|
|
Вам, отмеченным Богом с рождения,
Зацелованным Музою Творчества,
Арифисовцам, юзеро-гениям,
Пожеланья мои и пророчества!
Ждёт вас много бессонниц мучительных,
Много радости в миг озарения,
Строк разящих, лиричных, пронзительных!
Вдохновения Вам, вдохновения!
И мудрейшим в Сети Модераторам,
Чьё не знает пределов терпение,
Славным зримо-незримым кураторам –
Бич, но лишь кружевного плетения!
Пусть живётся легко и свободно вам!
Многозвучия всем, многоцветия!
Будьте счастливы в год Земноводного!
За другие, увы, не в ответе я.
Темные взгляды, белые фары.
Мягко паря над землей
Мчится автобус сквозь войны, пожары,
Людей забирая с собой.
Видела фары, видела пламя.
Видела рану в груди.
Он же спросил «ты останешься с нами
может тебя довезти?»
Плавно скользя, словно легкая выдра
В грязной и черной воде.
Ночью – своей матерью скрытый,
Страх, увозящий людей.
Белые фары прощально мигнули.
В ночь улетел навсегда.
Колеса асфальта тихонько коснулись.
Утром исчез как звезда.
За окном снегириное лето,
И летят как на крыльях морозы.
Ледяными ветрами согреты
Распускаются снежны розы.
Увядают и вновь расцветают
Красотой ледяной, белоснежной.
От ночной тишины будто тают,
Их бутоны рвет ветер небрежно…
И я очень проснуться боялась,
Как боится задутой быть свечка.
Но над домом заря занималась,
Первый свет разливался как речка
* * *
Поэт наёмный, как игрушка,
Что детям в коечку кладут -
Всегда доступна и послушна,
С блестящим ключиком в заду.
Услышат колокол в России
и землепашец, и солдат,
когда с молитвенною силой
к сердцам взывающий набат
бедой над Родиной нависнет...
Беда России: кто – кого?
А колокол от тех зависит,
кто тянет за язык его.
Лошадиное ржание в рожь
убегает волнистой дрожью.
Деревеньку мою не трожь,
городское асфальтодорожье!
От машины бежит ковыль,
исчезая за синей далью.
Высыхает роса. И пыль
оседает в полях печалью.
И приходят со всех сторон
в петушиное царство быта
громогласные стаи ворон,
над погостом кружащие сыто.
Зимы предчувствие – в июле?..
Да что я, Господи прости! -
Шмели ещё летят как пули,
Грибам расти ещё, расти,
Так отчего ж я на закате,
Собрав ромашковый букет,
Слежу за небом в алом платье,
Весны отыскивая след?
Весна теперь уже далече.
И клейких почек аромат
Совсем забыт в июльский вечер,
Как наш с тобой цветущий сад...
Забыт подснежниковый запах,
Черёмух белая метель...
И солнышко – в еловых лапах -
роняет тень в лесную прель...
И зябко так... Хоть сосны свечкой
Под небом сумрачным горят,
Уже туман над синей речкой
Как жёлтой осени наряд;
Уже тяжёлый влажный ветер
Несёт предчувствие зимы,
А облака при звёздном свете
По мхам идут, надев пимы...
Прости меня, что я не встретил
тебя в метельном феврале,
когда побитый стужей ветер
со стоном ползал по земле;
когда леса от страха стыли,
боясь, что солнце не взойдёт,
а дни с усмешкою дарили
сугробы жёсткие и лёд.
Прости меня, что не заметил
я в марте новую весну,
когда задорный свежий ветер
вскочил на синюю волну
и выплеснул в речные льдины
такие пригоршни тепла,
что выгнулись у лодок спины
от напряжения весла...
Прости, что первый одуванчик
тебе я в мае не срывал,
и на лицо и сарафанчик,
смеясь, пушинки не сдувал.
Прости меня! – Но ты простишь ли
теперь, в холодном ноябре,
когда тропинки все раскисли,
виски – в холодном серебре?..
Соплями в розочках оплавился дисплей
А то! Хозяйка блога просто душка...
Сквозь кучку перьев в луже розовых соплей
Заметно... петушкам мила кукушка.
А впрочем, вирт – мираж, иллюзия, не лесть
Точнее лесть, но строго в рамках жанра,
Когда за деревом, увы, не виден лес
Бензопиле не вдарить карму хварной...
В калейдоскопе из примеренных ролей
Сверкая стразом в дебрях вирт-астрала
Шутом стать просто… и, увы, не королей,
Сложней принцессой…
гоблинов...
реала...
Еще по двести, брат! Пора!
К самой Медузе в гости едем!
Там будет ложками икра
И недолюбленные леди…
Возьмем с собой фривольный стих,
Лукавые наденем маски,
И будем пить за шестерых
И за шестнадцать строить глазки!
Пора, мой друг! Вспушим бомонд!
Горгона ждет, пустыня внемлет,
И багровеет горизонт,
И звезды падают на землю…
Итак, вперед, товарищ мой!
Нам не страшны любые змеи!
Лишь только тот, кто слеп душой,
Под женским взглядом каменеет!
Но неподвижен твой зрачок,
И черен нимб над головою…
За печкою скрипит сверчок,
И в дымоходе Грайи воют…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...160... ...170... ...180... ...190... 194 195 196 197 198 199 200 201 202 203 204 ...210... ...220... ...230... ...240... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|