|
|
Что может быть печальней листопада,
Когда дерев высокие главы –
Краса и цвет земного вертограда,
Роняют под ноги нам золото листвы.
Меланхолично, мягко и смиренно
Раины отрясают свой наряд,
И чувствуешь, как безнадежно тленно
Здесь все, что красотою ранит взгляд.
И шепчешь вечное: «остановись мгновенье»,
Но как нельзя дыхание унять,
Так плоти этой хрупкой разрушенье,
Нам не прервать и не направить вспять.
Пропилось лето до копья…
И нас на желтое поставив,
оно надеется опять
всё отыграть в игре без правил.
Но трезв насмешливый крупье,
рулетку крутит он лениво,
и знает точно, в сентябре
оно сбежит от нас сметливо…
Уже ненужным никому,
но дорогим воспоминаньем
о платье, смятом на полу,
и мимолетном обладанье,
о море с белою волной,
о груде глупых фотографий,
где ты осталась молодой
сил на разлуку не потратив.
Пропилось лето. Как-то жаль
вчера ещё задиру, франта,
а ныне жалкого бомжа,
сим удивленного по факту...
.
Буква "Зю"
или
НЕОБЫЧАЙНОЕ ПРИКЛЮЧЕНИЕ,
БЫВШЕЕ С ЛЕОНИДОМ ПЕТРЕНКО
ЛЕТОМ НА ДАЧЕ
"…На Земле – житьё-бытьё.
Солнце в небе – буквой Ё..."
"Буква Ё" Leonid Petren
"И ночью – звёзды. Кто не прочь -
залезь и трогай с крыши."
"В Крыму". Leonid Petren
...Так я, обычно, не дерзю,
Не суечусь, не егозю,
Я всех базаров – выше,
И даже если я в зю-зю -
Я не буяню, не бузю,
Лежу себе на крыше…
А тут – лежу, и вдруг, гляжу –
Светило в небо вышло
(Я ведь дыхну – и всех сразю –
Я страшен с перепою)
И, нагло этак – буквой «Зю»! –
Повисло надо мною…
И тут – такое зло взяло:
"Ты ведь куда-то себе шло -
В июль катилось, в лето? -
Не то, чтоб я тебе грозю,
Но знай, что я тебе вонзю, -
А чё торчишь тут буквой "Зю"
Смущаешь, блин, поэта!.."
И вдруг – миракль (чудо)! –
Светило мне – оттуда:
«Поэт, я тебя слышу!» –
И – шасть! – ко мне на крышу!..
...Жара была в то лето...
..........................................
С тех пор, как вижу букву «Зю» –
Так сразу к выходу скользю –
Уж очень больно это...
.
Сон.
Кошмарный «микс», ожогов и утрат…
Свинцовый сон… надломленное пламя…
Застывший стон… разгромленный парад…
В канаве сточной догнивает память…
Тяжелым гнётом рваных в клочья «звёзд»,
На горло песне наступила – нечисть…
Бесчувственность – в чести, любовь – курьёз,
Грядущее – бессмысленная вечность…
Смешная блажь, за нелюбовь вина,
Претензии к стихиям – суть, напрасны…
Звенящий нерв, над пропастью без дна
Невидимая боль… в кроваво-красном…
Принцесса-ночь… сожжённые мосты…
Кому-нибудь, ещё нужны поэты?..
…Сквозь сонный мрак, лучом рассвета – ты!
Ты есть!.. Благодарю творца за это...
1.
Когда из веток домик наш,
Он называется…
2.
Молока коту я дал
И смотрел, как он…
3.
Если ливень как поток,
Может быть у нас…
4.
У слонов огромный опыт
Делать очень громкий…
5.
Я вчера четыре раза
На чердак на даче…
6.
От заказчика у нас
Есть немаленький…
7.
Для снегурочки бы мог
Я слепить большой…
8.
Драться шашкою мастак
Удалой донской…
9.
Истребитель – не комар,
Засечёт его…
10.
В кобуру, а не в карман
Убирается…
Ответы вразбивку: наган, радар, заказ, потоп, комок, лакал, лазал, казак, топот, шалаш
И я прикасаюсь к тому, чего я не имею:
К бессмертному свету, свободе, зрению вдаль.
Я прикасаюсь к случившемуся раз и навсегда
Бесконечному зрению – и вижу берёзу,
Вижу грибника, вижу даже спрятавшийся гриб.
