|
Жизнь не всегда рулеткой Вертится наугад, И попадает метко Именно Под закат. Тает хмельное лето Капелькой на свече, Осень вернёт ответы Тысячам Мелочей. Именно это время Ценится высоко... Вдаль убегает племя Розовых Облаков.
- А там ничего не осталось, где бездна была и мрак? Хотя бы ничтожную малость найти... Зажимая в кулак,
прижать бы пылинку к сердчишку и вслух у Творца попросить, смущённо додумав мыслишку, чего-нибудь вновь сотворить.
А то – надоели мученья в уродливом мире таком. Так хочется духу свеченья! - А мир – светлячков сапогом;
а мир – издевается просто над смелым полётом мечты! Душа устремляется к звёздам, давно не боясь высоты,
а мир – копошится червями на трупах великих надежд... Потоп не приходит с дождями... Ковчег не выносит невежд...
- Хоть что-нибудь, всё же, осталось от бездны и мрака твоих? У сердца ничтожная малость согрела бы души живых...
Поди, отрежь стиха краюху от каравая слова «Русь»! Любому зрению и слуху я хлебосольным покажусь:
душа от слов неотделима, как Русь от сущности стихов. Поэзия неутолима: стихотворение – любовь.
Что петь набатными стихами на колокольне духа, что шептать нежнейшими словами - я, Русь, тебе всегда готов!
На троекратное – целуйся, стихами сладкими греша! - ответит учащённым пульсом живая русская душа...
* * * ...О Зраки Рая, что Парят во мне!.. О Разум, солнечных Идей приют, О рой Картин Живой, О Духи, что познать Дают Восторг! коль вы со мной – Творца и Рай, Души блаженный Лад Постигнет на Земле мой Чистый Взгляд.
Мне Славы и Богатств неведом час, Величия неведом трон, Поколь не узрю вас, Поколь мой Дух не Озарён. Я лишь Скудель; не Сердце, но Гранит, Не плоть, но Прах, – поколь Река Щедрот не наводнит Страстей моих юдоль. Вы – Сладкий Дар, Живительная Влага, Вы – Спутники Души и Кладезь Блага! Восхищен вами в сокровенный Край, Во Тьме земной прославлю Горний Рай.
Ол. Комков. Перевод из Томаса Трэхерна (Thomas Traherne, 1636-1674) http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?pid=327199#p327199
О, Трэхерн Томас! - Прости за то нас (Я – ни при чем, но и меня – прости), Что нам тебя от Ол. Комкова – не спасти, Что, мертвых имена перебирая, Он – где бы ни был ты – пусть даже в зраке Рая ! - Тебя и тексты твои вычислит, найдет, И – глазом не моргнув - тебя пе-ре-ве-дет!..
Кричит во мне литература, Наружу ломятся стихи...
Е. Валецкий
Время отдыхает на поэтах, Пустота заполнила умы, Рыцари полуденного света Превратились в каторжников тьмы.
А вокруг такая раскультура, Что трясет меня культурный шок: И молчит во мне литература, И не лезет из меня стишок.
Анти-натюрморт
Люблю как женщину натюр-, когда она не -морт, когда в ней чувственный ноктюрн звучит а ля мажор;
люблю извилистой тропой в таинственный лесок вбежать влюблённо, не с толпой, хотя бы на часок,
остановиться в тишине, прислушаться к себе – и вдохновенный натюрген постичь, как дар судьбе...
В стихах, словесно изощряясь, я чувства так живописал, чтоб грели душу, распаляясь, – как благороднейший металл!
И вот они как эдельвейсы на недоступной высоте! И даже, ради интереса, в своей душевной простоте,
концовку я смочил слезами, тебя желая тем привлечь... Не сможешь, думал я, стихами и нежной страстью пренебречь.
...А ты – читала и смеялась! Потом сказала: – Хорошо, но отчего же я осталась вчера одна? Ты не пришёл,
как обещал, ко мне под окна, чтоб серенаду эту спеть! А я ждала... И вся промокла от слёз непрошенных... Ответь, –
зачем писатели всё пишут, а их язык при встрече нем; зачем поэты гулко дышат лишь над писанием поэм?
Ты зря, мой миленький, старался. Пришёл бы лучше, приобнял, стихи читал бы в темпе вальса и – целовал бы, целовал...
Торопливой авторучкой на газете, на ходу описал я злополучный случай в нынешнем году,
в дни весны, когда, в апреле, под последний снегопад рощи вдруг зазеленели...
Кто был этому не рад? Но вернувшийся морозец нити жизни оборвал!..
На клочке газетном розы я к стихам пририсовал...
1. С предлогом «об» тяжёлый рок - То есть крестьянину...
2. Нам не надо пост ругать, Лучше доски...
3. Из семи дощатых нар Получился...
4. Где много рек с тибетским ламой, Там щит с навязчивой...
5. Емкость-тара, клевер-кашка - Это шустрый...
6. По двору ходила Лена И носила два...
7. Есть у пони тоже мать, Это надо...
8. Те из нас не знают сна, У кого кровать...
9. Раз, наверно, этак сто я В электричке ехал...
10. Волки серые, не вы ли За рекою ночью...?
15.01.10
« …всё явственнее праздничное пение и ангельская речь младенцев, птиц небесных, древесной немоты…»
Марина Пашенкова
Под утро по-морскому тяжело. Качает от усталости и веры В спасительное Божье ремесло. И сумерки, как мой котёнок, серы.
Как здорово, что в доме три окна, И есть куда смотреть, чему дивиться: За вечер у подъезда горсть пшена Не выклевал ни голубь, ни жар-птица.
Разглядываю осень свысока – От берега огромной чёрной лужи Отчаливают листья, облака, Одни достигли дна, другие – суши.
Что замерло у дерева в груди? Набухшая от влаги древесина? Молчание – не смерть. Переведи - О чём оно кричит сейчас, Марина?..
Сорвёмся и недолго будем плыть В безжизненной глубоководной муке, Лопатками скрипеть и голосить, Как вёсла выворачивая руки.
Забыв слова проклятий и молитв, Мы снова, как младенцы, залепечем. И нечем будет плакать в той дали, Убить себя нам тоже будет нечем.
Не дай нам Бог ступить на берега, Где каждый камень прахом обитаем. Мы знаем как доплыть до четверга, а как до Воскресения – не знаем.
Марина, поутру не рассвело. И дело тут не в осени, наверно. Котёнок лапкой трогает стекло, А лапка у него пушиста, вербна.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...140... ...150... ...160... ...170... 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 ...190... ...200... ...210... ...220... ...230... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|