|
|
Душа моя столица,
Ты тем, видать, горда,
Что, всматриваясь в лица,
Ты видишь города.
Самару и Архангельск,
Алушту и Донецк,
Где ангел и архангел,
Прохожий и мертвец.
Достану сигарету
И злобно закурю.
Столицу видел эту,
Душа моя, в раю.
Рубиновым закатом
Дыши и не дыши,
Неси себя куда-то
И картою шурши.
Родина моя, Родина…
Предана стократ, продана,
Властью под себя делена,
На кривой аршин меряна!
Реки по тебе красные –
Все-равно народ празднует!
Кости по земле, смертный сев –
Каждый по себе, Бог за всех!
Родина моя, Родина…
Ты б должна как мать, вроде, к нам,
А на нас кресты ставятся,
И одни цари славятся!
Родина – погост брошенный,
Придорожный знак скошенный.
По тебе б пахать, строиться!
…А народ отвык.
Молится!
Родина моя, Родина…
У меня от тебя
Замирает в груди…
Сладко так от тебя
Замирает в груди!
Хоть из слов, хоть из снов,
Из предутренних снов
От меня, непутевого,
Не уходи!
Загляни хоть на миг
На пожар моих мук.
Что за молния вдруг
Запалила мой дом?
Погадай для себя
По сплетению рук
На несбывшихся нас,
На сейчас, на потом.
Спит мой ангел – хранитель,
Голова на крыле.
А тебя без него
Не найти на Земле.
Бьюсь, как птица в стекло,
Завершая полет,
Твое сердце кляну,
Что оно не поет!
Пришёл он старенький, пропитый,
и ну хрипеть про то, про сё.
А был когда-то знаменитый,
не умер вовремя и ...всё.
Так вышло. Итог – незавидная роль.
Хитрый врач обещает обрезать саркому…
А он, чудак, благодарен за боль,
Что досталась ему, а не другому.
Еще не все узаконены звания,
И жизнь привечается радостной порослью.
А он, чудак, благоволит к страданиям,
Что выпадут при жизни, а не после.
Судьба беспощадно несет в круговерть, –
Ночами и днями боль требует бдений.
А он, чудак, благодарит за смерть,
Которая избавит его от сомнений.
Жизнь, кажется, печальнее б была,
Но в мире есть кривые зеркала!
Им в трудную минуту покажись,
И убежишь совсем в другую жизнь.
В ней потеряешь вес и рост, и стать.
В ней вместо грусти будешь хохотать.
В ней места нет лгунам и ловкачам,
И женщины не плачут по ночам.
Отгородись стеклом от суеты!
Поверь, что я – не я, а ты – не ты,
Жизнь – не судья и время – не палач.
Посмейся над собой…. Или поплачь!
Ведь в сущности, куда сбежишь от зла?
Мы сами, как кривые зеркала,
Мир отражая, искажаем суть
Забыв, смолчав или приврав чуть – чуть….
Я – рак! Все делаю не так!
Веду себя я, на беду, святым в аду:
Мне б затаиться – я бреду,
Мне б помолчать – я, как в бреду,
Про совесть разговоры заведу
И только раздразню собак!
Я – рак, все делаю не так!
Себя под ангела крою, как черт в раю,
Но мне б взлететь, а я стою
И в общем хоре не пою:
Я петь по нотам не мастак.
Я – рак, все делаю не так!
С других обида, как вода, а мне – беда!
Пройдет обида без следа,
Но вдруг примерю иногда
Себя под клоунский колпак.
Я – рак, все делаю не так!
И не дурак, да божий знак ношу я: слышь,
Иду не в ногу и не в такт.
С судьбой торгуюсь за пятак,
А выторговываю шиш!
Я – рак!…Все делаю не так!
***
Живописует Бог полотна Бытия.
Но чем рисует он? Те краски – ты и я!
Сияй, чтоб на холсте осталась жизнь твоя
Играющим лучом, – не щепкой у ручья.
***
Древний жанр рубаи возвеличил Хайям.
Мудрость вечная сердцу живущих – бальзам.
