|
|
Тёплый воздух замер у постели,
за окном промокло пенье птиц,
и лампада в лица на иконе,
бьётся мотыльком , мелькая тенью
и слова застыли словно спицы
в клетке с попугаем какаду.
Пахнет мятой камфоры и мёдом,
боль выходит бредом и опять –
мокрый лоб и тридцать пять и пять,
ухается сердце в перепонках,
бледный, как рассветная икона,
кризис миновал и спит ребёнок,
мир под влажной марлей сохранив.
Что ему приснится, то и будет,
у кровати косточка от сливы
и халатов свадебные платья
ангелов с рецептами врачей,
думающих – это просто люди
временем болеют на земле.
Им вчера сказали – больше нет
Бога на Земле и вряд ли будет.
Кто же их болеющих осудит.
Снова будет падать тихий снег…
Однажды , близкий мой знакомый
Употреблявший только чай
Отправлен «шефом» был из дома
С какой-то миссией в Китай
Случилось так , что поселили
В селе , где нет житейских благ
Что , где и как не объяснили
Ну а с Китайским был напряг
Конечно , утром переводчик
Был должен что-то объяснить...
Обед , Постель , воды источник
ВСё есть , короче , можно жить
Поел. Накормлен был "от пуза"
На славу ужин и обед
Но вот «фекалки»... Тяжким грузом
Прижали... Где же туалет ?
Во двор... Темно. Нет туалета !
А давит... Аж невмоготу !
Как быть ? На огород соседа ,
Понёс наш друг свою беду
Совсем тихонечко , украдкой
перешагнул через межу...
И про себя ругаясь матом ...
Сходил... Понятно и ежу !
Нагадить в доме , где кормили
Не позволял ментал славян ,
Всё тихо... Вроде не «спалили»...
Оно понятно , трезв – не пьян !
Вернулся в дом , прилёг на ложе
Сна... нет-как-нет , ну прям беда
И лишь к утру , с помятой рожей
Уснул , сгорая от стыда ...
С утра , хозяин был не в духе
Чего-то там поднос бурча...
И ковырялся пальцем в ухе...
Все молча ждали толмача .
Толмач приехал ,.. и вздохнули
И завязался разговор
Все на товарища взглянули ...
В глазах обида и укор .
"Скажите , чем я провинился ?"
В сердцах дружок наш закричал ,
"Я ж не во двор опорожнился..."
"Я просто ... Где сортир не знал !"
Толмач стоял пожав плечами ,
И тупо скалился , урод...
А другу , иногда , ночами ,
Бывало снился перевод :
"Я кров даю , кормлю обедом ,
Не жалко , скушай хоть "ведро"
Обидно только , что к соседу ,
Вчера Отнёс... МОЁ "добро"
*
Иной ментал , полярность взглядов ,
Непонимания исток
С Европой ясно – "Дикий запад"
Китай ?.. Там тонкое... Восток...
розовая метель в апрелелепестки сакуры на ладонилюбит не любитпод плащом ночного небауснули все ответы да…
Псевдобоги поры застолья удивлённо на нас глядят,
А мы рынок совковый строим, мы – наследники октябрят.
Нам с откатом из-за границы подогнали уже проект,
Но в начальниках те-же лица, им давно уже зА сто лет.
Образа подменив на глазик из купюры ценою в бакс,
Мы в ушко от иголки влазим, чтоб зелёный иметь окрас.
Демократами стали – круто, власть народу на все года!
И как Цезарь мы верим Бруту... Всё как раньше...
Всё как всегда.
Сам себе – посторонний,
человек на Земле.
А над ним грай вороний,
и дорога, во мгле.
То в бегах, то в погоне.
То в рассудке – то без.
Сам себя он хоронит.
Колет дурь, ставит,
крест.
И охоч до ристалищ,
слабоумных — идей.
созидатель пожарищ.
Сотворитель вождей.
Может Каина – в Бога,
а невинных, в острог.
Неживого, из гроба,
а любимую, в гроб.
Казнокрадам – ворам,
голос свой – продаёт.
И живя под забором,
безголосым – умрёт.
Жизнь как тряпку, искомкав,
сам себе – он – чужой.
То ли страх за душонкой?
То ли грех за душой?
Ни дороги, ни храма.
Ни звезды – ни огня.
В сути самообмана,
в скверне чёрного дня.
Зрелищ, лжи и агоний,
берегись — Человек,
в это век посторонних.
В этот — бешеный, век.
___
Я и сам не святой.
Посторонний,
не местный.
Но, порой, слышу звон,
колокольни окрестной.
