|
|
* * *
Почему-то в жизни
всё, что нравится,
или вредно,
или неприлично…
Где же вы теперь,
мои красавицы?
Дети, внуки…
в общем, как обычно.
Сотни троп сошлись
в дорожку узкую,
и, не важно -
в Ницце иль под Клином,
дни проходят
чередою тусклою,
час ночной
чадит валокордином.
Заглянул на «мыло» -
spam топорщится,
вот ведь нечисть!
Лично мне ни весточки…
Правда, самому
писать не хочется -
некому, признаться,
да и не о чем.
К миру ощущенье сопричастности
угасает,
годы всё короче.
Стало тело старым
до отвратности,
но душа ещё
чего-то хочет.
Эх, встряхнуться б,
как в былое времечко,
и исполнить тайные желания.
Только возраст
бьёт клюкой по темечку:
Баста, друг,
пиши воспоминания...
Мура была, а не игра,
не наиграли – наследили...
По швам трещали, но ура!
- Ничья, и, значит, победили.
Не полиняет ситец яркий.
Надёжен лён. Ах, Русь моя,
Необъяснима и бескрайня,
И под рулады соловья
Не спится. Запахом сирени
Я надышаться не могу.
И звуки слышатся свирели
На тихом склоне. Сберегу
Я эту память. Русь, Есенин,
Поля, бескрайняя Ока.
Раздолья эти, без сомнений
Запали в душу. На века
Ты с нами, Русь. И ситец поля,
И зелень шелковых полей
Создал Творец. То Божья воля.
Под крики грустных журавлей
Грущу и я. И нет покоя
Мне без России, вдалеке.
Люблю я море, шум прибоя,
Люблю клубнику в молоке.
Ничто с тобою не сравнится,
Одной судьбы с тобой я, Русь.
Рожь, поднимаясь, колосится.
И как молитву наизусть
Шепчу я ей слова признанья:
«Счастливой будь!» И процветанья
пусть напророчит ей пророк-
Он мудр, спокоен одинок.
Вот и угас мной невоспетый день.
Уснул устало, чуть прикрыв ресницы.
Не воспою – тому виной не лень.
А просто мысли не нашли страницы.
То был обычный ясноглазый день,
Зовущий к наслаждению природой.
И клен шумел, разбрасывая тень,
Листва шуршала перед непогодой.
Лениво ветер подвывал листве.
И клял дожди, на помощь призывая.
И, упрекая осень в колдовстве,
Молил остаться, небом заклиная.
А завтра осень проливным дождем
Обрушится и скроется за тучи.
И выйдет солнце.И погожим днем
Объявится неведомый попутчик.
Пришелец назовется Ноябрем.
И, прикарманив золото с багрянцем,
Перед зимою, как пред алтарем,
Предстанет. Лишь рябинушка румянцем
Горит, стеная о своей судьбе.
Тем предпочтя молитву- ворожбе.
Сирень состарилась...
Истаяла...
Расплавилась...
Серели, переплескиваясь, молодость
и старость...
И падалось,
но больше не вставалось...
Не жалило...
Не сжалилось.
Осталась
черная немочь – скука.
И казалось,
внутри – сплошная мука
И усталость...
Я вся в мужчинах без изъянов
И, в доказательство тому,
На кухне варит суп Шаманов,
Он нянь и повар на дому.
Уборку делает философ
Под песнь десятого псалма –
Владыка мощных пылесосов
С БРУТальным именем Хома.
Поклонник Фета и Шекспира –
Изящный, кроткий Розенкранц -
Поёт о чувственности мира
И в каждой ноте – ренессанс.
Неугомонный Леонардо
Гоняет шутками хандру.
Не от инфаркта миокарда,
От смеха, видимо, помру.
С пиратом Вовой Ивановым
Рвану я на Мадагаскар
Понежить кожные покровы,
Одеться в солнечный загар.
Я б обошла всю землю, только
На самой белой из машин
Везёт меня Паратов Колька,
Простонароден как Шукшин.
Вот – Кузя Хирин, девяносто
Ему веков, никак не лет.
Он с виду жертва Холокоста,
Учитель йоги, бог диет.
Мне зверь в постель приносит кофе -
Он мальчик-зайчик, он ручной.
Люблю его ушастый профиль,
Такой игривый. Боже мой...
Я вся в мужчинах. Дело к ночи.
Так жить, поверьте, не грешно.
В меня влюблён Володя Рочев –
Артист театра и кино.
