|
|
Прости меня за то, что не тебе
Дарила я безумие рассветов.
За то, что я терялась в синеве
Закатов, когда ждал меня ты где-то.
За то, что отвечала не спросив,
И, не увидев, просто засыпала.
За то, что переигрывала миф,
Который я придумала сначала.
За то, что я писала не стихи
Тебе, а переписывала зиму.
За то, что были ночи так тихи
С тобой, а без тебя невыносимы.
За то, что я не в силах донести
Раскаянья свои в дрожащих строчках,
Прости меня, прости меня, прости…
(а дальше только точки, точки, точки.)
17.11.05
Долго ли, быстро ли мы
Жизнь проживем?
Громкими выстрелами,
Смелым огнем,
Или же тоненькой струйкой воды
жизнь протечет?
(Знаю – туда, где сейчас две беды,
лето идет
ярко-оранжевым. Флагом горит
где-то закат.)
Я разбиваю себя об гранит
вечных затрат.
Ты подставляешь фантазии под
времени плеть,
чтобы хоть что-то начать и хоть
что-то успеть.
Скинемся мыслями и
Сбудется сон…
Только вот быстро ли мы
Это поймем?
13.11.05
Потеряно время для партий и бантов!
Уходит эпоха тугих кумачей,
Изношенных шин и потёртых брильянтов,
Пропавших стихов и бессонных ночей.
Распаренный штиль горизонта не близок,
И пик коммунизма потерян в пыли.
Былой идеал превратился в огрызок,
А новый пока ещё мы не нашли.
Поверим во всё – разжиревшие церкви
Нам свечи поставят, могилы храня
Несбывшихся дум. И курчавые ветви
Нам лишь посочувствуют, стан преклоня.
Аляпистый мир, словно радуга, близок,
Но мы, как дальтоники, путаем цвет!
Того, кто высок и того, кто так низок –
Для тех, кто без Веры, различия нет!
Вот так и летим, как огромные шашки,
И мир чёрно-белый сливается в пыль.
Пытаясь писать, разорвём промокашки!
Пытаясь кричать, исковеркаем быль!
Но Вера – ушла. Суррогатом – работа.
И нет больше сил, чтобы всё изменить!
Нас просто смывает безликое «что-то»
В безликое «где-то» в безверии гнить…
Когда мои глаза находят взгляд,
наполненный зеркальным отраженьем
моих зрачков, которые горят
бездумным раболепным униженьем,
надеждой, безотчетною тоской,
страданием и самоотреченьем,
подернутые пылью городской,
но яркие загадочным свеченьем,
то в миг такой, как в самых редких снах,
я чувствую пленительно и смутно:
моя душа живет в твоих глазах,
и ей там удивительно уютно.
Под лёгким росчерком пера
Горели нити междометий.
Всё, что придумано вчера
Сегодня таяло при свете.
Смотрел кумир на провода.
(Не сотвори себе кумира!)
Из крана капала вода
И тихо всхлипывала лира.
Бесшумно проносилась мысль
О чём-то вечно беспокойном.
(Не жди, не бойся, не клянись!)
Когда проигрывают войны –
Уже и страх теряет смысл,
Уже и боль теряет ценность.
(Прости, надейся и молись!)
Пустеет зал, пустеет сцена…
09.11.05
Сереет день, а тротуар ведет не в Рим.
И фонари так неохотно зажигаются.
Пустынен сквер. И мы опять не догорим
В своей тоске. Но, может быть, уже раскаемся
В том, что ноябрь померк, и стонут поезда,
Что завтра снова не решать и не приветствовать.
Пустынен сквер. Пусть остывают и звезда
И две надежды на стихийное (без)бедствие.
Промокнет дом. Сожгут все листья. Ну и что?
Пустынен сквер, но это даже очень здорово.
Ты знаешь, мама, в этом драповом пальто
Совсем не холодно. Ну, всё. Пока. До скорого!
09.11.05
В штрихи твоих посланий редких
Проникла лестница морщин.
Помялись в уголках виньетки...
Теперь ... разгневанный камин
Тревожит чёрными губами
В дыму безликом писем дух,
Обезображенных рывками
Искристых ненасытных мух.
Терзая тонкие конверты,
Огонь спешит перекроить
И обесцветить силуэты
Тех слов, что я могла хранить.
Он превратил знакомый почерк
И чувства в серую золу...
Сберёг лишь маленький кусочек
Твоих признаний – букву .... «ю»
Я потеряла страх перед тобой!
Пусть в переулках стройных башен
Прошелестит ночной конвой,
Чей лик не так уже мне страшен.
И пусть стоит твоя печать
Почти на всём, что написала!
Ты знай – теперь уже не члядь
Стоит у твоего вокзала…
Ты спрячь в окладе самобой –
Он вряд ли что-то здесь изменит.
Я тоже – мир, не просто роль,
Что рождена и сыграна на сцене...
Стоя у порога перед выходом –
криво перекошен чемоданом, –
прозвучит невысказанным выдохом:
«Надо мне не брать работу на дом».
Вот она лежит в постели, клятая,
крытая и славно, и заслужено,
сытая, довольная, помятая,
трогательно утренне сконфужена.
Тенью по лицу непонимание
сменится авансом непрощения.
Я стою, как боров на заклание,
крепнет в атмосфере возмущение.
Шумно и в запале, экспрессивные
станем задавать вопросы вечные:
до чего же женщины наивные,
до чего мужчины бессердечные?!
Вдоволь наоравшись до усталости
слез фальшивых до изнеможения,
мы не избежали самой малости
чисто инстинктивного движения,
пламени случайного касания...
Замер, осеклась и – обездвижены,
паузы питая повисание,
выжаты, унижены, пристыжены,
с дико перекошенными мордами
бросились в объятия драчливые –
честные, рассерженные, гордые,
глупые, веселые, счастливые!
2005-11-08 13:44*** / Ксения Якушева (Смирнова) ( Kseniya)
***
– Это странность?
____– Нелепость?
_____– Небрежность?
_______– Ошибка?..
– Получилось? –
____Искалось,
____казалось,
_______не шибко…
Это «Чудо» –
__простуда,
______погода
________ природы –
В нашем мире:
__трактире,
_____квартире –
________невзгоды…
За былое
____простое
______такая
______награда,
Это смерти
_____(не верьте –
______проверьте)
________расплата…
Это висельник,
____пленник,
______изменник
_____приютов
Для невзрачных,
____прозрачных,
______постылых
_____салютов…
Эта странность –
____лишь данность,
_______лишь склонность
______природы
За невзрачность,
____прозрачность,
_____изящность
_________породы…
7.11.2005
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...840... ...850... ...860... ...870... ...880... 884 885 886 887 888 889 890 891
|