|
|
- Жаром своим расплавило
лето тоски мгновения.
И, уходя, оставило
капельки вдохновения,
дождиками пролитые
на закоулки памяти…
- Осень идёт со свитою
в пышных одеждах пламенных.
Вновь полетят-закружатся
на серебристых ниточках,
письма неся для суженых
серые кружевницы...
- Не удивится осени
только совсем бесчувственный.
Лягут туманы проседью,
эхо в иной акустике,
звоном наполнит мир,
музыкой серебристою...
- Творчества дивный миг
на ароматах выстоян...
Будут теплом целованы
бабьего лета стихи...
...Спой, прощаясь, соловушка,
песнь на запястье ольхи!
Так хочется сказать…
Нет, не сказать,
Лишь шепотом души коснуться,
Не мучаясь подбором букв,
Слагающих обозначенье смысла,
Которого так трудно отыскать
При свете разума.
Он лишь тогда понятен будет,
Когда поймаешь совпаденье ритма -
Дыханья, взгляда и сердечной смуты.
И лепет заблудившегося детства
Тогда не раздражает,
А разнеживает душу,
И хочется туда,
Где одеяло слов укутывает
Прошлые печали,
И где так хочется,
Так хочется
Уснуть…
Я проснусь от монотонья дождевого на крыше,Разогрею крепкий кофе и, наверно, услышу:Отшумели цветопады, словно синие птицы,Разбежались по чуланам, чтобы мне не присниться.Белосизье мягкой кистью мажет месиво красок,Повторяя силуэты неслучившихся сказок.
Я помню, как небо провисло,
Как звёзды на ветках качались,
Как в парке случайно и быстро
Не встретились мы, а расстались.
Там стыла без птиц, как без сердца,
Заснеженная голубятня.
Мы всё же смогли отогреться
Навеки в недолгих объятьях.
Казалось, что ты невозможен,
И нежность была чрезвычайна.
Мы так повториться не сможем -
Ни здесь, никогда, ни случайно.
2008-01-29 13:54В инете. / Малышева Снежана Игоревна ( MSI)
Не видя лиц, вслепую по сети,
Ощупываю буквами страницы,
Прошу строфу – голубушка, лети,
Ищи душе иль брата, иль сестрицу.
Слова фонят случайной маетой,
Служа, несут сакральные посланья.
И пусть лицо засветится у той,
Что помнит степи и момент закланья.
Сквозь пыль веков и путаность систем,
Сквозь время и пространство, сквозь потери
Прорвётся зов, услышан будет тем,
Кто помнит, как завидовал Сальери.
***
Раны на солнце!
Я не смотрю – это боль
Гладит мне душу.
Звоном червонцев
Ты обжигаешь, как соль,
Сердце мне душишь.
Шаг мой дрожит на пути,
Ветер – опора.
Только немного пройти...
Лето – нескоро...
***
Белой сонатой
Сыплется с неба зима
На ожиданье.
В хладной отраде
Рядится наша земля
Лёгкою тканью.
В чьей-то душе чертит след.
Милая ножка.
Тихо ступает рассвет.
Лапами кошки.
***
Странное пламя...
В свечке колышется нить
Песен умерших.
Давняя память
Бабочкой лёгкой кружИт,
Грацией тешит.
В думах сгорает фитиль,
Грустью томимый.
Молится Богу Рахиль.
Звёзды незримы...
***
«Разбился стакан» – говоришь ты.
Ладонь зачерпнула стекло:
«А в это же время в Париже
Ещё по-дневному светло».
К чему ты сейчас о Париже?
О чём призадумалась ты?
«Боюсь я всегда, когда вижу,
Что наши ладони пусты».
Стакан ты разбила нарочно?
«Пожалуй. Не знаю. Прости.
Ты знаешь, я думала ночью:
Мне кажется, нас не спасти».
От яркого света? «От света».
От звона стеклянного? «Да».
Всё это забудется. «Это
Забылось уже навсегда».
2008-01-28 16:33Запросы. / Малышева Снежана Игоревна ( MSI)
Робко прошу
У бога крошку
Счастья!
Сейчас я -
паршивая овца,
Завтра царица.
После завтра -
трицератопс.
Опс –
И вымру.
Но к утру
Опять явление,
На удивление.
Как шелудивый пёс
Блудливо
Тыкаюсь в нос,
Ностальгирую.
Каюсь, юлю
Молю:
Духи
Великого уха
Вселенной!
Не хочу быть тленной!
Хочу как Ленон!
В неон реклам!
Я не хлам!
На колени
Не ленясь,
Не ломаясь.
Хрясь!
Молюсь…
Прошу
Убого:
Крошку,
Окрошку
Картошку
Всего понемножку,
Понарошку…
Счастья ложку
В бочку дёгтя….
В черном городе задумчива березка,
в белом городе – ракита над рекой.
На листочке, словно сопелька-подвеска,-
хрусталек-росинка. Боязно рукой...
На фарфоровом крылечке Царь-девица
томным глазиком уткнулась в ноутбук.
Ах, она давным-давно кому-то снится,
только ей никак не снится милый друг.
Ей бы курочку кормить пшеном с ладошки
Золотым, чтоб ясный свет – во все концы.
Ей бы птичкой петь, чтоб смолкли все гармошки,
Чтоб невольно поперхнулись бубенцы.
Но она молчит, печатая упрямо,
под прекрасным лбом – мыслительный процесс:
"Неежно коотику поет на уушко маама..."
Ох, не любите Вы, Антик, поэтесс...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...510... ...520... ...530... 537 538 539 540 541 542 543 544 545 546 547 ...550... ...560... ...570... ...580... ...590... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|
