|
|
Творцу без вдохновенья не дано
В который раз создать нетленный опус,
И он глядит задумчиво в окно,
Пытаясь различить заветный образ.
А за окном все те же гаражи-
Заброшенные ветхие строенья
И ничего такого для души,
Что в нем зажгло бы искру вдохновенья.
И пишет он, как тот поэт- акын
О данности текущего момента.
А данность в том, что в винный магазин
Напpавился его сосед за чем-то.
-Ну а за чем?..-пытается творец
Додуматься, включив воображенье...
Вот тут-то и приходит, наконец,
Желанное к поэту вдохновенье.
И льются строки, словно на подбор,
И рифмы столь изящны и чеканны...
Закончив стих, творец идет во двор,
На всякий случай захватив стаканы.
2009-05-14 22:13*** / anonymous
Смерть снова рядом – не изменит,
У гордой жизни на виду
Легко садится на колени
И шепчет на ухо: «Я жду».
Но в гулах аэровокзала,
Где вспоминают города,
Жена чужая мне сказала:
«Я буду ждать тебя всегда».
Ее слова полны желаний,
В них терпкий грех и юный стыд.
А если даже и обманет,
Не ведая, что говорит, -
Что смерть мне с лаской неумелой,
Что горя мертвая вода,
Когда она сказать успела:
«Я буду ждать тебя всегда».
2009-05-14 22:11*** / anonymous
Болит душа, с собою спорит,
Любой поступок – невпопад.
Взял книгу черную, как горе,
Философический трактат.
Стал постепенно разбираться
В хитросплетеньях мудрых слов,
В теодицеях, ритмах наций
И обреченности миров.
Мелькали строгие понятья,
Несли такой простор уму,
Что снова видел я...как платье
Решительно с тебя сниму.
Тонким слоем ложится пыль
На прошедшие дни-года,
Словно не было никогда
То, что названо просто – быль.
То, что – тонкий на сердце шрам,
Зачумело махну рукой
Всё проходит. Пройдет. Постой!
За не прожитый день отдам
Я полжизни. Года... Года…
Тонким слоем ложится пыль
На несказанные слова.
Может, впрямь была не права?
Серебрится в ночи ковыль.
Из нелепостей – чей-то мир.
Из ошибок – чужая жизнь.
Край карниза… Держись… Держись
Оттолкнулась и вниз… Пунктир.
Я нарушаю правила движения,
Лоб в лоб – гоню по встречной полосе,
Отринув прочь малейшие сомнения
Ловлю момент во всей его красе.
Что через миг – какая к черту разница.
Живу сейчас – не завтра не вчера.
Не так как дОлжно. Только так, как нравится
Я не хочу быть никому должна.
Вздыхают в пустоту старушки –сплетницы,
С укором губы тонкие поджав:
«Как можно так?» А шар исправно вертится
На уровне шестого этажа.
Я рад до нереальности
Улыбчивости женщин,
В ней дух вселенской радости,
Что Богом нам обещан!
Меня сметает начисто
Улыбчивость мужчины,
Зачем она так прячется
За строгою личиной!?
С трудом в такое верится,
И страшно мне, и больно -
Зачем нас кто-то делит всех
На призрачные роли!?
Сестрицами и братцами
Рождаются все люди,
Давайте улыбаться им! -
Господь нас не осудит...
22.12.06
Проулок залился водой,
И кончилось время прогулок.
Проколотый воздух был гулок,
А небо катилось волной.
Влюбленный в свое ремесло
Дождь лил из ведра и бидона,
Махала рубашка с балкона,
А здание в луже росло.
В окне было ясно видать
Как в радугу преобразилась
И в капле одной отразилась
Небесная благодать
Спокойной – вам! А нам бы неспокойной...
Зуд творчества я ощущал со школы...
Припоминаю: как-то в пятом классе
Впервые сочинил стишок веселый
«О пионере Иванове Васе».
Вступив на путь сатирика нелегкий,
Высмеивал подсказки и шпаргалки.
А Иванов ходил на тренировки
И мне его за двойки было жалко.
Стишок был напечатан в стенгазете...
Достойно оценивши юмор тонкий,
С восторгом обо мне, как о поэте,
Шушукались знакомые девчонки.
А глупый Иванов на перемене,
Натужно подбирая слово к слову,
Мне обьяснил, что стих несовершенен,
И я был бит достаточно сурово.
Но я не сдался. И в девятом классе,
Шлифуя стиль и выработав почерк,
"О комсомольце Иванове Васе"
Эссе я написал. А может, очерк.
Гротеска сочетание с сатирой
Восторженно поклонницы читали,
А Вася отлупил меня в сортире
За искаженье жизненных реалий.
Прошли года. Я разругался с Музой,
Отдавши дань изменчивой судьбе.
А где Василий- чемпион Союза
По карате, по боксу и стрельбе?..
Пишу у монитора новый триллер,
Еще чуть-чуть и будет он готов.
Его герой- небезызвестный киллер-
Мой одноклассник Вася Иванов...
Ознобом по коже – сирени цветенье.
Холодный и сладкий пожар!
И каждая веточка – стихотворенье,
не мной сочиненное, жаль...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...360... ...370... ...380... ...390... 393 394 395 396 397 398 399 400 401 402 403 ...410... ...420... ...430... ...440... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|