|
|
”Что черти малые поэтам?...“
Н. Глазков
Что черти малые поэтам,
Когда поэты чертоплясят,
Чертям подобные большим?
И не секрет при всём, при этом,
Поэты часто водку квасят,
И после пишут ”от души“.
Писал и я подчас такое...
От слов краснели небеса,
Не находя себе покоя,
Пока не выпала роса
Зарёй похмельного недуга,
Что, по-научному – синдром.
И жизни верная подруга
Не отвезла меня в тот дом,
Где на вопросы есть ответы,
У знатоков души – врачей.
Где лечат от чертей поэтов,
И от бессонницы ночей.
И, выйдя трезвым на свободу,
Достигну творческих вершин:
Писать не буду я в угоду
Чертям ни малым, ни большим.
Стол. Белоснежный лист бумаги.
... Не пишется. Горит свеча.
”Прими, поэт, стаканчик браги“, –
Мне шепчет чорт из-за плеча...
4 ноября 2011
Стою, смотрю в окно на мокрый сад
В той самой, гордой байроновской позе.
Влажнеет постепенно грустный взгляд
И падают в горшок цветочный слезы.
На землю опускается листва
И лодочками плавает по травам.
Мне нравится, что осень так чиста,
А я еще и сильный, и кудрявый!
И дар мне дан об осени стихи
Слагать, пускай на них и нету спроса.
Зато слова и мысли так легки,
А рифмы восхитительные просто!
Еще часок и Настенька придет,
Оранжевый жилет на крюк повесит,
Пожарит мне говяжий антрекот,
Пирог поставит печь на сдобном тесте.
Поев, начну читать стихи жене,
Похожий на акына или скальда .
Она же, засыпая, скажет мне:
"Сегодня было семь машин асфальта..."
Весь вечер просижу у милых ног,
Считая пальцем трещинки на пятках,
Чтоб завтра встать к окну за свой станок:
В одной руке – перо, в другой – тетрадка!
Жульен Стебо
https://www.facebook.com/julien.stebo?fref=nf&pnref=story.unseen-section
.
* * *
Стих не пишется. Рисуется
Ненаучная фантастика:
На п о л я х орда тусуется
Хитроглазых головастиков…
Но в любой моей фантазии
Есть какая-то конкретинка...
Гастарбайтерам из Азии
Отдается ночью Сретенка.
.
Мне всё чаще родина снится:
Не бетонная жуть небоскрёбов;
Не забытая Богом столица –
Ненасытная похоть-утроба.
Мне всё чаще родина снится:
Толоконный туман над прудами;
В полумраке оврага криница;
Тополя у дороги рядами.
Мне всё чаще родина снится:
За рекою луга заливные;
Грозовые в раскатах зарницы;
Сарафаны берёз кружевные.
Окрылённая снами-мечтами,
Как любовь, что живёт без границы,
Еженощно; годами; веками
Мне всё чаще родина снится.
24 августа 2002
Город юности, привет!
Тот же дом и люди те же,
Так же камень старый нежен,
Так же резок летний свет.
Томно млеют от жары
Вдоль заборов иномарки,
Но ведут кривые арки
В те же нищие дворы.
В потаенные углы,
Не забытые в разлуке,
Так щенки приблудной суки
Разношерстны и малы.
Жадно впитывает взгляд
Неизменные детали,
И прохладною печалью
Окон омуты манят.
Обожание в постели
Так же нежно, как в пастели
Нарисована картина.
В наготе лежишь, невинна.
Шелковистой пряди локон.
Глубина зеркальных окон
Охраняет белоснежность –
Тела юного небрежность.
Арфы плавное дыхание,
Как цветка благоухание.
Многогрешна и воздушна.
Недоступна и послушна:
Роза в чувственности лета,
Лепестки полураскрыты.
Увлечение Поэта –
Неземной Земли Лолита.
27 марта 2001
2016-03-11 08:01*** / Елена Ковалева ( Evita)
Как много тихих лет
По пыльным тротуарам,
По плитам серым старым
Ходила и примет
Иных не замечала.
Теперь в глазах твоих
Тень улиц городских
Я вижу и кварталы,
Где часто вместе нас
Чужие видят стены
И прячут неизменно
На дне печальных глаз.
Цветы подарил, а они уже некрасивы
Два дня тому, а они уже отвернулись
Прячут лица, только худые спины -
И те согнулись
Два дня прошло – вот и жена некрасива
И характер уже не вынь-да-положь, а кроткий
Причесала старательно подошедшего сына
Разговор обо всем короткий
Был бы длинный, была бы – жила беседа
Только дни прошли, а будущее – смерклось
Как грустны цветы, а разве цветы – не все мы
Все мы смертны
Выйду в поле, где белый гуляет ветер
А земля полна цветов, оттого бессмертна
По траве мой старинный друг идет, и красив и весел
В чистом поле света
Причал стрелой уходит в море.
С причалом пляж по соседству.
Вспомнился город Евпатория –
Один из городов моего детства.
Город тихий, курортный, в зелени,
С домами на улицах одноэтажными.
Достопримечательности есть, музеи,
Главная достопримечательность –
Море и пляжи.
Трамвай старенький, дореволюционный
С остановками ежеминутными
Следует к парку с аттракционами,
Со скамейками в аллеях уютными.
” У моря, … у синего моря...“ –
На пляже песня часто звучала.
И город, как чайка на просторе,
Купался в жизни без конца и начала.
Обитатели моря: крабы, креветки,
Иглы, коники – всё словно в сказке.
Медуз причудливые розетки –
И я под водой в ластах, и в маске.
Незабываемая Евпатория...
Рядом с пляжами по соседству
Причал стрелой уходит в море.
... Не в море уходит – в моё детство.
10-12 февраля 2014
В серый день, к полудню ближе
Ничего когда в окне
Вспоминаю я все тише
Лес, что ночью снился мне
Птицы были, были звери
Полинялый жалкий вид,
Но огонь по крайней мере
В глубине вещей горит.
Пели что-то вроде гимна
А затем объявлен был
Заунывно, даже гибло –
Пленум. Волк его открыл.
Кто-то молоточком стукал
Кто-то горестно мычал
Кто-то, нагоняя скуку
Слово брал и час молчал
А с рядов последних, дальних
Что-то двигалось, росло
Город рос в глазах печальных
И рубили лес назло
Дальше где-то загремело
Будто с лестницы ведро
Птица всхлипнула, пропела,
И на том оборвало…
И теперь, в другом столетьи
Иль тысячелетии
Я сижу, один на свете
Я один на свете и…
Страницы: 1... ...50... ...60... ...70... ...80... ...90... 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 ...110... ...120... ...130... ...140... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|