Немноголюдно. Аристократично.
Брусчатка помнит прежние века.
Мур рвется с Альп.Смотрю, как поэтично
Валун целует бурная река.
Сквозь красоту осеннего убранства
Вкус одиночества, как жареный каштан.
Особен Грац. В нём нет и доли чванства.
Надеюсь, обоюден наш роман.
Дремлет голубь на окошке,
За стеною ливня стук.
По двору гуляет кошка-
Мне не враг, но и не друг.
Тени со свечой танцуют,
Будто смотрят на меня.
Руки мне огонь целует,
Я не чувствую огня.
Но в окне рассвет блестящий,
Для меня так дорог он.
Утро стало настоящим,
Догорел ночной огонь.
К. Л.
Ноябрь затуманил и мысли, и дали,
Ослабло дыхание огненной пневмы,
Но негою дышит и зноем полдневным
Пурпурная роза, что Вы мне прислали
В письме с изложеньем научной проблемы.
О разуме том, что не знает печали,
Толкуете: цепи, мемристоры, схемы….
Его соберут из точнейших деталей
И выйдет андроид: Геракла сильнее,
Изящней Париса, хитрей Одиссея.
А может быть, новая дева Юнона….
В моем представленьи она неизменно
Спокойна, чиста и красой совершенна,
Как роза из розового силикона.
Квартет в тональности до-минор Квартет – ансамбль из 4-х исполнителей с само- cтоятельной партией у каждого из них. Квартета- ми называются также произведения для такого ансамбля. Инструментальные квартеты – камерный жанр. Один из важнейших видов камерной музыки- струнный квартет в составе: 2 скрипки, альт, виолончель... Музыкальный словарь "Украл отсюда, оттуда и склеил вместе" Людвиг ван Бетховен I Скорбный сонет или партия двух скрипок «Sonata quasi una fantasia» - – в переложении для двух скрипок…о, как играла ты тогда,когда в пустой квартире гулкойиз старой клавишной шкатулкиплеснула лунная вода!…набатно-лунные аккордык луне летели высоко,сквозь звёзд разлитых молоконабаты били-били гордо……и звуки падали дождемс ночной листвы в луны проём,на лунный сад, на лунный дом,где мы – вдвоём, где мы – вдвоём,где мы – вдвоём……я возвращаюсь в старый дом,который помнит всё, что слышал,тот лунный вал до самой крышии нас двоих – мы еле дышим,выныривая в явь с трудом……вновь музыка дом щепкой кружит,и он, скрипучий и больнойне от жары и не от стужи – - от половодья под луной……что делать? полнолунье вновьнесёт его, как берестянку,под трёх мостов стальную бровьв Заяузье, до Серебрянки……и дом, как будто что предзная,скрипит в сомненьи: в праве ль знать?и слово долго подбирает,и все скрипит, чтоб досказать…в его натужном откровеньине меркнет полнолунья свет,и оправданье-обвиненьеобронит скорбный мой сонет:(17.05.11) Скорбный сонет...здесь медлит жизнь, промчавшая бегоми лишь мельком окинутая взглядом...И горше нет на этом свете яда,чем видеть снимков мраморный альбом...Посевов смерти бесконечны гряды,здесь – каждого надел, последний дом...Чуть шевелит недвижимым крыломтень ангела из-за ограды рядом...И память затянуло узелком,что дорожишь вот этим уголкомберезняка в делянках из оград,где сводятся и сходятся концы,где рай лесной на самом деле – ади где равны и старцы и юнцы...(27.12.09) II После или партия альта "...есть у Бетховена...словно наслаждение, наваждение, упоение печалью, блаженство скорби..." Э. Эрио, Жизнь Бетховена. ...найди, найди свой, скрипка, отголосок!в безмолвном царстве плачущих тенейблуждает он, покинутый подросток,и ждёт, что будет голос твой слышней:послышатся ли колокола вздохи,и голос чей то, иль пастушья трельзвенит, как смех сквозь слёзы резвой крохи,или под вязом – Тирсиса свирель...и белый пух от тополей иль снегакрестильных, погребальных ли холстинльнёт к скрипу музыкального ковчега:« Ах, ах, мой милый-милый Августин!»...и щебет щебня из гортанной пеныв безмолвии бездонно-бирюзовомперебивает голос Демосфенасвоим безмолвствующим словом...в напевах умного бамбукауслышь с предвосхищеньем смертной болирецепт сдиранья кожи с тела звукаи варки кожи с желчью лунной соли...слушая глухое придорожье,брякает уздой упрямый ослик...