Если мудрость извечна, то что же мешает
В этом жанре испробовать силы и нам?
***
Дела людей – стежки на ткани бытия.
Желаешь взор пленять узорами шитья?
Живи земные дни без злобы и вранья,
Водой для розы будь, кустом для соловья!
***
Ум изощряй трудом, выковывая слог,
Тогда охотник ты, а слово – твой силок.
Нанизывай навек секунды вдохновенья
В бесценные ряды запомнившихся строк.
***
Судьба то вознесёт, то зашвырнёт во мрак.
Падение и взлёт – обычный её шаг.
Вершины покорив, не стань холодным снегом.
В навоз попав, не хнычь, будь стойким, словно злак.
***
Мы дорогой мышленья на ощупь идем,
Словно посохом, действуя нашим умом.
Постижение тайн – это высшая радость
Всем, избравшим познанье своим ремеслом.
***
В море глупости мудрость подобна ладье,
Неподвластной морскому теченью – Судьбе.
Компас знаний – единственно верный помощник,
А насколько он точен – изведать тебе.
***
Ради ярких мгновений сжигаем года,
Словно уголь, в поющем горниле труда.
Ведь без мига победы твой век бесполезен,
Как никчемна без пламени домны руда.
***
Словно певчая птица, запела душа,
Радость к небу взвилась, огорченья круша.
Так цветов аромат твою голову кружит,
Что невольно подумаешь: «Жизнь хороша!»
***
Ночь раскинула шелковый звёздный шатер,
Мрак окутал леса и расселины гор,
Заменив до утра все земные узоры
На один первозданный небесный узор.
***
Бирюзовое утро богато красой –
Изумрудное поле сияет росой.
Пробуждая мелодию в шёлковых травах,
Дирижирует солнце янтарной рукой.
***
Изумрудной фатою оделись леса,
Сердце сызнова радуют птиц голоса.
Восхитись кружевами цветущих черёмух, –
Быстротечна весенней природы краса.
***
Теплый ветер весенний овеет, любя,
Груз забот на мгновенье снимая с тебя.
Сколько можешь припомнить подобных мгновений,
Что прожил не спеша, не сердясь, не скорбя?
***
Без взгляда в небеса не расцвести мечтам,
А без мечты вовек не взмоешь к облакам.
К звезде своей стремясь, будь в поиске упрям,
И Божий дар найдет к тебе дорогу сам!
***
Безмолвна благодать божественных даров,
А миг её один прекрасней тысяч слов.
Так солнце ввысь плывёт над роскошью цветов,
Когда дрожит роса от птичьих голосов.
***
Поверить в чудеса заставил светлый май,
Как будто небеса открыли двери в рай.
Цветку души страдать от жажды не давай,
Его бутон весне навстречу раскрывай.
***
Серый мир пробуждает дыханье весны,
Ароматом черёмухи ветры пьяны.
Расцветают надежды у каждой былинки,
Вновь столетние липы, как ландыш, юны.
Домик приземистый с белыми ставнями,
Милый свидетель безоблачных дней!
Помнишь ли время счастливое, давнее –
Утро хрустальное жизни моей?
Смыта дождями, укрыта туманами
Тропка в страну нерастраченных лет…
Снова стою пред калиткой желанною,
Но не вернуться мне в алый рассвет.
Кажется, слышу мальчишечью конницу,
Звонких друзей голоса узнаю,
В сердце играет весёлая вольница,
Грея и радуя душу мою.
Александр Москаленко: "Искусство-это ложь..."
Искусники
Придуманную ложь
Купали в непридуманной печали,
А после нам за правду выдавали…
А как прожить,
Коль вовсе не соврёшь?
И что с того,
Что ночью в сердце боль
От слов, что не хотят ложиться в строки,
И криком надоедливой сороки
На языке
Вздувается мозоль.
Но вдруг одна
Из тысячи пустот
Заполнится негаданным прозреньем…
И ложь, вчера достойная презренья,
В жестокий мир
Взаправду попадёт.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...280... ...290... ...300... ...310... ...320... 322 323 324 325 326 327 328 329 330 331 332 ...340... ...350... ...360... ...370... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|