нет дома
но летящая дорога
и прошлое
замена стылых стен
их штапелями повалю
да всё не те
припоминаю наши мелочи глобально
обвальный ход в твою счастливую юдоль
мой транш любви снов пересохших где у жажды
не может каждый кто захочет время пить
мне повезло
найтись в тебе и освятить
свои заморыши из буковок и слов
распятым бредом из потушенных основ
что были в ведах
домен ведьмы на огнях
почти что дом
вы так мне снились
что хотелось там остаться
считать песок и пить волной лучи звезды
которой свет и токи веток обломали
за ткани зеркала разбитого в воде
за лёгкость крыльев и шершавый настил правды
где бог сума и книга жалоб у рабов
моя страница в вашу книгу ночью жалась
чтобы уйти с зеркал уставших дураков
кто здесь любил тому уже не хватит слов
а кто не знал любви тот их ещё не трогал
меняя небо на красивый стильный галстук
ошейник верности устоям
чтоб не хуже
чем у сергеевых и мужа мариванны
не замечая как цветы души внутри
покрылись корочкой приправленной из дыма
под сигарету на углах ночного неба
и вечным сном внутри ребёнок летних гроз
босыми пятками целующийся в луже
с развратным небом что везде суёт свой нос
мне так хотелось все кораблики из слов
пригнать к твоим непостижимым берегам
законы матрицы порвав как тузик стрелку
у злобных стрелочников если не стрелков
а знаешь
солнце еще скажет травам Welcome
и ты увидишь бывшей боли чистый храм
в глазах ребёнка где рисует стрекоза
в своих фасетках мира будущего контур
я вместо дома снова в прошлое нырну
и буду ждать тебя
как только я могу
ведь никогда не вспоминаю о тебе
Словам, казалось, сноса нет, Но от пустого повторенья Они теряют смысл и свет, Теряют тайну вдохновенья. Борис Булатов – "Слова находятся всегда…" Слова – обёртки для конфет; Ещё – облатки для лекарства. Им дела нет, что меркнет свет И что тоскует постоянство. Юрий Ходарченко – «Откровение от меня» * * * Слова находятся всегда,И в тишине и в гуле шторма.Но вдруг случится ерунда,И немота берёт за горло.С трудом проснёшься – по частям,Весьма далёким от единства,Они тебя ко всем чертямПослать готовы – вот ведь свинство.На пазлы роком разделён,Листвой и ягодой опавший,К истоку скрученных времёнСтремишься шагом черепашьим,Как чёлн разбитый к маяку,Чтоб обрести былую цельность,Припасть губами к родникуИ вспомнить слова первоценность.В начале было СЛОВО, ноСыграло эхо шутку с нами:ОНО от нас отделеноДо дыр затёртыми словами.
на кромке утра вереска ручей
ничей и наш
из старости легенды
ломилось облако
под плачущее небо
о сырости оставленности дней
в рецептах старого непонятого мёда
людей деревьев богом навсегда
и било градом в барабанов сны и крыши
они всё слышат
тише билось сердце
теплее радуг
рядом
навсегда
и полетели листья с потолка
еще не распустившейся весны
и бог вернулся
в облике лисы
и пела скрипка ветер подгоняя
он все поймёт поможет и простит
ведь мы же тоже плачем возле края
и с боли ближнего срываем волоски
от колосков
сочувствием без рая
и небо чистое как слезы у реки
у снега зим
о невозможности продлиться
тобой его ладони отворив
ты вяжешь нить
спокойно как патриций
а мне всё кажется мир твой любимый зверь
а я твоя последняя пчела
готовь напиток
я ломаю дверь...
Одомашнили меня, одолели,
в байковый халатик приодели,
а в ближайшем к дому магазине
в фетровые тапочки вонзили.
Лес в тайге я больше не корчую,
пьяненький, по комнате кочую.
Свалены в углу теодолиты,
ленью, не усталостью налиты.
За спиной таежная пехота,
ну а ныне – вечная суббота.
Позади обрывы и вершины,
а в остатке шрамы и морщины.
Прожито всего-то, а поди:
тишина..., – сейчас и впереди.
Но не строю планов на побег,
Я домашним ныне – оберег.
тёмная в тёплое
стёклышко лет
рядом снаряды и в яму одну
нам на войну и не надо
наши победы у слова
любовь
свет на окне
в переходе прикуплен
у старой цветочницы
просто по случаю
в имя твоё оберег
бересклет
знаешь
там тоже не будет лучшего
хочется здесь
отлюбить и измучить
время твое испытанием ласк
красное с чёрным
сорелят жюльена
а у Стендаля трактат о любви
словом срывается взрогнувшей венки
словно подросток
душа задрожит
просто
и жить
в море памяти
остров
пьёт проливные дожди
с простыни неба
банзай
Калиостро…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...190... ...200... ...210... ...220... 226 227 228 229 230 231 232 233 234 235 236 ...240... ...250... ...260... ...270... ...280... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|