|
|
Мальчика ограбив, как врага
(рос в семействе рерихнутых дур),
подавала девочке рука
школу в Штатах, клубы и гламур.
Ожидали мальчика потом
доширак и безразмерный спам,
неродной и с горя пьющий дом,
травка, кофе и феназепам.
Но судьба, налево повернув,
оказалась вовсе и не та.
Эту крепость выстроил Нуф-Нуф.
Мальчик-счастье. Девочка-мечта.
Девочка детишек принесёт.
Мальчик подрастёт и – президент.
Словом, здравствуй, жопа, новый год.
Вот такой вот типа хэппи энд.
2008-06-05 23:23Укор / anonymous
 Укорлучами серебра колюч.Уколсловами бытия – на ключ.Упрёкбольней занозы вновь.Урок-большой укор, укол,упрёк...Неслышным шагом ,чувств полна,прошла по полю, там – крапива.Прошедшее – не помню, злане знаю, ко всему – терпима!
Она по мне (понятно!) заскучала.
Она опять нарушила табу
и, с мужем говоря через губу,
со мною упоительно молчала.
Привычно скинув верх, она взяла
меня свом ажуром в окруженье
(проиграно не начатым сраженье
вздохнул, когда и низ она сняла).
И тут на потолок ...не тень легла,
под Прохоровкой танки так мелькали!
Как в теннисе, из всякого угла
меня её коленки доставали.
Потом нас взрыв любви соединил
и разбросал останки по постели...
Потом был муж...Мы кое-как успели
одеться и я кое-как свалил.
Я шел домой и думал, – вот кино!
Смотря его до своего рожденья,
я с каждым разом новое его
снимаю и снимаю продолженье.
Лишь героинь меняется типаж
да плёнка уступает модной цифре,
а так, всё тот же скучный антураж,-
«Вернулся муж, а мы в прямом эфире»…
Назавтра вновь ко мне её душа
вперед шального тела прилетела.
Она глушила скрип карандаша,
заказывая всё, что вновь хотела.
А я нудил, я мямлил и юлил,
с меня давно, что было с нами, сплыло
и, ...как в футболе, где – «Судью на мыло!»
подальше, чем судья я послан был.
Она ушла Америкой в туман,
утробно обозлённой на Европу,
я посмотрел, взгрустнув, на её попу,
отметив машинально, что «шарман».
И снова сел писать вот этот стих,
в котором ерундой вас заморочив,
не написал и пары нужных строчек,
хотя начать бы следовало с них...
Как янтарного острова берег,
Обечайки гитарной изгиб.
Я в звенящее чудо поверил
И в лихие шторма не погиб.
Не страшны мне ни бури, ни рифы,
Если в струнном звучанье слышны
Возле пирса гитарного грифа
Крики чаек и шелест волны.
Будто плаваю в звоне упругом,
Не беда, что аккорды просты.
Стал мне остров спасательным кругом
В море грохота и суеты.
Я хочу, чтоб гитара звучала,
Душу трогая каждой струной,
Словно жизнь без конца и начала,
И ничто не случится со мной.
Ах, не ищи в страданьях проку –
чужие не были близки.
Промой дождём зеницу ока
всепоглощающей тоски.
Коль сердца нет, нужны мозги ли?
Руби по шею все хвосты
и упокойся, спи в могиле
под тяжкой глиной пустоты.
Уже не надо примирений:
в унылой памяти горят
весенним пламенем сирени -
в них та же боль и тот же яд.
"...Я сижу над стихами,
я стихами травлюсь..."
Михаил Бриф
Как-то я, по «Стихире» часок побродив, Отравился сырыми стихами. Томик Фета случайно прижал я к груди, И заметил, что боли стихали! А потом в «Самиздат» меня чёрт приволок, И спастись уже не было шансов... Хорошо, под рукой были Пушкин и Блок, А иначе б я хрен отдышался! С той поры я не бегаю больше к врачу, И судьбе благодарен за это - Все болячки свои я успешно лечу Лишь читая любимых поэтов. Я свой опыт сквозь годы пронёс, и с тех пор Не хожу по аптекам без толку - Как почувствую жар, аритмию, запор, Сразу лезу на книжную полку. Я теперь не боюсь ни кусачей блохи, Ни ангины, ни язвы, ни тифа... Доктор, дай мне скорее рецепт... на стихи Михаила Ефимыча Брифа! * * *
Ползёшь по городу под зонтом.
Ты много выпил, лежал потом,
Потом ты встал и пошёл потом
Под чёрным тугим зонтом.
На баках кошка сидит с котом,
Худым шевелит хвостом.
Ты много выпил, теперь мутит.
Неровно голубь сквозь дождь летит,
И кошка смотрит, как он летит,
С вопросом в глазах глядит.
Выходит солнце. Асфальт блестит.
Опрятный и жалкий вид.
Я помню улицу, этот дом,
Как шли мы под руку под зонтом.
Тебя я помню, а что потом –
Забыл, что с тобой потом.
И страшно вспомнить мне, что потом.
И странно мне жить потом.
Это лето не про нас,
Это солнце не про нас.
В ателье поблекли фото:
Профиль и анфас.
Здесь природа не моя,
Здесь природа не твоя.
Подмосковными ночами
Трели соловья.
Ждёшь чего-то, ждёшь – и вот:
Выстрелят во тьме в живот.
Ну а жизнь – она не спросит,
Просто так уйдёт.
Скворечник между ветками заброшен,
И белая сирень стоит в цвету.
Нева, как будто загнанная лошадь,
Круп в яблоках подставила мосту.
Ты мелкой рысью бисер разметала
И – замерла, копытами в песок...
Душа в ветвях сирени заплутала,
Да от мечты всего на волосок!
Лесная лёгкая прохлада.
Косцы на светлой стороне.
Где донник, спит искавший клада,
Не видя ничего во сне.
Все зимы он под низкой крышей
Маршруты чертит угольком,
И, в увлечении, не слышит,
Как та скрипит над потолком.
Бродить, идеей опалённым,
Чтоб нецветущих встретить цвет,
Следить за стрелкою зелёной,
Что, лопнув, алый даст ответ.
Так и берёзовый царевич,
Верхом на волке Никаком,
Летел средь подмосковных елей
До ночи с тусклым огоньком.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...460... ...470... ...480... ...490... 496 497 498 499 500 501 502 503 504 505 506 ...510... ...520... ...530... ...540... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|