|
|
Прости меня, что я не встретил
тебя в метельном феврале,
когда побитый стужей ветер
со стоном ползал по земле;
когда леса от страха стыли,
боясь, что солнце не взойдёт,
а дни с усмешкою дарили
сугробы жёсткие и лёд.
Прости меня, что не заметил
я в марте новую весну,
когда задорный свежий ветер
вскочил на синюю волну
и выплеснул в речные льдины
такие пригоршни тепла,
что выгнулись у лодок спины
от напряжения весла...
Прости, что первый одуванчик
тебе я в мае не срывал,
и на лицо и сарафанчик,
смеясь, пушинки не сдувал.
Прости меня! – Но ты простишь ли
теперь, в холодном ноябре,
когда тропинки все раскисли,
виски – в холодном серебре?..
Соплями в розочках оплавился дисплей
А то! Хозяйка блога просто душка...
Сквозь кучку перьев в луже розовых соплей
Заметно... петушкам мила кукушка.
А впрочем, вирт – мираж, иллюзия, не лесть
Точнее лесть, но строго в рамках жанра,
Когда за деревом, увы, не виден лес
Бензопиле не вдарить карму хварной...
В калейдоскопе из примеренных ролей
Сверкая стразом в дебрях вирт-астрала
Шутом стать просто… и, увы, не королей,
Сложней принцессой…
гоблинов...
реала...
Еще по двести, брат! Пора!
К самой Медузе в гости едем!
Там будет ложками икра
И недолюбленные леди…
Возьмем с собой фривольный стих,
Лукавые наденем маски,
И будем пить за шестерых
И за шестнадцать строить глазки!
Пора, мой друг! Вспушим бомонд!
Горгона ждет, пустыня внемлет,
И багровеет горизонт,
И звезды падают на землю…
Итак, вперед, товарищ мой!
Нам не страшны любые змеи!
Лишь только тот, кто слеп душой,
Под женским взглядом каменеет!
Но неподвижен твой зрачок,
И черен нимб над головою…
За печкою скрипит сверчок,
И в дымоходе Грайи воют…
.
* * *
"...Я кукла, я Суок, я маргинал...
Я Гамлет, переизбранный король."
Цернуннос (он же Сципион Африканский)
"Мой призрак"
«Я – Гамлет, Питер Пэн, Наполеон!
Я – странствующий рыцарь, маргинал...» -
Твердил я собеседнику, и он
Кивал, как будто что-то понимал.
«Я – Карлсон, я – Суок, я – царь Горох!..
Ну, хватит – шутки в сторону: я – Крёз!..»
…Он вдруг издал глубокий скорбный вздох,
И – тихо и устало – произнес:
«Какая восхитительная смесь!..
Отъезд ваш опечалит, не совру, нас...
Но от уплаты алиментов здесь –
В дурдоме – не укрыться вам, Цернуннос*!..»
______
* Цернуннос (Цернунн, Рогатый Бог) – кельтский Бог Природы
и Изобилия, хозяин животных и леса.
.
Минус Плюсу навалял,
доставая ксиву,
Да, зимой твоя взяла,
действуешь красиво.
Фактом чистый белый снег,
только он на саван
из вещественности всей
и похож, красава.
Минус круть в бараний рог
градус: или-или.
Плюс смеется – Это б мог
даже холодильник!..
Тот разгон на три рубля,
и, метель – валетом.
Плюс- Да это тополя
делали и летом!)))).
Из почти последних сил,
Минус вынул елку,
сдался Плюс, заголосил:
«Ой, неси в светелку!»
1.
В танцах па и царский трон -
То не пуля, а...
2.
Те, кто трут морковь на тёрке
Знают что-то о...
3.
Водное поло с посудною мойкой
Стали не горничной, а...
4.
Сто ворон Серёжка с Янкой
Насчитали над...
5.
Упал в Оку кленовый лист,
Заметил это...
6.
Нем пескарь, а роза алая
И размерами...
7.
Там, где острый кол и лекция,
Там собрание-...
8.
Дома был у Димы жор,
А на сцене...
9.
Дог большой и мягкий мат -
В богословии...
10.
Острый кол с прекрасной одой
Стали карточной...
15.01.10
.
