|
|
...время, видимо, остановилось,
не знаю, – упало ль, разбилось, разлилось?
Вещи не приближаются, не удаляются, не
появляются утром, не исчезают во тьме.
Какое-то полубессонье...
Предел ли? Тупик?
Плету кружева там, где раньше рубил напрямик,
где вчера пролетал, там сегодня елозю впритык.
Пустотою налита рука, что на месте пока,
я смотрю в потолок,
где смотрю на себя с потолка...
Нет вчерашнего меня ни куска
и высасывает кислород
тоска.
Жизнь-то, в принципе, что?
Перемена различных сует.
После ужина завтрак затянет красотку в корсет.
Поделом тебе тот,
которого больше нет,
ты вопрос не задал ей, а вот уж готов и ответ.
Смерть-то, в принципе, что?
Счёт, который не надо платить.
Мы любовь хороня,
отмолчимся, отплачем в платки
и отмеряем скорби умеренные глотки,
чтобы дни постпредательства
не были слишком гадки.
Милый мой,
невлюбленный российский народ!
Официальная доктрина врёт,-
лишь любовь вырабатывает кислород!
Время кончилось...
Высосана любовь,
словно вампиром полночным кровь.
Читаю Есенина,
пытаюсь не хмурить бровь...
98 г.
Ты не злой человек. Ты просто не добрый.
Просто занятый сам собой.
Ты меня убиваешь. И всё же оба
Мы похожи чем-то с тобой.
Говори, что хочу я сейчас услышать.
Я отвечу, что хочешь ты.
Мы синхронно двигаемся и дышим,
Наши мысли белы и просты.
Я молю: «Обслужите», ты мне: «Закрыто».
В этот странный стоячий час
Зренье светом резким чужим залито,
Кто-то смотрит будто на нас.
Я скажу: «Пощадите», ты бросишь: «Поздно».
И направишь мне дуло в лоб,
Чтобы мысли прямо текли, как звёзды,
И глаза не слезились чтоб.
Ночь неслышно колышет ветви,
Как сплетённые невода.
Возвращайся, родной и светлый,
Ты – живая моя вода.
И Луна, ослепив сияньем,
Бьётся рыбкою золотой.
У меня лишь одно желанье:
Возвращайся, желанный мой.
Я тебя целовала в губы,
На дорогу перекрестив.
Будет в небе Луна на убыль,
Будет в сердце любовь расти.
Будем с ночью прощаться вместе
И такую встречать зарю,
Что ни в сказке сказать, ни в песне,
Вот стихами и говорю.
уже «уже» могу сказать,
хотя «еще» не растранжирил.
похоже – время собирать,
все расставляя по ранжиру.
иллюзий острый каблучок
еще влияет на подкорку,
но запятые в кулачок
собрал, как старичок махорку.
правописания препон
не на одну хватило б строчку -
пока учу я слово «Point».
еще мне рано ставить точку!
С днём рождения милый бес.
Нас разделяет пол жизни и только один океан.
Право, такая малость.
Я гляжу на Гудзон
и думаю, сколько ещё мне осталось?
Этих белых барашков, что такое для жизни их вес?
Целой жизни перевернут полный стакан.
Право, какая жалость.
Ну вот, ещё один дослан патрон.
И не так уж долго, но всё сколько ещё мне осталось.
Я помню: песок, океан, за спиной лес.
Я помню: милый фотограф на вершине горы; задний план -
право, какая закатность:
облака, острова, горизонт.
Но не угасает всё сколько ещё мне осталось.
Гром, полумесяц, крест.
Ложь, западня, капкан.
Право, такая страсть.
Выбит, и оглушён -
не убит. И буду жить всё сколько ещё мне осталось.
С днём рождения милый бес:
взгляд лукав, белый локон из шёлка, стройный стан.
Право, такая нежность.
В умилении погребён,
я ценю и это, и всё сколько ещё мне осталось.
.
* * *
Ожило сердце... И – вздрогнул, очнулся я,
И не узнал я себя, полунóчного...
Скоро ль ты кончишься, мгла беспросветная,
Черная ночь, уходи, не морочь меня!..
Боже, не хватит ли? – сызмала мучаюсь
В медленном пламени, в черной пустыне я...
О, отпусти меня, мгла беспросветная,
Ночь безысходная, брось, отпусти меня!..
Всё забываю... И плачу о прошлом я...
Поздно. Прощай, моя юность печальная...
И проклинаю я мглу беспросветную,
Черную ночь разрываю плечами я...
Ожило сердце... Душа обновленная
Птицею рвется к рассвету молочному...
Прочь! Не морочь меня, мгла беспросветная,
Черная ночь, уходи, не морочь меня!..
.
- Жаром своим расплавило
лето тоски мгновения.
И, уходя, оставило
капельки вдохновения,
дождиками пролитые
на закоулки памяти…
- Осень идёт со свитою
в пышных одеждах пламенных.
Вновь полетят-закружатся
на серебристых ниточках,
письма неся для суженых
серые кружевницы...
- Не удивится осени
только совсем бесчувственный.
Лягут туманы проседью,
эхо в иной акустике,
звоном наполнит мир,
музыкой серебристою...
- Творчества дивный миг
на ароматах выстоян...
Будут теплом целованы
бабьего лета стихи...
...Спой, прощаясь, соловушка,
песнь на запястье ольхи!
Так хочется сказать…
Нет, не сказать,
Лишь шепотом души коснуться,
Не мучаясь подбором букв,
Слагающих обозначенье смысла,
Которого так трудно отыскать
При свете разума.
Он лишь тогда понятен будет,
Когда поймаешь совпаденье ритма -
Дыханья, взгляда и сердечной смуты.
И лепет заблудившегося детства
Тогда не раздражает,
А разнеживает душу,
И хочется туда,
Где одеяло слов укутывает
Прошлые печали,
И где так хочется,
Так хочется
Уснуть…
Я проснусь от монотонья дождевого на крыше,Разогрею крепкий кофе и, наверно, услышу:Отшумели цветопады, словно синие птицы,Разбежались по чуланам, чтобы мне не присниться.Белосизье мягкой кистью мажет месиво красок,Повторяя силуэты неслучившихся сказок.
Я помню, как небо провисло,
Как звёзды на ветках качались,
Как в парке случайно и быстро
Не встретились мы, а расстались.
Там стыла без птиц, как без сердца,
Заснеженная голубятня.
Мы всё же смогли отогреться
Навеки в недолгих объятьях.
Казалось, что ты невозможен,
И нежность была чрезвычайна.
Мы так повториться не сможем -
Ни здесь, никогда, ни случайно.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...510... ...520... ...530... 536 537 538 539 540 541 542 543 544 545 546 ...550... ...560... ...570... ...580... ...590... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|