Я прикасаюсь к свободе. Капля её убивает лошадь.
Дай мне полкапли – и я счастлив, свободен.
Я буду счастлив и свободен, зная, что она просто есть,
Эта свобода, то есть касаясь её даже мысленно.
Отбери у меня свет. Цвет, запах и вкус.
Я останусь в этом лесу, остановлюсь, напряженно всматриваясь.
Можно ли отобрать то, чего я не имею?
Где ты, заслонившийся листом гриб,
Где грибник, где берёза, где лес из грибов, грибников и берёз?
Свобода делает меня человеком.
Свет наполняет мою комнату.
Зрение позволяет не лгать.
И все-таки, как смешно и печально – заблудиться в трёх соснах.
...На Божедомке Бога нет… Игорь Царёв * * * А на Мясницкой мяса нет…Пройтись, быть может, до ЛубянкиИ, раздавив в сердцах полбанки,Спеть хрипло Визбора куплет?Но вдруг фастфудные парыМой аппетит погасят разом,И, посреди Москвы, под газом,Пойму, что здесь я вне игры.Слепят рекламные огни,И новоделы корчат рожи,Я – растерявшийся прохожий,Чумной от всяческой фигни.Отрады мало для очей,Прогулку праздную затеяв,Со счёта сбился на потеряхПривычных с детства мелочей.Чужой столица стала мне,Блестящей, ветреной красоткой,Мне с ней невесело, неловко,Да много разного, что “не…”Померкнул свет былых примет,Лужковский Пётр, как гоблин, страшен…И Воланда на ПатриаршихНадежды встретить больше нет.
Дни
Еще до дождей,
Но с холодным лицом
Словно к барьеру встает
Их Сиятельство Солнце.
Слово,
Ты как не крути,
Всеравно не о том.
Вроде бы рядом. Но где?
Как в степи колокольцы...
Дрожь
По утрам – как предчувствие
Скорой беды.
И среди белого дня
Ветры грабят бульвары.
Жар
Под ногами.
Но, Бог мой, не надо воды!
Демоны в рыжих жилетах
Метут тротуары.
Жизнь
Продолжается дальше
В погибшей стране.
Всё ворожAт и шаманят
Вожди Атлантиды.
Счастье,
Как водится, завтра
На белом коне.
Хочется верить,
у Неба на все свои виды.
Предисловие:
Это о женщинах...
тех , кто однажды обжёгшись,
не решается поверить,
боясь пройти через всё это ещё раз...
Твоё былое...
Сгорело всё, лишь только боль под пеплом тлеет ,
В золе упрятался надежды уголёк,
От чьих-то слов пустых красивости хмелея,
В потоке страсти чьей-то лживого елея,
Хранитель-ангел... оказался недалёк...
Твоим доверием зажжёная напрасно,
Даря тепло и свет, и ярких искр блеск…
Любовь и нежность, не понявшая опасность,
Сгорела в прах… да мигом, яростно и страстно…
Приняв за истину… уродливый гротеск…
Не повезло… Саднит и жжёт , так дико больно,
Что погасила искры счастья – морось-грусть,
За веру плата – одиночества юдолью,
Стальная клетка рубит крылья птице вольной:
- Мол , «не взлетев – не упаду, не разобьюсь…»
Но где-то там, в тумане спутанных иллюзий,
Упасть мечтается, за пазуху Творца…
Стряхнуть печаль… и тяжкий гнёт ошибок груза,
Единым целым с кем-то стать… любовью… музой...
И светлой сказкой… без начала и конца…
И вот – дано-таки , не ангел , всё непросто,
Но это тот , кто может завтра стать твоим…
Сомнений тяжких заскорузлая короста,
Былого призраки огрОменного роста,
...И луч надежды: «Может, всё-таки взлетим?..»
Когда-нибудь мне будет много лет,
И с утренним лучом, ведом делами,
Я молча сяду на велосипед,
Как грустный гусь с артритными крылами.
И покручу ногами вдоль реки
(Там обязательно река и город),
И прокричат мне что-то мужики,
Собравшиеся в кучку у забора.
А я им виновато промолчу,
Поскольку гусь. И что-то крутит шею.
Поскольку я доверился лучу
И говорить по-русски не умею.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...220... ...230... ...240... ...250... ...260... 265 266 267 268 269 270 271 272 273 274 275 ...280... ...290... ...300... ...310... ...320... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|