|
|
Перформативность матерных основ.
У страха топология трусОв.
В них поп артист высот не признавая,
Вонь нечистот признал за запах рая,
Усаживаясь попой прямо в Арт.
(Посредственность впадает так в азарт)
Артачится ещё седой эстет.
Но писсуар являя как бювет,
Залает на прохожих модернист.
Он зол, растравлен и ещё речист.
И оду обывателю творя,
Творцов представит будто якоря,
Которые мешают. Цепь руби!
(А с ней иконы! Баба не реви!
Ты пепси, а не Бога возлюби.
Прикольные у донышек круги)
Арт мародёрство возведёт в закон.
«Поп – наше всё» – последний Рубикон.
Прекрасное смываем в унитаз,
Ведь экскременты – истинный экстаз!
Я не помню день первый, не помню второй.
Помню только последний, который с тобой.
Я не помню ни моря, ни солнца, хотя
Помню пляж и сиротских бесстрашных котят.
Уношу в себе взгляды, касания тел,
Уношу звуки смеха и муз беспредел,
Но не помню ни волн, ни купаний,
Ни посёлка, ни комнат, ни зданий.
Клад найти бы,
В сейф упрятать несгораемый
И податься на Карибы -
Так мечтаем мы.
О валютном счёте – бедный,
О короне – принц наследный,
Проигравший – об отсрочке,
Бомж – о тёплом закуточке,
Безлошадный – о коне, седле и стремени...
Я – о простенькой такой машине времени.
Пусть в угоне –
Я пойду на преступление,
Чтобы в юность возвратиться
На мгновение.
Полечу туда с презентом -
Клок соломы под брезентом!
Там, где били всех сильнее,
Постелю её себе я...
Нет машины, а мечта была хорошая…
Встану в угол, накажу себя за прошлое.
Ливень, маршрутка, мой телефон –
Счастье, неловко прижатое к уху,
Фразы доносятся, словно сквозь сон –
Тихо и глухо…
Рокот мотора, ворчанье дождя,
«Что? Потерялось последнее слово…»
Речь обрывается, в шум уходя
Снова и снова...
Но оборвать эту нить нелегко –
Даже сквозь гром твою радость услышу…
Дождь затихает – покров облаков
Легче и выше.
Что-то есть беспокойное в этой ночи,
Умирает Луна, и какая-то птица
На соседнем болоте так жутко кричит.
И не спится.
Где же в этой бессоннице память живёт?
Я найду её дом с покосившейся дверью,
Приберу неуютное это жильё,
Отогрею.
Что тревожишь, родная? Бывало же нам
Тяжелее стократ? Виновата – и что же?
Тут хоть режь по живому, хоть рвись пополам –
Не поможет.
Неумело молилась, звала ворожей,
А вина всё стоит за спиной, всё ей мало.
Кто прощал…, кто простил бы, не слышит уже –
Опоздала...
Я умею летать, но не выдам секрет,
Не случайно
Эту тайну
Я храню столько лет.
Вот представь, если каждый из нас полетит,
Будет страшно -
Ведь однажды
Мы столкнёмся в пути.
Потому что без крыльев парить в вышине -
Это просто:
Ночью звёздной
Под щекой, как во сне,
Две ладони сложи, призывая мечту
На ресницы,
И, как птица,
Набирай высоту!
Будем в цифры мы играть,
Наши годики считать!
Самый маленький Федот,
Ведь ему всего лишь год,
Он немного младше Льва,
Так как Льву неполных два,
А красавице Мари
Этим летом будет три,
И её подруге Ире
Будет в августе четыре,
А товарищ их, Ахмед,
Отмечал вчера пять лет.
Только самой старшей Гале
Сколько лет не посчитали,
Потому что пять да пять
Нам пока не посчитать.
15.11.10
Озвучка здесь: http://www.chitalnya.ru/work/924650/
Отпустило, потеплело,
Вот ведь странная пора -
Снег под ноги белый-белый
Лёг с утра.
Не шумел,как ливень шалый,
Градом в окна не стучал,
Тихо землю одеялом
Укрывал.
Шёл себе, устал в дороге –
Ночь темна, и путь далёк,
Отряхнулся на пороге
И прилёг.
Что шагаешь так несмело,
Суетливый человек?
Ты забыл, какой он белый,
Первый снег?
Моросит...
От меня ничего не зависит -
Прохудились небесные выси
Сотней сит.
Тишина...
До листочка деревья раздеты,
Серый сумрак царит от рассвета
Дотемна.
П р и п е в
Осень,
Ту, что капает с крыши,
Спросим,
Как в тоске этой выжить?
Сколько мокнуть стёклам окон,
Осень?
Скоро лёд
Закуёт бездорожье умело,
Скоро выпадет снег белый-белый,
Всё пройдёт.
А пока,
Струны чуткие перебирая,
Помолчи и наполни до края
Свой бокал.
П р и п е в
Осень,
Множа стылые лужи,
Вовсе
Растревожила души.
Безобразно-непролазна
Осень.
Случайно, а может намеренно, А может, совсем неспроста Была чьим-то сердцем потеряна Представьте себе, Доброта. Приткнулась бедняжка к обочине, Где разные, грязные, прочие.Стучались настойчиво в двери мы Солидных домов и трущоб: «Простите, не ваша? Уверены? Смотрите – живая ещё! А сердце? Оно у вас бьётся ли Без жизненно-признанной Опции?Шуршали дверными затворами, Но настежь никто не открыл, Шептались за пыльными шторами, И кто-то в психушку звонил. Грозили, просили: « Умерьте пыл!» И каждый из граждан разгневан был: «Поймите – для оптимизации Работы престижных программ Весьма убедительны акции По выбросу… лишнего – в СПАМ». Пылятся на разных обочинах Потери сердец… обесточенных.
Страницы: 1... ...50... ...80... ...90... ...100... ...110... ...120... 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 ...140... ...150... ...160... ...170... ...180... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|