|
|
Красив человек, бегущий от смерти,
По дороге ведущей к смерти -
Лента финишная, наилегчайшая, велика на труд -
Все ближе мгновение, лишенное тверди,
И жарче трепет десятилетий,
Голос во мгле: это за мной идут.
Что явило меня, и куда простираются тени
От камней землеродных и чем проверяется век?
Растущее знанием, быть может, я лучшее из растений,
Живущее верой, быть может, я лучшее из животных,
А все еще не человек.
Что меня вырвет из круга, как не круг больше круга.
Смерть – все та же история плена, за нее не дашь и пятак,
Не добавка, не выворотка, не беда, не подруга
А только имени перемена,
Но и это не так.
На чётках зелёных вкрапления мёда,
И коврик, пропахший сухими цветами,
И дым синеватый капризной погоды
Кудрявится в небе высоком над нами...
По-южному тёмны пологие склоны
Сквозь дождь невесомый, озана игривей,
И Каспий, по-южному сине-зелёный,
Несдержанно машет мазутною гривой.
Это время внимать словам.
Это время не прятать проседь –
Непокрытая голова
Живота неприкрыто просит.
Точно рваные диаграммы,
Точно пушкой в войну палит –
Что ж, открытые люди самые
В это время ушли.
Замело снегопадом когда-то зеленые горы,
Потянулись ветра,
Герр Ромкаиль кривую дорожку метет у собора
Как обычно – с утра,
Тетя Ада на кухне ворчит по привычке на кошку,
Колокольцы коров
Раздаются незвонко за чуть запотевшим окошком -
Просыпайся, Бергхоф!
Поскоблю по стеклу. Что-то я уж от Альп не в восторге,
Мне не дышется тут.
«Morgen, Tanja! Du Kaffee zu trinken?» – "Конечно же Morgen.
Ja, und Hitler kaput"
А помнишь ли, в краю заледенелом,
Где жёлтые Икарусы шумят,
Где час в ночи, когда вокруг светлело,
И открывал простые вещи взгляд:
Худые ветки, жалкие растенья,
Сочащийся неясно-белый свет,
И всё в природе словно искупленье
Грехов, которых в памяти уж нет.
А ты меня серьёзно обнимала,
Как будто бы хотела сохранить
Любви последней тихое начало
И близости трепещущую нить.
Сердце раскрывается в июне,
Легкий воздух держит стрекозу.
Завтра утром жаворонок склюнет
Неостановимую слезу.
В птичьем колокольчатом дрожанье,
Словно в чистых стеклах, плещет свет.
Может, нет в других мирах страданья,
Но ведь там и жаворонка нет.
В московских улочках старинных
Следы мои еще ясны,
Но так тревожны, так недлинны,
Так нестерпимы стали сны.
Чем дело кончится — не знаю,
Иду-не плачу налегке.
А хризантемы подрастают
В моем веселом цветнике.
***
Где было сердце,
горсть немого пепла.
Меняю — вечность,
на последний миг.
Но лба коснулись губы,
губы — ветра,
а слуха,
сумеречный шепот лип.
Мне этот шепот,
что господня милость.
А – ветер — ветер,
как весна грачу.
На свете белом,
быть – я не хочу,
но, в моем пепле,
что-то изменилось.
***
Слышу ангел,
шелестит крылами.
Оглянувшись, боль,
ушла сама.
Не скользит дорога,
под ногами.
По тебе,
я не схожу с ума.
Ангел мой,
не опустись на землю.
Станешь ты,
бескрылым, как и я.
Ты же знаешь -
небесам я внемлю.
Но крыла,
ломает мне земля.
мне опять засыпать – и опять просыпаться;
проседает сюжет на измученных пяльцах.
не старайся сбежать от просоленных улиц -
неизбежная месть – непрочитанный Улисс.
снова глупо острить и смешно препираться?
самому для себя быть лихим папарацци?
но и спать не резон – ни видений, ни знака -
то-ли мертвый сезон, то-ли блажь зодиака…
сохранить бы на время иллюзию птицы,
где в инстинктах *туда* и *обратно* хранится.
*может быть* не годится системе двоичной -
только *да* или *нет* – ходовая наличность.
где бы ни был остаток – в руках, на кону ли -
ведь оттуда еще никого не вернули…
побежали *мурашки* по колющим пальцам –
мне опять засыпать, а потом просыпаться…
В мире двойников и симулякров,
мареве гламура и попсы
хочется купить пятнадцать акров
чистенькой прибрежной полосы,
сколотить нехитрое бунгало,
растянуть нестиранный гамак,
развести костер, чтоб отгоняло
зарево огня вечерний мрак,
чтобы под ногами был песочек
теплый и пушистый, без заноз,
чтобы эта пара дюжин строчек
получилась искренне, всерьез…
Птичку, точно бабочку калибром
веточкой отвадить от плеча,
вслух импровизируя верлибром,
Чехова читая хохоча,
по утрам выуживая пищу
голыми руками из волны,
тело углеводами насыщу,
высплюсь наконец, увижу сны…
Я частенько логике перечу,
но один вопрос хочу дожать:
если жизнь всегда бежит навстречу,
можно ли от жизни убежать?
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...510... ...520... ...530... ...540... ...550... 555 556 557 558 559 560 561 562 563 564 565 ...570... ...580... ...590... ...600... ...610... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|