли.
Так отчётливо сном протекает в окне,
так дрожит за окном в лихорадочном сне.
Ни унять, ни прогнать сумасшедшую дрожь.
Обо мне ли ты, липа, так жарко цветёшь?
Его скрутили на одной планете,
А он возник планете на другой.
На первой,
На второй,
А вот уже на третьей.
И вот уже заносит своё жало
За грань добра, за тихой жизни грань.
И чья-то брань:
«В такую рань!
Ужель тебе не мало?»
А мы раскрыли жадные сердца
И, как птенцы, под крыльями трепещем.
«Нет, я не нищий.
Это взгляд на вещи.»
И смерти обретенье без конца.
* * *
...остановка преступна ,
ничего не вернуть .
вот причина поступка -
обнаженная суть.
угасающий вечер
переплавился в ночь.
траекторию встречи
не дано превозмочь -
траектория встречи...
через тысячи лет
будет снова замечен
этот вечный сюжет.
в этой жизни реальной
все случилось давно.
а сценарий печален,
и печально кино...
19.02.07
Дождик стеклянной пылью
бьётся с утра в стекло.
Грёзы не станут былью,
сеточкой на чело
ляжет печаль поспешно,
и не стереть, не снять…
Дней не воротишь вешних.
Как ты любил меня!
...Листьями облетая,
наземь падут слова…
Я, для тебя чужая,
и на душе январь.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...520... ...530... ...540... ...550... 556 557 558 559 560 561 562 563 564 565 566 ...570... ...580... ...590... ...600... ...610... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|