* * *
"Мудак за славой бежит вдогонку,
бедняк колотится за медяк, —
я в колкий стог завалю девчонку
за пару шуток и просто так."
Юрий ЛУКАЧ
Стащив с девчонки ее юбчонку
Я – в (самый колкий в округе) стог
Как бы случайно, толкну девчонку,
Вот будет смеху – на двадцать строк!
Сам стану рядом – красивый, в черном –
И тростью байроновской, резной,
Попридержу я в стогу девчонку:
Такой затейник я озорной!
Исколет спину всю – в кровь – девчонка
И всё, что ниже ее спины…
...Мне что-то местный кричит мальчонка, -
Пойду, пожалуй: не до шпаны...
Но – поздно: «Вот он!..» "Хватай поэта!.."
"Сымай с него всё, да – в тот же стог!.."
"Зови девчонок – пусть до рассвета
C ним шутки шутят!.."
Народ жесток.
.
* * *
Жизнь – антракт! По ступенькам
прогулка в буфет
между «не был» и "жаль, но
его больше нет".
Хоть в запойном дурмане
живу много лет,
но пока не прокис мой
судьбы винегрет.
Наливай – заплачу
звонким золотом фраз.
Я ведь пью, не шутя –
чёрта видел не раз.
Боль в душе не унять,
как декор ни менял,
И так редок и скор
тихой грусти привал.
Жизнь – антракт! И я биться
готов об заклад,
хоть, бесспорно, и сам
этой вести не рад.
Пусть задвинуты плотно
полотна кулис,
но сыграем когда-нибудь
снова на бис.
Перепишет сценарий
седой режиссёр,
обновит гардероб,
бросив старый в костёр.
И закружим мы
чудной мелодии в такт.
А сейчас – наливай...
Жизнь – всего лишь антракт!
Время тёмной шторкою быль заволокло,
Пыль, свернувшись коркою, въелась в волокно,
Строчкой синтетической стянуты края,
Не обман оптический, а... «История».
Дырку кроет простынь... и штопаный узор,
Треснувший под острыми взглядами в упор.
И пестрит ответами лучик за сукном,
Упираясь светом в щит догм и аксиом.
Позвольте мне прибегнуть к архаизмам.
Пусть все считают это подражаньем.
А я хочу признаться вам с цинизмом
Пускай под хохот или даже ржанье,
Что всё так сложно в этой женской доле.
С одним живу, другого жду, а третий..
Во снах является, совсем помимо воли
И говорит: "Я прошлого столетья...
Я так влюблён, что страсть моя невинна,
Что стыд смешон..." И, знаете, я верю
Когда молчат уста, любовной пантомимой
Всё сказано и он подобен зверю.
Нет, впрочем, ангелу, мечом меня разящим…
Он грациозен, смел и искушён немало,
О право слово он так мил, изящен,
Что кажется постелью небо стало
Лишь для того чтоб он там возлежал.
Хотя язык его как будто сотни жал…
Так мы о чём? О трудной женской доле.
Как я люблю с тем с кем живу проснуться утром…
Я с ним живу вполне по добой воле,
Мы вместе изучали Камасутру.
Люблю его, его автомобиль...
Кода шоссе скользит, летит под нами
Моя любовь пускается в кадриль.
О! я забыла! Архаизмы! Он цунами
Он обжигает волнами желанья
И мы блуждаем вместе средь дерев.
В нем скрыта просто бездна обаянья
Когда в раю Эдемском, всех презрев,
Мы обретали знание и силу...
Но жизнь так быстротечна и спонтанна,
Что я порой дивилась его пылу
Когда во сне кричал он: «Анна, Анна»
То было имя вовсе не моё…
Не верьте вы стиху, одно враньё.
Я, кажется, вам что-то говорила о третьем…
Что ж слово это сила.
Но я его пока не сочинила…
А что судьба? Возможно, завтра встретим
Того в стихе, которого ещё я не любила.
Он в будущем! Ведь завтра вступим мы
В его владенья!
(иного тут никак не будет мненья)
Мы встретимся! И будем нЕмы.(иль немЫ?)
И не получится тогда стихотворенья…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...160... ...170... ...180... 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 ...200... ...210... ...220... ...230... ...240... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|