|
|
I
В этом посёлке
кедры да ёлки.
В этом посёлке
люди не волки.
Сроду, не зная,
винта и двустволки,
живут и не тужат
в посёлке неволки.
Без
революции,
и резервации,
живут, не скучают,
в сплошной изоляции.
Без демократов-
единорогов,
живут в утешение,
сущему Богу.
И не
пришельцы,
и не земляне,
неволки не тонут,
в людском океане.
Они поклоняются,
только природе,
Солнцу, Луне,
и хорошей,
погоде.
Попробуй бросить,
окурок, бутылку,
сразу к шаману,
под – срок, и
в Бутырку.
Спиртного – ни-ни.
Наркоты ни на дух.
В почёте охотник,
свинарка, пастух.
Народ невысокий,
однако, плечистый.
Честней демократа,
добрей – гуманиста.
Им трудится, любится,
молится, спится.
Всё рядом – парламент,
страна и столица.
На месте решают,
любые вопросы,
без взяток, откатов
и единороссов.
II
Им – попеняли б,
«цивильные» волки:
- Как вы отстали,
люди неволки!
Вы не бомбили,
Белград и Ирак.
У вас нету спида,
отсутствует – рак.
Приличные люди,
в мехах и не голые.
Но браки – у вас,
только двуполые.
Есть
копья,
рогатины,
луки и стрелы,
но – для охоты,
но не для «дела».
Вы не живёте,
в дворцах и палатах.
У вас ВВП ниже,
уровня Штатов.
Как жить – без ракет,
калаша и винтовки?
«Нас не догоните!
Нас не догоните!»
люди-неволки.
Всё потому,
дикари и уроды,
что вы не вкусили
сладость – «свободы».
Мы вас не оставим.
Одарим свободой,
как инков, индейцев
и малых народов.
III
В затерянном рае,
доверчивых, чистых,
пусть – их – не найдут,
демократы – марксисты.
Живут же народы,
без нефти и света.
Но, песенка их, так,
как наша, не спета.
До человечьего,
самоистребления,
хранит их в секрете,
Небес – Провидение.
Для продолженья,
Адамова – племени,
в новом пространстве,
и – в будущем времени.
.
* * *
"...Это понравилось.
Остальное – жидкий камуфляж. Или – статистическая проекция,
ибо с Вами это не случалось…"
( AndreyGrad, из комментария к стихотворению "Другое кино")
...Возражать, оправдываться?.. – глупо,
Толк от объяснений невелик...
...Жизнь моя! – лети, моя голуба, –
Вечный мой лирический дневник!..
.
Арсению Платту
* * *
Наука ловит на крючок
Секрет вселенской кухни,
А жизнь мелькнёт, как светлячок
Во мраке, и потухнет.
К чему, мой друг, крутить верньер
И измерять константы?
Сокрыта истина в вине,
Да так, чтоб не достал ты.
Пусть будет так: вернемся в берега,
Не будем нарушать покой друг друга.
В начале март и старые снега
Над Орликом темнеют от испуга.
День ото дня все выше небосвод,
Все раньше будят ликованьем птицы,
Увидим скоро, как взорвется лед,
Река нарушит тесные границы.
Уйдет под воду мостик подвесной,
Ока захватит дальние угодья,
Затопит парк… И все-таки весной
Как праздник мы встречаем половодье.
Как будто, отворив речные воды,
Апрель и нам дает глоток свободы.
С прухой плохо
В улье быта
На постое.
Прихоть, похоть -
У любви-то
Всё пустоё.
Мим не ожил
В позе многих,
В сброде лица,
Мы не можем
От земного
Отделиться.
На меду мутнеют
Тени
В поле плоти,
Нам и думать
Нет хотенья
О полёте.
Вышли в бой вы
С ней бы братцы,
Спесью тою,
Лишь любовью
Нам бороться
С пустотою.
20.05.13
.
* * *
Осенний московский вечер.
Кафе, деловая встреча.
Опаздывает режиссер… –
Набрал его номер… стёр…
Но, вот, от двери входной
Он машет мне… Он – с женой,
Блондинкою средних лет:
"Алена, вот наш поэт!.."
…И вот уже час… второй:
"Сценарий… бюджет… герой…
Сюжет… лейтмотив… зерно…"
...Ты слушаешь, пьешь вино,
Ты видишь другое кино,
И я вижу эту ленту,
Где ты не Алена – Ленка,
Где (боже мой, как давно!..)
Открылось в ночи окно,
Где сброшен был на пол плащ...
Где был так зовущ, так манящ
Взгляд синих – огромных! – глаз...
Где ты повела плечом –
И шелк зашуршал, скользя…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
…Поэзия, это – рассказ
О чем-то таком, о чем
Вообще говорить нельзя.
.
* * *
Март кромешною пургой
Настигает.
Мы из дома ни ногой,
Дорогая.
Жмутся к окнам воробьи,
Пташек жалко...
На диване от любви
Ух, как жарко!
Снег идёт который час...
Не до грусти -
Страсть волной накрыла нас,
Не отпустит.
Мокрый снег от Ельца до Линьяно –
Вновь февраль перепутал широты.
Слышу ветер за окнами пьяный
Мне поет итальянское что-то.
Видно, он с Адриатики синей
Добирался – от пляжей Пинето,
От продрогших магнолий и пиний,
Вспоминающих долгое лето.
Вот и ты где-то там в Саббьядоро
Наблюдаешь пустые дороги,
Кипарисы в снегу, разговоры,
Разговоры..., и дева в тревоге.
Слепы в любви мы, слепы.
И ласки твои так нелепы.
В моих цветных облаках –
Нет тебя, умираю в твоих руках.
Не видеть нам мир, – слепы.
Два шага вперед,-песни спеты.
Шаг назад,-вновь не легче,
Опущены вниз мои хрупкие плечи.
Скатерть свечами сожженная-
В прорубь тобой оброненная.
Будут ли снова встречи –
Вопрос стал безумным и вечным.
В плену у иллюзий снова,
Не слышу заветного слова.
В свободном полете птицы,-
Мне снова все это снится,снится.
Слепы…
Нелепы…
Спеты…
Строки выведены сталью,
Знаки выверены стилем.
Безупречные детали
Возникают без усилья.
Смелых росчерков полеты
Словно вспышки. С замираньем
Наблюдаю за работой
Только все мои старанья
Понапрасну – не могу я
Так изящно и проворно,
Острием двойным танцуя,
Оставлять на белом черным
Тени слов. Всегда тревожит
Невозвратность изменений –
Как следы сурьмы на коже
Осторожных взглядов тени.
Страницы: 1... ...50... ...90... ...100... ...110... ...120... ...130... 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 ...150... ...160... ...170... ...180... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|