в необъятной звёздности подстожьявспомнить бы, что будет после, после...(11.11.11.) После…Я потом буду думать : « Вот видишь,Всё так просто и всё обошлось,Мир устойчив и вряд ли сдвинешьЕго крепко подбитую ось …»А тогда, когда всё же решилсяИ открыл эту страшную дверь,Я всё думал : «Здесь свет искрошилсяИ включён в постскриптум потерь …»За отдёрнутой занавеской,Когда форточку открывал,Теневые, как тюль, арабескиС запылённых летели зеркал.И сгущал утомлённые тениДолгий вечер над тенью чела,Все потери и обретенья Скрыли тюлевые крыла.А трюмо, как крылатый складень,Отразит всё, что жизнь открыла,Всё, что вспомнилось-думалось за день,Всё, что будет, что есть, что было …Моим голосом дверка с трещинойПроскрипела ( совсем невтерпёж !) :«Ты была моя Первая Женщина,ты сюда никогда не войдёшь …»Портрет безвременья – в сквозном стекле,Иль воздуха живое уплотненье,Сквозняк летит на тюлевом крыле,Иль ангела мелькает оперенье ……Я, маленький, как солнышко лучусь,несу Тебе огромное объятье,но вот – споткнулся … и давно молчуперед оконным комнатным распятьем …01.01.08 III Востряково или партия виолончели "...когда ранние утра и поздние вечера стали особенно невыносимы, я с болезненной охотой, сознавание которой вызывало у меня самого слёзы, продолжал работу..." В. Набоков, Ultima Thule"...когда огонь листвы окресттускнеет в снежной пелене,как луч заката на стене,как сумерек последний жест,когда средь звёзд Полярный Креств осеннем небе – знак судьбы,как исполнение Мольбы,пронзивший Подреберье шест..." -- читаю неба фолиантс усмешкой звездочёта-скифая, обречённый музыкант,распятый вьёлончельным грифом,как зачарованный гончар,лепниною из струнной глиныя обжигаюсь сгорячаоб обнажённый звук лучинный,...звучит восторгом высота!я – на...костре, «опоре» шаткой,и сам (святая простота!)несу дрова в костёр охапкой,...предвижу с дымного отрога,уже золой смыкая веко,очеловечиванье бога,обожествленье человека,...и выше детскости обид,взрослей безумности отвагизвук – за скорлупкой пирамид,на нотной скорлупе бумаги...стекают звуки с берестыстарушьей песней стариковойна бесконечные крестыв березняке под Востряковом...(30.11.11.) ВостряковоРасчерчено в сознаньи схемой плана,реальным контуром в маршруте достиженья,оно вживилось вечным ощущеньем,нет – предсознаньем цели и задачина протяжённости дремотного метрос дождём автобусного ожиданьяи длинными аллеями рядов,уснувших средь тиши захоронений...Как некий календарный срок – души оброк,иль благости легкодоступный откупценой прилежно сделанной работы:собрать листву и ветошь павших веток,протирка мрамора линялой плотью ткани......а ты сидишь на стульчике складноми наблюдаешь, тихо улыбаясь,как убираю я твою могилу,и дождь макает мир в свою текилу,и, захлебнувшись влагою хмельной,обычно говорю тебе, с тобой,привычно обращаюсь я к тебе – ты помнишь......день начинается недели за триподробным расписаньем распорядка:пораньше встать, не мешкая напрасно,собрать необходимое в дорогу,со списком доскональным сверясь точно;не отвлекаясь к внешним передрягам,всё время разговаривать с тобой...и так – с тобой! – к твоей могиле ехать,заметив, может, вдруг – берёзы веткадрожит, как вена голубая у вискаи протекает мимо, словно дождьстекает с ветром ветровым стеклом вечернимв зелёную текилу светофора, которую мне пить недели три,и горечью привычной напитавшись,привычно новый день свой начинать... (03.11.08) Post scriptum...квартет окончен...за закрытой дверьюостались жить воспоминаний звуки,и тени их – неистовые руки -- ещё во власти трепетных поверий,ещё дрожат от колких напряжений,вживаясь в неминуемость разлуки,в беззвучное томленье вечной муки...(18.02.11)
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...160... ...170... ...180... ...190... 193 194 195 196 197 198 199 200 201 202 203 ...210... ...220... ...230... ...240... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|