|
|
Перекусить...
Проснулся аппетит...
А на часах уж пол второго ночи...
Так хочется...
Фигура мне простит.
Лишь яблоко...
Лишь персика кусочек...
Молчи, желанье!
К стенке!
Спать! Спать. Спать...
На ужин ела сыр и там осталось...
Немножко...
С маслом...
Черт возьми, опять!
И чаю бы...
Ну и колбаски малость...
Да что ж такое?!
Кто живет во мне?!
А ну заткнись!
Кончай скуленье это!
А там есть борщ...
Чуть-чуть...
На самом дне...
И в чашке две вчерашние котлеты...
О, Боже мой!
В моем желудке ад!
Не в силах я урчанья эти слушать!
И вот плывет по спальне аромат
Обжаренной в огне телячьей туши!
Мой аппетит, он одолел меня!
Упрятав взгляд под темные надбровья
Он до утра плясал вокруг огня!
И мясо жрал!
И упивался кровью!
Пора вставать.
Уж скоро шесть.
Рассвет.
Гремлю на кухне чистою посудой.
Не выспалась.
И аппетита нет.
Теперь он спит...
Я завтракать не буду...
Она пришла... Потом, ещё и снова,
и я не знал, что делать мне теперь,-
или искать достойное нас слово
или закрыть распахнутую дверь..
Я слов немало изломал, как копий
о белый дым бумаги и тоски,
и гений их, и смысл их убогий,
соединял судьбы моей куски.
Я знаю это, – слово бьёт и лечит!
Что ж я теперь не размыкаю губ?
Как будто бы мне нечего и нечем
сказать, что сам так нежно берегу.
Придет ещё ли? Нет, вопрос не в этом, -
как сделать так, чтоб больше не ушла?
Но не даёт октябрь мне ответа,
и зимовать готовится душа...
* * *
Судьба – сон Бога,
Богат и прав,
И в тайне слога
Твой ум и нрав.
Судьбу сложи-ка,
Чтоб как кристалл,
Чтоб каждой жилкой
Сон в явь врастал
Хитросплетеньем
Корней и жил,
Не чьей-то тенью,
А сам ты жил.
Мы – лишь попытка,
Нам много раз,
И нами выткан
Узор из рас.
Я – лишь наметка,
Набросок, дрянь,
Выводит плетка
За гранью грань,
Сдирая с кровью
Привычек сор,
Выводит болью
Судьбы узор.
Судьба – сон Бога
И тьмы чертей,
И дальняя дорога
До Родины своей.
Жизнь простая по весне
В нем из кожи вон рвалась
Осенью оборвалась
И забылась в зимнем сне
И с тех пор прохожим врут
Ветер, дерево и грунт
О часах необратимых
И что жить напрасный труд
Где полынь альтернатива розе,
Исчезают грёзы,
Как угроза
Выглядит неизданная проза
Безупречной чередой страниц.
Где неважно, что любовь, что счастье:
Разбирают души на запчасти.
Гости грозно открывают пасти,
И противно от размытых лиц.
Где багровый снег покинул плечи,
Нам с тобой, увы, не стало легче.
Света нет. И угасают свечи.
Спился почтальон. Ждём птиц.
 Обнимаю тебя осторожно,Под щекой моей гривы вуаль.Знай, тебя не любить невозможно,Моя серая в гречку печаль.Благородству, добру и терпеньюУ тебя научиться позволь,Вороное моё вдохновенье,Изабелловая моя боль.Не могу на тебя наглядеться,Говорю, ничего не тая,Ты беспечное рыжее детство,Ты соловая юность моя.Обнимаю, а сердце – на части.Я в копыта тебе поклонюсь,Серебристое в яблоках счастье,Золотисто-буланая грусть.
Рыжий кафель, стальные приборы.
Невесёлого времени медь.
Мы сюда прикатили на скорой,
Чтобы вовремя умереть.
Мы ещё даже в шашки сыграем
И успеем ещё рассказать,
Что души нашей сейф несгораем,
Да и ключик не подобрать.
Мы ещё полежим, поворкуем
И пошутим в оранжевой тьме,
Что конец наш вполне неминуем.
Но уютен и весел вполне.
Оставайся на месте, малиново-красный закат,
Тяжелеющий воздух и запах гречишного поля.
Я достану бутылку из папиного рюкзака,
Морс брусничный я плохо закупорил, пролит.
Оставайся на месте, дышащий сумраком лес,
И двойное «ку-ку» в высоте, я прошу, оставайся.
Я приехал сюда на проколотом колесе
По разбитой и с детства знакомой просёлочной трассе.
В этом тихом пространстве, которое не смутить
Ни поспешным уходом, ни приездом без приглашенья,
Всё становится легче: покаяться и простить,
И пролить красный морс на траву, и найти утешенье.
Ты, московского времени нож,
Не буди меня и не трожь.
Над страной замирают куранты.
Не кукушка ты с гирей в зубах.
Не веселая скатерть-изба.
И не яхонты-бриллианты.
Посади ты меня впереди.
Словно зернышко, посади.
Прокати над великой страною.
Чтоб на танцы твои посмотреть
И на станции Дно умереть.
И проститься с тобою.
Твои слова –
как горькое лекарство,
но выпью...
Чтож, пусть сердце не болит.
Чтоб не гадать –
притворство или барство
тебе всё это высказать велит.
Ещё пустой укор,
как неизбежность,
касается горчинкой языка –
любви моей
несбывшаяся нежность
пусть в снах моих
останется пока...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...530... ...540... ...550... ...560... 569 570 571 572 573 574 575 576 577 578 579 ...580... ...590... ...600... ...610... ...620... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|